es regnet

Ich traf Frau Modeste im Trio an der Linienstraße. Es gibt am Ende der Linienstraße nicht mehr viel. Der Trubel des Rosa-Luxemburg-Platzes ist längst abgeebbt, die Straße mündet hier als Sackgasse in die große Karl-Liebknecht-Straße und geht in Wind und Verkehr auf, dahinter beginnt die osteuropäische Steppe. Aber dort in dem letzten Haus, dort gibt es gleich drei Lokale, eng beieinander, Tür an Tür, als würden sie sich Widrigkeiten widersetzen.

Ich war um 5 Minuten verspätet. Als ich ankam, war Frau Modeste aber auch noch nicht da, also setzte ich mich an die Bar und bestellte ein Bier. Es verging ein bisschen Zeit. Da sie sich nicht meldete, zweifelte ich plötzlich, ob ich überhaupt im richtigen Lokal saß. Vor vielen Jahren war ich nämlich einmal mit Frau Casino im Kuchi in der Gipsstraße verabredet. Ich kannte das Lokal nicht, bog jedoch in die Gipsstraße, sah ein Lokal, das irgendwas mit „Kuchi“ hieß, und setzte mich hinein. Was ich zu jenem Zeitpunkt nicht wusste, war die Tatsache, dass ich in einem Lokal namens „Next to Kuchi“ saß und das „Kuchi“ sich direkt nebenan befand. Frau Casino saß längst im richtigen Lokal, und so verbrachten wir mindestens eine Viertelstunde damit, dass wir, nur durch eine Hausmauer getrennt, auf Stühlen saßen und aufeinander warteten. Irgendwann schrieb sie mir eine Nachricht mit der besorgten Frage, wo ich mich befände. Nunja. Das war die Frage, die ich eigentlich ihr stellen wollte.

Um nicht diesem Missverständnis aufzusitzen, fragte ich die Bedienung, ob das hier schon das „Trio“ sei. Die Frage wurde bejaht.

Kurz darauf kam Frau Modeste auch zur Tür herein. Sie trug ein Kleid in einem schönen, satten Grün. Darüber einen Trenchcoat.

Ich bestellte Szegediner Gulasch. Es schien mir das angemessene Gericht, um die Abwahl von Viktor Orbán zu zelebrieren. Frau Modeste aß hingegen die Königsberger Klopse. Eigentlich hätte ich mich auch dafür entschieden, aber die Freude über den Ausgang der Wahl, wog etwas mehr. Ich weihte sie jedoch in mein Vorhaben ein, meine Deutschwerdung feierlich zelebrieren und eine Königsberger-Klops-Party veranstalten zu wollen. Es ist eine seltsame Wahl, mit einem Gericht aus der ostpreußischen Hauptstadt die deutsche Staatsbürgerschaft zu feiern, aber sie stimmte mir zu, dass Königsberger Klopse etwas ausgesprochen Deutsches sind.

Nach dem Essen zogen wir eine Tür weiter in die Bar „3“. Ein großer, schmuckloser, abgedunkelter Raum mit einem großen, wirklich großen Tresen in der Mitte. Sie schenken dort Bier nach traditioneller kölscher Art ein, also in 2‑cl-Gläser, die sie direkt aus einem prominent auf der Bar platzierten Holzfass zapften und sofort nachschenkten, wenn das Glas leer war. Wenn man kein Nachfüllen mehr wünscht, muss man den Bierdeckel auf das Glas legen. Ich vergaß das mit dem Bierdeckel ein paar Mal zu oft.

In der Bar gab es keine Tische und keine Stühle. Man kann am einladenden Tresen auf Hockern sitzen, oder in den Fenstern auf großzügigen Fensterbänken. Wenn man zu zweit sitzt, ist das wirklich sehr angenehm, ich sitze liebend gerne am Tresen, sobald eine dritte Person hinzukommt, muss diese Person halt stehen. Das ist aber auch nicht schlimm. So verbringt man ja das Leben. Manchmal sitzend und manchmal stehend.

Im Castle Pub am Nordbahnhof verabredet gewesen. Ich war eine halbe Stunde zu früh und die Batterie meines Telefons war fast leer, deswegen bat ich die Frau hinterm Tresen, ob sie mein Telefon an den Strom hängen könne. Das konnte sie. Nun setzte ich mich also an einen Tisch am Fenster und – nunja, hatte nichts, in das ich hineinschauen konnte. Kein Telefon, kein Buch, keine Zeitung. Lagen früher nicht immer überall Magazine und Zeitungen herum? Auf meinem Tisch lag ein Prospekt über Gin Tonic aus. Immerhin etwas, dachte ich. Aber die drei Absätze mit je drei Zeilen waren rasch ausgelesen. Ich suchte nach Papier. Notizen machen. Allerdings hatte ich mein Notizbuch im Büro gelassen, ich wollte mit leichtem Gepäck unterwegs sein, konnte ja nicht wissen, dass mein Telefon leer sein würde. Ich fand den langen Strafzettel der BVG, die mich neulich beim Schwarzfahren erwischt hatte. Das ist wirklich gutes Papier. Es sieht aus wie ein Kassenbon, es ist aber erstaunlich robust und vor allem lang. Dummerweise hatte ich aber keinen Kugelschreiber dabei. Also setzte ich mich hin und schaute in die Bar hinein. Das taten wir früher doch auch so, oder? Sitzen und in die Gegend hineinschauen. Bin mir aber nicht ganz sicher. Früher rauchten wir auch, da konnte man dem Rauch hinterherschauen, es fiel daher nicht so auf, wenn man schaute. Heute ist das aber cringe. Deswegen bat ich die Frau hinterm Tresen nach einem Kugelschreiber. Den hatte sie. Also konnte ich diese Zeilen aufschreiben.

Neulich, als ich in Hamburg mehrere Stellen offen hatte, kamen 94% der Mails von Bewerberinnen über Gmail. Die restlichen 6% verteilten sich auf Applemail, outlook.com und eigene Domains. Einmal war sogar Hotmail dabei. Musste gleich die Domain im Browser aufrufen. Wäre ich ein Film gewesen, wäre ich zu einer Rückblende verschmolzen, zum Sound von „Bittersweet Symphony“. Im Browser kam es aber nur zu einer Weiterleitung auf outlook.com. Im Film wäre der Soundtrack jetzt mit einem Plattennadelscratch unterbrochen worden.

Bei offenen Stellen in Deutschland gibt es etwas mehr Variabilität. Es kommen posteo.de, mailbox.org und GMX sowie web.de dazu. Aber der Großteil immer: Gmail.

Die Anschreiben lese ich aber nicht mehr. Ist alles KI-Slop. Sie klingen alle gleich. Ich schaue aber auch nie nach Schulabschlüssen oder, schlimmer noch: Arbeitszeugnisse! Arbeitszeugnisse müssen immer wohlwollend sein, ansonsten kann man es sich einklagen. Arbeitszeugnisse dienen höchstens als Beweis dafür, dass jemand dort gearbeitet hat, wo sie behauptet, sie hätte es getan. Würde mich aber nicht wundern, wenn Zeugnisse mit KI erstellt werden. Ich schaue gar nicht mehr hin.

Es bleibt nichts anderes übrig, als nach fachlichen Eckdaten zu sieben und sich ein Bild der Person vor Ort zu machen und dort dann die richtigen Fragen zu stellen. Ich hatte schon Bewerber aus anderen Ländern, bei denen ich merkte, dass sie Antworten vom Bildschirm ablasen. Es ist ermüdend.

Aber eigentlich wollte ich über ganz etwas anderes schreiben.

Meine Herthajacke ist mir zu groß geworden. Es muss lange her sein, dass ich sie zum letzten Mal trug. Es ist eine leichte Sportjacke, sie ist besonders für den späten September und den Oktober ausgelegt oder für den späten April sowie den Mai. Da ich letzten Herbst kaum im Stadion gewesen bin und den Winter in Hamburg verbrachte, trug ich sie zum letzten Mal wohl im Frühling. Da wog ich fast 15 Kilo mehr als heute. An der Jacke mochte ich immer, dass sie eng anliegt und meinem Bauch eine gute Form gibt. Mit meinem neuen Körperumfang weiß ich noch nicht, was sie genau tut. Sie weiß es auch nicht.

Im Vorfeld des Spiels gab es Aufregung wegen der Fanclubbanner. Der Förderkreis der Kurve verlangte von allen Fanclubs, dass Banner und Fahnen auf den Rängen durch Personen bewacht werden sollten. Am letzten Wochenende war es in Dresden nämlich zu Randalen gekommen, weil Dresdner Fans in den Hertha-Block eingedrungen waren und ein symbolisch wichtiges Banner stahlen, um dieses anschließend in der eigenen Kurve vor laufenden Kameras zu verbrennen.

In den Fanclubs gab es große Aufregung, weil niemand Lust und Kapazitäten hat, Banner zu bewachen. Dazu gab es unbestätigte Informationen, dass das von den Hooligans kontrolliert werden sollte, was sich niemand bieten lassen wollte, es ist eine Sache, wenn die Ultras sich bei so etwas aufdrängen, oder wenn es die Hooligans tun. Mit den Ultras kann man immer noch reden, aber von den Hools will man sich wirklich nichts sagen lassen, andererseits sind die Hools auch immer die Typen aus der Muckibude. Viele hingen deswegen ihre Banner wieder ab, wodurch es zu Lücken im Umlauf kam, was auch wieder nicht gut aussieht. Ich kam erst verspätet im Stadion an und verfolgte die Diskussion nur im Fanclubchat.

Als ich meiner Frau davon erzählte, lachte sie nur. Du merkst es schon selbst, sagte sie. Ich sagte: Ja, ich merke es selbst.

Dennoch bleibt es eine ernste Angelegenheit, wenn man wieder einzoomt. Der Klau eines Banners, hat zur Folge, dass sich der Club oder die Vereinigung auflösen muss. Das in Dresden gestohlene Banner war das übergeordnete Symbol, das die Kurve repräsentierte und nicht nur einzelne Fanclubs oder Gruppierungen. Deswegen wurde unter der Woche die Entscheidung gefällt, das große, zentrale Banner mit der Aufschrift „OSTKURVE HERTHA BSC“ abzunehmen und durch einen blau-weißen Platzhalter zu ersetzen. Vor Anpfiff hielt der Vorsänger der Kurve eine etwas pathetische Rede, in der er vom schwärzesten Tag der Geschichte der Kurve sprach.

Es ist alles nicht so einfach.

Diesmal ging ich wieder runter in Block Q3, wo die meisten meiner Freunde stehen. Ich war im Sommer zu Benny in einen anderen Block gezogen, weil neuerdings eine Gruppe junger Typen eine riesige Fahne schwenkte, wodurch ich nichts mehr vom Spiel mitbekam. Mich nervte das ungemein. Die Diskussionen, die wir mit den jungen Männern führten, waren nicht sonderlich ergiebig. Wie es aussieht, haben sie mittlerweile aber aufgegeben und sind plötzlich verschwunden, und die Sicht in Q3 ist wieder frei.

Gestern gab es viel zu sehen. Hertha spielte eine äußerst dominante erste Halbzeit. Als das Gegentor fiel, saß ich gerade mit einem Ex-Kollegen draußen vor dem Stadion. Ich war zu Wiederanpfiff noch nicht zurück in den Block gekehrt. Gegentore hört man draußen immer, weil das Stadion auf einmal verstummt. Allerdings hört man ein weit entferntes, unterdrücktes Jubeln von den Gästefans. Es ist eine eigenartige Geräuschkulisse.

Es blieb dann beim 0:1. Meiner Mannschaft fiel nicht viel ein. Die meisten der wenigen, verbliebenen Aufstiegshoffnungen gingen gestern in Rauch auf.

Heute war ich sehr müde. Zuerst machte ich einen langen Morgenspaziergang mit der Hündin. Dabei trottete ich ziemlich langsam vor mich hin. Als ich zurück nach Hause kam, legte ich mich direkt ins Bett, wo mich meine Frau später beim Schnarchen aufnahm. Es ist die dritte oder vierte oder fünfte Nacht in Folge, in der ich schlecht schlafe, ich weiß nicht, was das ist. Nach dem Schlafen wollten wir auf dem Fernseher etwas schauen. Ich schlug vor, uns auf Youtube mit Videos von Tapezierarbeiten zu bilden. Im Mai fahren wir wieder nach Schweden und wollen das Gästehaus sowie das große Eckzimmer mit neuen Tapeten versehen. Unsere Freundin aus Göteborg sagte, tapezieren sei sehr leicht, sie hätte das auf YouTube gelernt. Irgendwann müssen wir das eben auch lernen. Die Tapeten haben wir schon bestellt, aber wir haben noch keine Ahnung, wie man sie anbringt.

Wird schon nicht schwierig sein, deswegen schauten wir einen Horrorfilm, besser gesagt, ein Creature Feature namens „Thrasher“, der von einem Mega-Hurrikan handelt, der einen Küstenort überschwemmt, und von vielen kleinen Haien, die Gliedmaßen aus Menschen herausreißen, sowie einem sehr hungrigen schwangeren weißen Hai, der viel Schaden anrichtet.

Haie werden tatsächlich schwanger. Haben wir jetzt auch gelernt.

Gestern mit Benny wieder im Zosch gewesen. Wir tranken Bier und ich aß einen lauwarmen Kartoffelsalat. Es kam mir gestern ungemein seltsam vor, ein Gericht zu bestellen, das explizit als lauwarm angeboten wird. Lauwarmes. Ein erstaunlich negativ besetztes Adjektiv für einen ziemlich angenehmen Zustand. Dafür vergeben Menschen einen von fünf Sternen und schreiben darunter, das Personal sei schlecht gewesen und das Essen nur lauwarm. Aber das Personal im Zosch ist immer gut. Eigentlich besuche ich keine Lokale mehr, die nur Industriebier einschenken, aber das sage ich in Wirklichkeit nur so dahin. Daher würde ich ihnen einen Stern abziehen, weniger wegen des Industriebieres, aber weil es mich auf meine eigene Inkonsequenz hinweist.

Lauwarme Liebe. Gut, ich verstehe die negative Assoziation.

Wir redeten über jedes Thema. Wirklich über jedes Thema. Vier Stunden lang, eine ganze Themenliste herunter. Wir hatten uns auch lange nicht mehr gesehen, lediglich einmal kurz im Januar, auf der Weihnachtsfeier unseres Fanclubs, dort hatten wir allerdings nicht die Gelegenheit gehabt, uns auszutauschen. Mittlerweile sind wir aber Snapchat-Freunde. Ich habe nur zwei Snapchat-Freunde. Ihn und seine Frau. Weil wir uns täglich Bilder schicken, um den Streak, also die Flammen, aufrechtzuerhalten, wissen wir aber voneinander Bescheid. Ich habe das Gefühl, dass er immer irgendwo am Essen ist, immer auswärts. Er wirkt manchmal wie ein Gourmet auf mich, dabei behauptete er, dass es für ihn keine Bedeutung hat, auswärts gut zu essen oder exklusive Restaurants zu besuchen. Es war ihm sehr wichtig, dass ich nicht diesen Eindruck habe.

Jetzt, wo ich wieder zurück in Berlin bin, werde ich auch wieder ins Olympiastadion gehen. Er hatte für meine Zeit in Hamburg meine Dauerkarte verwahrt. Hertha steht zwar auf Platz sechs, aber ich glaube immer noch an den Aufstieg. Ich glaube nicht an den Weihnachtsmann und auch nicht an Gott, irgendwo muss ich religiöse Gefühle jedoch abladen können.

Neulich wies mich Lu auf Sophie Passmans Vlog auf YouTube hin. Wir hatten uns zuvor über Blogformate unterhalten, vor allem über die subjektive Form des Tagebuchbloggens, und wir redeten darüber, mal ein anderes Medium zu probieren. Videos böten sich beispielweise an, aber Videos sind sehr aufwendig zu produzieren und setzen gewisses handwerkliches Geschick voraus. Dazu empfinde ich mich auch nicht als sonderlich screentauglich. Ich fühlte mich an der Tastatur immer sehr wohl, und ich finde es auch nicht schlimm, eine Nische zu bedienen, ich meine: TEXTE. Ich glaube, Texte waren immer schon eher nischig, aber seitdem Video und Kurzvideos auf dem Telefon zu einem sehr unterhaltsamen Erzählformat geworden sind, die prinzipiell von allen gemacht werden können, ist es nur noch offensichtlicher geworden, wie nischig Texte eigentlich immer waren. Texte haben im Internet noch nie so viele Menschen erreicht, wie Videos es tun. Video hat nie the writing star gekillt, wir Schreiberinnen waren einfach immer schon Nische, es gab nur nicht so viel verschiedenen Content.

Was ich eigentlich aber sagen will. Weil wir über Videos redeten, erzählte mir Lu von Sophie Passmans Vlog auf Youtube, in dem sie Videos macht, als würde sie Old-school-Nullerjahrestyle bloggen, aber eben als Video statt als Text. Das gefiel mir wirklich gut. Ich schaue nur nicht gerne lange Videos auf dem Monitor und für den Fernseher ist mir das Format wiederum zu belanglos, aber es ist wirklich sehr erfrischend zuzusehen. Abgesehen davon, dass ich Sophie Passmann ohnehin super finde. Ich wollte einmal über sie schreiben, weil mir auffiel, dass sie so oft von Frauen angegriffen wird. Das ist aber eines dieser unfertigen Blogtextfragmente geblieben, die mittlerweile den Großteil meines Notizzettels ausmachen.

Worauf ich aber eigentlich hinaus will: In einem der Videos trank Sophie Passmann Hafermilch mit Popcorngeschmack. Das triggerte mich total. Ich meine: Was ist bitte Popcorngeschmack? Am Abend ging ich zu Edeka, kaufte mir die Hafermilch mit Popcorngeschmack und trank sie fast in einem Zug aus. Was ich jetzt weiß: Hafermilch mit Popcorngeschmack ist sehr süß. Muss man wissen. Ich esse Popcorn grundsätzlich immer salzig. Und ich verstehe jetzt auch Popcorngeschmack. Der war mir vorher nicht so vordergründig präsent. Popcorn nahm ich bisher als eine Art Sekundärgeschmack wahr. Der leicht nussige Geschmack, der das erste Drittel eines Filmes begleitet. Mit Cola Zero aus einem Kartonbecher. Er passt seltsamerweise wirklich gut zu Hafermilch. Aber zum Kaffee lieber nicht.

So. Das wollte ich sagen.

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Am selben Tag, an dem mir eine Freundin zum ersten Mal davon berichtete, dass sie seit Jahren in der BDSM-Szene unterwegs sei, erfuhr ich in der S-Bahn davon, dass Wissenschaftlerinnen neuerdings empfehlen, mindestens 21 Mal pro Monat zu ejakulieren. Die häufige Nutzung des Ductus Ejaculatorius, des sogenannten „Spritzkanälchens“, sorgt dafür, dass Rückstände, und Ablagerungen, sowie schädliche Karzinogene immer schön ausgespült werden und sich somit das Krebsrisiko für Prostatakrebs um viele Prozentpunkte sinken lässt. Das klingt alles sehr vernünftig.

Die Freundin, die mir aus ihrem BDSM-Leben erzählte, hat eine überaus dominante Seite, die von ihren Männern sehr geschätzt wird. Dabei ist eine ihrer favorisierten Praktiken, das „Tease and Denial“, was im Wesentlichen als Orgasmuskontrolle oder Orgasmusverweigerung beim Mann zusammengefasst werden kann.

Ich weiß, das klingt jetzt alles sehr konstruiert. Vor allem, weil ich neulich über eine möglicherweise bevorstehende Prostatakrebsvorsorge schrieb. Und ich finde, man sollte sich nicht über sexuelle Praktiken lustig machen. Dennoch würde es mich interessieren, ob das Auswirkungen auf den Ductus Ejaculatorius hat.

Am Samstag waren die beiden Teenager den ganzen Tag alleine unterwegs. Es beunruhigte mich nicht, ich glaube, die hatten die beste Zeit des Wochenendes zusammen. Entsprechend spät kamen sie auch nach Hause. Gestern begleitete ich sie zum Mauerpark, danach holte ich meine Frau vom Flughafen ab. Und heute gab ich ihnen Frühstückstipps. So verliefen meine beiden letzten Tage.

Da mir mein Arbeitszimmer nicht zur Verfügung steht, habe ich nur den Laptop, und ich merke, dass es mir wenig Freude bereitet, direkt an einem Laptop zu arbeiten bzw. daran zu sitzen. Ich mag meinen Schreibtisch, meinen Stuhl, meinen Monitor, es ist mein Cockpit. Das ist vielleicht auch der Grund, warum ich die 4 Monate in Hamburg so unproduktiv gewesen bin. Ich hätte den ganzen Tag am Romantext weiterarbeiten können oder einen richtig gut durchkomponierten Blogtext verfassen. Das kann ich aber offenbar nur in meinem Cockpit. Oder auf Papier.

Ganz so schwarzweiss ist es natürlich nicht.

Irgendwas war vorgestern mit dem Audiobeitrag nicht in Ordnung (Danke für den Hinweis). Habe ich jetzt gefixt.

Dafür blieb mir viel Zeit zum Lesen. Nach dem vierten Ferdinand von Schirach griff ich wieder zum Nashornbuch von Gaea Schoeters, das ich immer wieder gelangweilt weglege, aber dennoch regelmäßig aufgreife, um ihm noch ein paar weitere Dutzend Seiten eine Chance zu geben. Jetzt, ab Seite 110, verstehe ich langsam, die zweite Ebene, die sich in der Geschichte öffnet, und ich muss zugeben, dass es mich schon sehr reizt, wenn man uns Leserinnen in eine Falle laufen lässt, die uns zwingt, unsere selbstgerechte Brille abzulegen. Trotzdem gibt es viele Dinge an diesem Buch, die mich stören, deswegen legte ich es wieder weg. Dazu ein andermal mehr, wenn ich es wieder einmal aufgreife, um ein paar Dutzend Seiten weiterzulesen.

Bin gerade etwas eingespannt, weil mein Neffe und seine Freundin zu Besuch in Berlin sind. Zuvor suchte ich lange nach „was kann mit Teenagern in Berlin tun?“. Am Ende spazierten wir einfach vom Alex bis zum Brandenburger Tor und Potsdamer Platz. Dabei hatten wir uns viel zu erzählen. Offenbar ist Essen bei jungen Leuten aus Südtirol ein riesen Thema. In Italien hat man lustigerweise weniger Essensvielfalt, vermutlich, weil es viele und gute Pizzerie sowie Trattorie gibt. Wobei natürlich überall auch Burger- und Sushiläden aus dem Boden sprießen. Aber danach hört es schon bald wieder auf. Wenn sie hier von Korean Grill, Paläo, Vegan, Tacquerias, Peruvianisch, Levantinisch, Nepalesisch, Somalisch, Katalanisch, Polnisch usw. hören, dann wird schnell der Urlaub zu kurz. Ehrlicherweise weiß ich nicht, ob das limitierte Essensangebot vornehmlich in Südtirol ein Problem (Problemchen) ist, oder ein allgemeines italienisches Phänomen. Meine Erklärung ist die, dass die deutsche Küche nicht ganz so einnehmend ist, wie die italienische Küche, sodass man hier immer sehr offen für internationale Einflüsse war. Ähnliches gilt ja auch für England, die Niederlande und Skandinavien.

Zu meinem Leidwesen muss ich feststellen, dass ich ein richtig guter Dad-Joke-Typ bin. Das merke ich, wenn ich mit Teenagern zusammen bin. Ich muss mich nämlich ständig zurückhalten, um ja keine Dadjokes zu machen. Das nagt schon ein wenig an meinem Selbstbild. Daher bin ich froh darüber, wenig mit Teenagern zusammen zu sein, es ist sehr anstrengend, Dadjokes in mir drin zu behalten. Sie schlummern offenbar irgendwo in mir drin. Bin ich unter Gleichaltrigen, schlummern sie weiter. Bin ich unter Teenagern, erwachen sie. Ich halte sie an dicken Ketten, wie wildgewordene Tiere.

„You know what is more scary than being alone in the woods? To know that you’re not alone in the woods.“

Das ist vielleicht der einzig gute Satz, der mir aus der Horrorserie mit dem Namen blabla something very bad is going to happen übrig geblieben ist. Der Satz ist etwas plakativ, aber er kam doch überraschend bösartig und gleichermaßen belustigt aus dem Mund eines Mädchens, wodurch er uns dann doch kurz amüsierte. Am Sonntag wollten wir nämlich die Serie weiterschauen, nach dreißig Minuten schalteten wir aber wieder ab, weil sie so unfassbar platt und klischeehaft durchdekliniert ist, als hätte die KI ein dreizeiliges Rezept für Horrorserien eingelesen.

Auch Lu, mit der ich mich momentan asynchron über lange Sprachnachrichten per Signal unterhalte, teilte diese Meinung, sie konnte das aber noch präziser formulieren. Ich mag ja ihre langen Sprachnachrichten. Manchmal ist es schlichtweg nötig, sich in Sprachnachrichten auszudrücken. Wenn ein Gedanke beispielsweise viele Herleitungen hat oder man komplexere Zusammenhänge erklären will. Packt man das nämlich in eine Chatnachricht, dann mauert man ja eine bedrohliche Wall-of-Text im Telefon auf. Ich fühle mich da eher angeschrien. Es gibt diesen Begriff Keyboard-Warrior. Das sind die Leute, die in Gruppenchats (vor allem in Firmen oder Foren) emotional und beleidigend in die Gruppe hineinbrüllen. Die machen das immer mit einer Wall-of-Text.

In einer Mail präferiere ich hingegen lange Nachrichten. Es liegt wohl am Medium.
In Messengern schreibe ich lange Texte immer in Absätzen.
Jeden Satz ein neuer Absatz.
Als müsste ich jeden Satz einzeln wegparken.
Ich schreibe einen Satz und schicke ihn ab.
Dann noch ein Satz und ich schicke ihn ab.
Egal, ob die andere Person antwortet oder nicht.
Es gibt zwei Arten von Menschen, so heißt es. Diejenigen, die mehrere Gedanken in einer Nachricht formulieren und dann erst abschicken. Und dann gibt es die anderen.

Viele Menschen haben eine starke Meinung zu Sprachnachrichten. Die Meinung ist fast immer ablehnend. Ich hatte aber nie etwas dagegen. Ich empfinde Sprachnachrichten als weniger invasiv als einen Anruf. Meistens antworte ich aber mit einer Textnachricht. Schreiben liegt mir eher. Auch weil ich oft ein wenig redefaul bin. Aber Sprachnachrichten zu empfangen, finde ich durchaus gut. Zumindest, wenn man sie nicht sofort anhören muss. Weil anhören kann man sie nicht immer. Lu antworte ich mittlerweile auch per Sprachnachricht. Das ist dann wie asynchrones Telefonieren. Man redet miteinander locker über den Abend hinweg, ohne stundenlang telefoniert zu haben. Unser Chatverlauf sieht optisch dann aus wie ein Duett aus Opernsängerinnen.

Gab Stress mit der Bank, weil 0,01 € fehlten.

Dann gab es auch Stress mit dem ehemaligen Arbeitgeber, weil sie mit 9,16 € zu viel überwiesen, was sie jetzt zurückhaben wollen. Außerdem gab es Stress mit der Hamburger Behörde für Inneres und Sport, weil ich in einer 30er-Zone um 6 km/h zu schnell fuhr. Ich kann mich an das Blitzlicht erinnern. Auf Blitzerfotos sehe ich immer unvorteilhaft aus. Das Foto will ich mir gar nicht ansehen. Heute beglich ich alle meine Schulden.

Es ist lange her, dass mir eine Arbeit so viel Freude bereitete, wie mein neuer Job. Möchte ich an dieser Stelle mit einem zwischen zwei Absätzen eingeschobenen Satz erwähnen.

Ich laufe wieder mit ein paar Tattooideen herum. Meine Tätowiererin trauert aber immer noch um ihren vor zwei Jahren verstorbenen Partner und kehrt nicht nach Berlin zurück, deswegen verbringe ich wieder viel Zeit auf Instagram, um nach vertrauensvollen Händen Ausschau zu halten. Ich habe nicht mehr so viel Zeit. Bald beginnt wieder die T-Shirtsaison. Da mag ich es nicht, mit frischen und heilenden Tätowierungen herumzulaufen. Es ärgert mich, dass ich mir mein Arktis-Tattoo nicht in Grönland stechen lassen konnte. Es mag blöd klingen, ich bin ja nicht besonders esoterisch, aber eine Arktis-Tätowierung aus Grönland fände ich nach wie vor ziemlich magic. Dummerweise kam mir die Idee damals an einem Sonntag und das einzige Studio in Nuuk hatte geschlossen. Falls sie sich überhaupt auf einen Walk-in eingelassen hätten. Vielleicht lasse ich die Idee in Longyearbyen umsetzen. Es gibt da neuerdings eine Tätowiererin, sie heißt Alex und schreibt mit gewissem Stolz über sich, sie sei die nördlichste Tätowiererin der Welt. Ich wäre auch gerne der nördlichste Irgendwas der Welt.