es regnet

Zuerst war ich bei Hertha auf der Geschäftsstelle, um mein Geschenk abzuholen, das wegen meines zehnjährigen Mitgliedsjubiläums auf mich wartete. Ich hatte die Wahl, es entweder an Spieltagen bei der Fanbetreuung, oder unter der Woche im Shop an der Geschäftsstelle abzuholen. Weil ich jetzt wieder in Berlin bin, werde ich zwar wieder zu den Heimspielen gehen, aber das nächste Spiel findet erst am 1. März statt, ich müsste also fast drei Wochen auf das Geschenk warten. Da ich heute aber ohnehin in der Stadt unterwegs war, fuhr ich zur Hanns-Braun-Straße am Olympiastadion. Ein blau-weißer Schal wartete dort auf mich. Nun.

Hätte ich das gewusst, dann hätte ich ihn drei Wochen warten lassen. Es ist mein fünfter Schal. Trotzdem: Ich liebe tatsächlich Fanmerch von Hertha und trage auch zu Hause Trainingstrikots, Pullover, Hosen oder Jacken mit der blau-weißen Fahne. Meine Hertha-Pantoffeln sind leider durchgelatscht, ich müsste mir neue besorgen. Dabei bin ich so unfassbar eitel. Es ist mir schleierhaft, wie man eitel sein und zugleich Fanmerch eines Fußballvereins tragen kann.

Auf dem Rückweg kehrte ich in die Mall of Berlin am Leipziger Platz ein. Die MOB. Oder um den Namen noch blöder klingen zu lassen: MOBBB. Ich mag aber Einkaufszentren. Wirklich. Nicht ironisch. In Einkaufszentren habe ich immer das Gefühl, ganz nah am Puls der Gesellschaft zu sein. Keine Nischen, keine Blasen. Nur das breite Abbild, die Zerstreuung, der Konsum. Das finde ich ganz wunderbar. Auch Beiläufigkeit. Wie die Menschen an den Schaufenstern vorbeipilgern. Wie zappen. Die Erwartungen. Die schulschwänzenden Mädls mit den Eisbechern. Der bärtige Typ mit einem lustigen Pulloveraufdruck sitzt dort auf einer Bank mit seinen Kopfhörern. Ich laufe in zwei Stunden etwa dreimal an ihm vorbei. Er sitzt nur da und lauscht. Einem Podcast vielleicht, oder einem Hörbuch.

Ich ging zu Thalia und kaufte mir Dostojewskis „Weiße Nächte“. Eigentlich habe ich derzeit keinerlei Lust, positive Gefühle gegenüber Russland zu haben. Ich weiß daher nicht, warum ich danach griff. Vielleicht, weil ich gerne an die weißen Sommernächte in Schweden denke, vielleicht, weil ich Lust auf eine Liebesgeschichte habe, vielleicht, weil Dostojewski ja doch einer der Guten ist. Mein Problem ist derzeit eher, dass ich vier ungelesene Bücher auf dem Nachttisch liegen habe. Ich komme in Gaea Schoeters Nashornbuch nicht rein. Ich glaube aber nicht, dass es am Buch liegt, ich habe in meinem letzten Hamburgmonat schlichtweg aufgehört zu lesen, wahrscheinlich suchte ich daher einfach nach einem Einstieg zurück in einen längeren Prosatext. Neben Dostojewski kaufte ich mir zudem Ferdinand von Schirachs „Regen“. Bereits vor einigen Monaten blätterte ich darin herum und war kurz davor, es mir zu kaufen, aber ich war zu neidisch auf den Buchtitel, also ließ ich es damals sein.

Die MOBBB und ihre faken Holzverkleidungen. Sie hielt immer den Anschein hoch, höhere Ansprüche zu haben. Anders als das Alexa, das immer etwas poppig und vulgär daherkam. Das Alexa mag ich, nach der kleinen Retromall an der Warschauer Brücke am liebsten. Aber dort sind keine Hunde erlaubt. Die MOBB ist seltsam ausgestorben. Viele Läden haben geschlossen, oder sie schließen. Sogar das große Wormland. Im Ostteil der Mall überwiegen die verblendeten Ladenfenster. Auch Besucherinnen gibt es dort kaum. Als die MOB öffnete, kannibalisierte sie praktisch die kleine Mall an der Potsdamer Straße. Diese wurde jetzt zu einem Foodcourt umfunktioniert, seitdem ist dort wieder etwas los. Auch das Sony Center nebenan, soll irgendwas mit Food werden. Ich hatte allerdings keine Zeit, vorbeizuschauen. In der MOB funktioniert immerhin der Food Court im zweiten OG. Er wirbt damit, der größte Food Court von irgendwas zu sein. Auch über die Oderberger Straße schrieb ich neulich, dass sich zunehmend Food aneinanderreiht, also Burger-, Pizza- oder Asialäden.

Jetzt müsste ich irgendwie ein Fazit daraus ziehen. Wollen wir alle nur noch essen? Das Fazit ist mir aber zu unterkomplex. Und auch nicht lustig.

Ich stand um 4 Uhr auf, fuhr um 5 Uhr los nach Hamburg, reichte meine Kündigung ein, arbeitete den Rest des Tages, löste am Abend die Firmenwohnung auf und fuhr wieder zurück nach Berlin. Ich werde die letzten Wochen wieder vollständig in Berlin sein und von hier aus weiterarbeiten. Zurück in Berlin zu sein, kam jetzt etwas unerwartet, aber mir gefällt das gut.

Erstaunlich ist: Alle drei Male, an denen ich so früh nach Hamburg fuhr, musste ich jeweils 4 Mal anhalten, um eine Pinkelpause einzulegen. Wenn ich hingegen abends zurückfahre, kein einziges Mal. Nur morgens ist das so. Das hat sicherlich biologische Gründe. Oder meine Blase ist dazu da, mir nachts auf die Nerven zu gehen, damit ich nicht in Versuchung komme, an einen gesunden Schlaf zu glauben. Wenn ich so früh aufstehe, trickse ich sie praktisch aus.

Ich könnte jetzt die KI fragen, was es damit auf sich hat, aber das Ergebnis interessiert mich nicht genug. Recherche ist tatsächlich einer der wenigen Anwendungsfälle, bei denen ich KI benutze. Abgesehen von Programmierung und technischen Hilfestellungen, oder bei der Zusammenfassung von Informationen, wobei wir bei Zusammenfassungen und Analysen nicht notwendigerweise von generativer KI sprechen. Aber Texte und Content von KI produzieren zu lassen, finde ich unfassbar langweilig.

OpenClaw finde ich hingegen richtig interessant. Ich werde in den nächsten Tagen meinen alten Mini-PC zu einem externen OpenClaw-Agenten umbauen, den ich umständliche Sachen für mich erledigen lassen werde, wie z. B. einen Urlaub durchplanen, und wenn mir der Plan gefällt, ihn auch buchen lassen und solche Sachen. Das Problem mit OpenClaw ist noch die Sicherheit, ich möchte ihm nur ungern Zugriff auf meine Mails, Dateien oder meine Browserhistory geben, aber man kann ihn auch komplett extern mit einer SIM-Karte betreiben.

Jedenfalls hörte ich auf dem Rückweg einen Podcast, in dem einige Gäste sagten, sie würden KI sogar zum Verfassen von Tweets oder Skeets verwenden. Fand ich erstaunlich. Dass Romane und Dokumente damit geschrieben werden, war zu erwarten, aber dahingerotzte Texte zu polieren, die auf Microbloggingdiensten erscheinen, überraschte mich einigermaßen. Ich verstehe, dass viele Menschen Microblogging ernster nehmen als ich. Ich verfasse aber Texte und Sätze, weil ich mich ausdrücken will, weil ich etwas mitteilen will. Wenn das eine generative KI für mich macht, dann würde ich einfach Content produzieren, meine persönliche Ebene ginge darin verloren, mein Gedankengang, meine Idee, meine Formulierung und eventuell auch meine Fehler. Content muss nicht verwerflich sein, aber das will ich dann nicht als meinen Ausdruck darstellen. Vermutlich ist mein Wunsch, authentisch zu sein, größer als der Wunsch, Content zu produzieren. Und das will ich auch von anderen Leuten. Ich will authentische Leute um mich herum, keine Hüllen, die nur etwas darstellen.

Bei anderen Anwendungsbeispielen ist es mir hingegen nicht so wichtig. Meinen CV ließ ich von KI erstellen. Meine Anschreiben ursprünglich auch, allerdings hatte ich beim Anschreiben immer das Bedürfnis, diese gebügelte Professionalität rauszunehmen. Da ich in den letzten Monaten nach Personal suchte, erhielt ich natürlich massenweise Anschreiben von Kandidaten, und sie sind alle so offensichtlich von KI verfasst. Ich lese sie gar nicht mehr. Ich beschränke mich auf die Erfahrungsstichpunkte, um die geeigneten Kandidatinnen herauszufiltern, und dann muss ich mir in einem persönlichen Gespräch ein Bild schaffen. Das ist ohnehin seit Jahren meine Strategie. Aber der ganze Text-Unsinn, mit dem man in Bewerbungen mittlerweile überhäuft wird, ist wertlos.

Sie ist schon überall. Diese KI-Müdigkeit. SocialMedia interessiert mich deswegen zunehmend weniger. Der Content wird immer beliebiger. Vielleicht ist das aber auch gut.

Habe ich mich schon einmal über Blitzer beschwert? Nein, habe ich nicht, es kommt mir wesensfremd vor, wenn ich mich über Blitzer beschwere.

Aber von der Autobahn runter nach Prenzlauer Berg gibt es am großen Autobahnzubringer diese Kita, in deren Umfeld man vermutlich schon lange 30 km/h fahren muss, aber erst seitdem dieser Blitzer dort steht, halten sich die Menschen auch daran. Das Problem mit dieser Straße ist, dass sie überhaupt nicht wie eine 30er‑Straße aussieht, zumal man direkt von der Autobahn herunterkommt. 130 -> 100 -> 70 -> 50. Man ist es ja gewohnt, auf unfassbar langsame 50 herunterzudrosseln. So ist das immer nach Autobahnen. Ich fragte mich im letzten Jahr aber oft, warum die Autos ein Stück weiter stadteinwärts plötzlich auf noch unfassbarere 30 abbremsten. Wenn es irgendwie ging, überholte ich an dieser Stelle.

Bis schließlich alle paar Wochen ein Strafbrief in meinem Postfach landete. Danach sah ich dieses 30er-Schild dann auch.

Natürlich will ich mich nicht über den Blitzer beschweren. Ich bin ja für achtsames Autofahren, vor allem zum Schutz von Kindern, und überhaupt hasse ich Autos, wenn ich nicht gerade in einem sitze.

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Seit einigen Wochen ziehe ich meine Chats nach Signal um. Wenn ich jemanden anschreibe, schaue ich zuerst, ob der Kontakt auch in Signal ist. Wenn ja, schreibe ich die Person nur noch auf Signal an. Sobald ich diese Personen anschreiben will, tappe ich trotzdem immer zuerst auf WhatsApp. Das Internet weiß bereits: Das nennt sich Muskelgedächtnis. Und ich bin nicht der einzige.

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Ein Handwerker braucht meinen Wohnungsschlüssel, um einem möglichen Leck in der Wasserleitung nachzugehen. Es ist ein netter Typ, berlinert, er gibt mir seine Nummer. Auf Telegram erscheint er mit dem Usernamen @Jihad.

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Alexander Krumeich ist in Utrecht und hat das Haus am Springweg aus der Novelle fotografiert.

Alexander Krumeich

@akrumeich@social.cologne

Heute ein wenig auf des @mxpfeifer Spuren in Utrecht unterwegs. Sehr hübsch hier. Bei der Architekturführung morgen gibt's dann hoffentlich ein paar Details.

February 14, 2026, 22:15 1 Boosts 4 Favoriten

Interessanterweise gibt es auf dem Foto eine Lichtöffnung an jener Seite des Hauses, die auf das Gelände des „Duitse Huis“ zeigt. Ich würde behaupten, dass man das erst nach der Sanierung eingebaut hat. Sonst hätten wir nach dem zweiten Brand nicht das Gelände inspizieren müssen.

Dabei fällt mir ein, dass ich das Buch auch wieder als E‑Book auf Tolino etc. publizieren wollte. Momentan ist es nur bei Amazons KDP gelistet. Wenn man bei KDP mitmacht, muss man es dort exklusiv anbieten. Von Tolino war ich doch etwas enttäuscht, weil es dort genau ein (1) Mal verkauft wurde. Während bei Amazon KDP doch häufig ein paar Leute darin herumblätterten. Man kann im Dashboard tatsächlich sehen, wie viele Seiten jemand las. Als ich nach den enttäuschenden Verkäufen auf Tolino beschloss, wieder ins KDP-Programm zurückzukehren, hörte das Interesse dort aber auch auf.

In den letzten Monaten erhielt ich allerdings ein paar Anfragen, ob sie das E-Book für ihren Tolino nicht einfach direkt bei mir beziehen können. Via E-Mail. Das machten wir dann so. Aber jetzt kann ich es auch wieder offiziell bei Tolino publizieren. KDP bringt ohnehin nichts mehr.

Das Hörbuch ist eigentlich auch schon seit einiger Zeit fertig. Allerdings fehlt mir noch das Intro, das ich von einer Freundin einsprechen lassen wollte. Sie ist professionelle Sprecherin und hat eine wirklich sehr schöne Stimme. Die möchte ich auf meinem Hörbuch haben. Sie wird nur drei Sätze sagen: „Springweg brennt. Eine Novelle von Markus Pfeifer. Gelesen vom Autor selbst.“ Weil ich momentan unter der Woche aber immer in Hamburg bin, schaffen wir es schlichtweg nicht, einen Termin zu finden. Aber ab März bin ich wieder hier.

Neulich wollte ich mich einmal lustig darüber machen, dass man den Namen „Rheinland-Pfalz“ auf Englisch mit „Rhineland-Palatinate“ übersetzt. Pfalz. Also, ich weiß nicht. Ich bin nicht in Deutschland aufgewachsen und habe keinen Bezug zu der Gegend bzw. ich habe keine Ahnung, was das ist. Auch nicht die Oberpfalz. In meinen Ohren klingt das wie auf der Walz sein, nach Wald und Federschmuck im Hut eines Jägers. Auch Kurt Beck kam aus der Oberpfalz, sein Bart, der hatte immer etwas Jägerhaftes, an den Backen meistens zu lang, und seine Anzüge wirkten auf mich oft wie Jägerlodenjacken, außerdem aß ich vor zwanzig Jahren, als ich nach Deutschland kam, gerne in der Hamburger „Pfälzer Stube“ Saumagen mit Röstkartoffeln.

Naja. Das bedeutet Pfalz für mich.

Palatinate. Fand ich für so eine Fiederallala-Gegend schon etwas hochtrabend. Zum Glück machte ich mich aber nicht öffentlich darüber lustig, sondern schaute erst mal nach, was das Wort überhaupt bedeutet. Jetzt stellte sich heraus, dass das Wort vom römischen Palatin abgeleitet ist. Also jenem der sieben Hügel Roms, auf dem die Kaiser ihre Residenzen bauten. Im Mittelalter nannten Könige ihre im Land verteilten Residenzen deswegen Palatins. Auch der Amtsträger, der die zur Residenz gehörende Region verwaltete, war der Palatin, der in der Residenz namens Palace bzw. Palast wohnte. Östlich des Rheins leitete sich aber der Begriff Pfalz ab, für mich bekam die Gegend deswegen einen Jägerhut mit Federschmuck aufgesetzt.

Tja.

Erfurchtsvoll fragte ich die künstliche Wahrscheinlichkeitsberechnerin: „Ist die Pfalz schön?“. Sie antwortete: „Oh ja, und wie!“

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Am Abend fuhr ich zurück nach Berlin. Es regnete die ganze Strecke lang. Wir fuhren alle schön gemütlich bei 120. Das mag ich. Um halb sieben rief ich Lu an, weil wir einen Jour fixe haben, zumindest solange ich noch in Hamburg bin. Sie begrüßte mich mit einem fröhlichen „Helau“. Davon musste ich sehr lachen. Ich hatte heute zufällig um 11:11 Uhr auf mein Telefon geschaut und wurde an den Karneval erinnert. Sie war überrascht davon, dass ich bei 11:11 an Karneval denke, ich war wiederum überrascht davon, dass sie positive Gefühle zu Karneval hat. In meinem Freundeskreis kenne ich nur Rheinländer, die von Karneval angewidert sind. Aber das sind natürlich die Exil-Rheinländer, die sicherlich einen Grund haben, warum sie nicht im Rheinland wohnen. Zumindest, wenn sie es freiwillig tun. Ich glaube, ich könnte Karneval durchaus etwas abgewinnen. Diese gesellschaftliche Ausnahmesituation. Wir waren uns jedoch einig, dass diese großen Gesellschaftsexzesse, wie z. B. Silvester oder auch Weltmeisterschaften, irgendwie nicht mehr so cool sind, weil unterschwellig neuerdings eine latente Feindseligkeit mitschwingt. Es fällt mir schwer zu beurteilen, ob das früher auch so war und ob es nicht nur mit meinem Alter zu tun hat, aber – ja, aber, den Gedanken haben wir dann nicht ganz zu Ende geführt. Außer, dass wir beide schon länger nicht mehr an solchen Feiern teilnehmen.

Ich erzählte ihr vom Treffen mit unseren gemeinsamen Freunden am Dienstagabend, und auch deswegen kamen wir über das Altern zu sprechen. Ihre Konklusion ist, dass wir im Alter allesamt mehr in größeren Gemeinschaften leben müssen. Also größer in dem Sinne, dass wir uns nicht auf diese Zweipersonenkonstrukte wie ein Liebespaar verlassen sollten. Spätestens, wenn man sich im Alter trennt oder eine verstirbt, wird es für viele Menschen sehr einsam. Das fängt bei unscheinbaren Kleinigkeiten an, wie bei ihrem Bekannten, der zur Chemo musste und niemanden hatte, der seine Goldfische füttert. Es fehlten ihm natürliche Freundschaften, die er guten Gewissens um Hilfe mit den Goldfischen fragen könnte. Neulich fragte ich mich ja, ob es die Definition von Freundschaft ist, wenn jemand ans Sterbebett kommt. Die Kaltmamsell schlug daraufhin vor, eine Nummer kleiner zu denken, und sagte, vielleicht reiche es als Definition aus, wenn man zu jemandes Beerdigung geht. Jetzt neige ich dazu, zweidrei drei Nummern herunterzuschrauben. Vielleicht sollte man schon glücklich darüber sein, wenn man ohne schlechtes Gewissen jemanden bitten kann, die Goldfische zu füttern.

Huch. Regen. Ein fast vergessenes Wetterphänomen. Es kam mir tatsächlich unwirklich vor.

Nach einer abendlichen Taxifahrt durch den Regen traf ich mich gestern mit LadyGrey, Kid37, Axel und Sakana im Variable an der Karolinenstraße. Als ich neulich nämlich mit Axel beim Griechen saß, dachten wir, wie schön es doch sei, wenn die drei auch dabei wären. Das war eine ganz frühe Bloggerrunde in Hamburg, wir müssten uns alle 2003 kennengelernt haben. Sakana fotografierte damals noch Schafe hinterm Deich. Die sind jetzt aber weg.

Sakana hat seinen alten Kreativjob an den Nagel gehängt und ist jetzt U-Bahn-Fahrer geworden, und ich wollte ihm schon lange sagen, wie schön ich das finde. Das sei für mich durchaus ein Plan B, falls ich irgendwann im Laufe des Alterns keinen Job mehr finde. U-Bahn-Fahren stelle ich mir gut vor. Dummerweise holte er mich mit den Alltagsgeschichten aus seinem U-Bahnnerleben in die Realität zurück. Aber ich lasse mich nicht demotivieren, es bleibt für mich ein valider Plan B – oder C. Oder D.

Er fährt vor allem nachts. Findet er schöner. Außerdem ist die Wahrscheinlichkeit geringer, dass sich jemand vor die Bahn auf die Gleise wirft. Wie ich erfuhr, geschieht das nämlich hauptsächlich in den Morgenstunden. Ich dachte immer, so etwas geschehe hauptsächlich nachts. Wenn die Dunkelheit sich über einen legt. Sich durch alle Gedanken zieht. Wenn man dann als Fahrer auf offener Strecke einen Menschen auf der Brücke stehen sieht, würde ich vorsichtshalber immer die Augen schließen. Aber nein, es geschieht meistens morgens, in vollen Bahnhöfen und da kann man schlecht mit verschlossenen Augen einfahren. Auf einmal glaube ich zu verstehen, warum man sich Menschen gerade am Morgen das Leben nehmen. Man wacht auf, und dieses schwere Monstrum eines ganzen Tages steht vor einem. Ein Kampf. Irgendwann will man wahrscheinlich nicht mehr dagegen ins Feld ziehen.

Aber was weiß ich schon.

Kid37 erzählt lustige Anekdoten über das Altern. Dabei sieht er noch aus, wie 37. Überhaupt. Altern. Wir redeten viel über das Altern. Ich rede tatsächlich gerne über dieses Thema. Ich gewinne so viel Erkenntnis über das Leben, wie wir alle so unseren Umgang damit gefunden haben. Ganz anders, als Menschen in den Zwanzigern oder Dreißigern. Damals hatten wir alle eine ähnliche Vorstellung vom Leben. Wir wollten eine gute Zeit haben und uns verlieben, und an später dachten wir selten. Beim Altern legen wir uns konkretere Lebensmodelle zurecht. Natürlich, weil wir dazu gezwungen werden, weil wir entweder keinen Job mehr finden, oder eine Raucherlunge haben, oder keine Freunde mehr oder was weiß ich. Und trotzdem haben wir eine gute Zeit. Am Tisch waren wir auch alle kinderlos. Auch so ein spannendes Thema. Werde ich demnächst einmal darüber schreiben.

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Seit drei Wochen will ich eigentlich mein Arbeitszimmer aufräumen, aber jedes Mal, wenn ich in Berlin bin, stelle ich es nur mit weiteren Gegenständen und Kabeln voll. Dieses Wochenende beschäftigte ich mich mit einem Raspberry Pi, den ich als interne NAS, also eine Cloud für Dateien, Fotos und Backups, verwenden werde. Das Ganze mache ich mit Nextcloud. Auch um von Big Tech wegzukommen, aber ich habe in Wahrheit nie Dropbox oder Googlecloud oder OneDrive und all die Dienste verwendet. Ich hostete das immer schon lokal, mit einem NAS aus dem Mediamarkt. Da ich das Open-Source-Projekt Nextcloud aber ungemein spannend finde, auch, weil sämtliche Regierungen und auch die EU-Kommission jetzt darauf setzen, wollte ich es schon lange einmal probieren. Ich hätte mir auch einen Nextcloud-Dienst anmieten können, z. B. für 1€ pro Monat bei Mailbox.org oder anderswo, aber ich habe schlichtweg zu viele Daten. Bereits mein Telefon hat 80 GB an Bildern. Ich weiß gar nicht, wie ihr anderen das macht.

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Übrigens: rivva.de. Ein richtig tolles Projekt, in dem man sehen kann, was in anderen Blogs so los ist. Normalerweise schaue ich immer bei der Kaltmamsell, Maximilian, iberty oder im Kieselblog, was es im Netz Neues gibt. Rivva gibt aber einen umfangreichen Überblick, über alles, was die germanophonen Blogs beschäftigt. Da werde ich immer fündig.

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Das Romanprojekt stagniert gerade. In den drei Monaten, in denen ich jetzt in Hamburg arbeite, habe ich gerade einmal 20 Seiten geschrieben. Das ganze Hamburgprojekt sollte eigentlich ganz anders aussehen: Tagsüber arbeite ich in der Firma, abends arbeite ich am Roman. Jetzt arbeite ich aber nur noch in der Firma. Ich weiß gar nicht so genau, was ich abends mache. Sogar das Blog gibt mir dazu nicht so recht Aufschluss.

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Wir schauten „The Change“, einen neuen Film, der ganz harmlos mit einer Familienfeier beginnt, auf der der Sohn mit seiner neuen Freundin eingeladen ist, die Autorin eines Bestsellers mit dem Namen „The Change“ ist, ein Manifest zur Abschaffung der Demokratie. Das Manifest wird schließlich zu einer politischen Bewegung, deren Kopf sie ist, und am Ende sind die USA zu einem faschistischen Staat mutiert und die Familie ist ein Mess.

Das Thema ist natürlich brandaktuell, aber während der Film den Anfang einer Bewegung und das Ende eines faschistischen Staates recht gut einfängt, fehlte mir doch ein nachvollziehbarer Weg dahin. Es ist allerdings kaum möglich, so viel Stoff in 90 Minuten zu verpacken. Oft sind Serien aufgeblähte Spielfilme, hier hatte ich eher das Gefühl, dass es sich um eine gestraffte Serie handelte, der ein wichtiger Mittelteil herausgeschnitten wurde.

Am frühen Morgen war ich einer der ersten Kunden beim Baumarkt und der Parkplatz war noch leer. Er war mit einer Decke aus übereistem Schnee, aufgeworfenem Schneeeis und braunem, aufgetautem Matsch bedeckt. Weil ich so viel Platz hatte, hielt ich mich nicht an die vorgegebenen Wege, sondern fuhr quer hinüber zwischen den kleinen Bäumen und gab ein bisschen mehr Gas, wodurch ich ausscherte und mir vorkam, wie ein junger Wilder auf dem Land.

Zwar bin ich technisch immer noch ein Fahranfänger, aber hey, ich bin ein Mann, wäre doch gelacht, wenn ich meine Fahrkünste nicht überschätzen könnte.
Ich sehe mich schon als Rentner, da werde ich den Winter in Lappland verbringen und meinen französischen Kleinwagen übertourig durch die Eislandschaften schlingern lassen.

Ich kann mich an die älteren Buben – also die mit Führerschein oder Vespas – in meinem Dolomitendorf erinnern, wie sie manchmal an späteren Winterabenden auf den gefrorenen Wiesen nördlich des Seilbahn ihre Schlingerpartys veranstalteten. Die Carabinieri fanden das nicht gut. Wir Kinder fanden das verwegen.

Der Ort, in dem ich aufgewachsen bin, wird oft mit Cortina, jenem Ort, der durch die Olympischen Winterspiele 1956 berühmt wurde, verwechselt. Ich komme aus Corvara, das klingt natürlich ähnlich und liegt auch nur zwei Täler weiter westlich. Trotzdem trennen die Orte eine Autostunde, was aber an den langsamen Passstraßen liegt. Es sind in Wirklichkeit nur 36 Kilometer. Meine Mutter fragte mich, ob ich in Deutschland eigentlich den ORF empfangen kann und ob ich die Eröffnungszeremonie der olympischen Winterspiele in Cortina verfolgt hätte. Hatte ich natürlich nicht. Meine Mutter berichtete mir sehr detailliert über die aktuellen Wintersportfavoriten aus den verschiedenen Disziplinen. Südtirolerinnen sind im Wintersport immer vorn mit dabei, und das sind natürlich auch diejenigen, denen sie die Daumen drückt. Würde meine Mutter in Berlin leben, wäre sie vielleicht Herthanerin und würde sich besser mit Fußball auskennen, als ich das tue.

Ich überflog heute die Strecke von Corvara nach Cortina mit Heremaps. Das war eine sehr magische Gegend. Vor allem ab St. Kassian hinter Armentarola, wo der Bewuchs immer karger wird, bis hinauf zur Baumgrenze und weiter hoch nach Falzarego und schließlich hinten wieder hinunter am langen Bergrücken bis nach Cortina. In meiner Kindheit gab es noch viele alte Männer, die nach Überresten des Ersten Weltkrieges suchten. Man fand in der Gegend immer noch Munition, kleinere Waffen und Helme im Boden. Dort verlief lange eine Front, die Berge sind teils unterbunkert. Auch mein Großvater kämpfte dort für die österreichischen Kaisertruppen. Er erzählte davon, wie sie sich mit Kanonen in verschneiten Bergwänden verschanzten und Hanf rauchten. Um den Hanfrauch beneidete ich ihn in späteren Jahren. Zum Militär wollte ich aber trotzdem nicht.

Weil ich grundsätzlich keine Kontakte aus meinem Adressbuch lösche, tauchen in Signal und WhatsApp viele Leute auf, an die ich mich nur noch vage erinnern kann. Das lasse ich wegen der Apokalypse so. Sollte ich mal alleine auf diesem Planeten sein, wird dieser Tag kommen, an dem ich mein komplettes Adressbuch durchpingen werde. Hallo, bist du noch da? Wenn dann niemand antwortet, sieht es wirklich düster aus.

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Die Autofahrt nach Berlin dauerte heute wieder sehr lange. Die Straßen waren vereist. Es regnete fast die ganze Strecke bei –3 Grad. Einmal musste ich halten und Scheibenwischwasser kaufen. Da sah ich, dass mein Auto von einer Eisschicht überzogen war.

Wie wir da alle mit 50 oder 60 km/h hintereinanderherfuhren. Die aufgereihten roten Rücklichter. Ich musste an katholische Prozessionen in meiner Kindheit denken, meistens Beerdigungen. Ich mochte das eigentlich immer. Aber als Kind trauerte ich natürlich nicht. Dass alte Menschen starben, war halt so. Ich war nur Beiwerk, das Kerzen festhalten musste. Diese roten Grablichter, die wir danach auf die Gräber stellten.

Es gab auf der Autobahn auch zwei Unfälle, weswegen sich noch alles zusätzlich aufstaute. Aber das hat jetzt nichts mit Beerdigungen zu tun.

Apropos Beerdigungen. Gestern telefonierte ich wieder mit Lu und wir redeten über einen gemeinsamen Bekannten, dessen Hochzeit ich vor vielen Jahren besucht hatte. Das war ein sehr gut aussehender und gut gelaunter Mann. Wir standen uns nicht nahe, aber er hatte mich eingeladen, und da ich ausgesprochen gerne auf Hochzeiten tanze, nahm ich die Einladung an. Außerdem fand die Feier in Italien statt, was meine Frau und ich als Gelegenheit nahmen, die Reise mit ein paar Urlaubstagen zu verbinden. Zudem war auch eine gemeinsame Freundin eingeladen, die ihn aber auch nur eher flüchtig kannte.

Die Hochzeit war wirklich schön. Viele nette Menschen in einer abgelegenen Gegend im italienischen Hinterland. Auf der Hochzeit stellten wir allerdings fest, dass wir die einzigen Gäste des Bräutigams waren. Alle anderen Gäste waren von der Braut. Diese Freundin und ich. Wir waren beide eher entfernte Bekannte. Ich hätte das eigentlich traurig finden sollen, aber ich fand es nur etwas seltsam.

Abends liege ich dann im Bett und schaue die Storys der Hundesitterin an. Das sind Videos, auf denen meine Hündin mit den anderen Hunden durch den Wald cruist und Spaß hat. An manchen Tagen warte ich regelrecht auf die Storys, refreshe das Account der Sitterin. Ich kriege dann Gefühle. Und vermisse sie. Ich wusste nicht, dass man so ein Tier vermissen kann.

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Als ich am Montag in die Firmenwohnung kam, war sie auffallend verdreckt. Schon im Treppenhaus lag Matsch auf dem Boden, er zog sich dann den ganzen Flur bis in die Küche, die wiederum unaufgeräumt war, Becher standen herum, Essensverpackungen, leere Glasflaschen. Abends sitzen jetzt 6 Männer in der Küche. Ich habe noch nicht genau verstanden, wo die alle schlafen. Wir haben oben nur drei Zimmer und unten zwei. Unten quartieren sie aber immer die Frauen ein, ich kann mir nicht vorstellen, dass unten Männergruppen schlafen. Die Männer kommen aus Spanien und bauen hier irgendwas ab. Einen Container, wenn ich es richtig verstanden habe. (Man hört es in der Aufnahme). Es sind aber keine klassischen Bauarbeiter. Da aber nur einer von denen ein bisschen Englisch kann, habe ich es nicht genauer erfragt. Die ganze Wohnung hat jetzt einen ganz anderen Vibe. Ich bin ja selbst nicht der Ordentlichste, aber hier in der Firmenwohnung strenge ich mich schon an. Der Inder und ich haben unsere Agreements. Er ist aber schon seit zwei Wochen nicht mehr da, ich weiß nicht, was mit ihm passiert ist. Ich finde die Spanier trotzdem amüsant. Wenn ich abends nach Hause komme, sitzen sie alle in der Küche und trinken Bier. Sie bieten mir eine Cerveza an, ich bedanke mich freundlich, lehne aber ab. Mein Spanisch ist nicht gut genug und deren Englisch auch nicht. Ich schätze aber die höfliche Geste.

Heute haben sie von meiner Hafermilch getrunken. Sie wussten wahrscheinlich nicht, dass die Sachen im Kühlschrank vom Inder und von mir sind. Ich bin nachsichtig, merke aber, dass ich mir wünsche, sie hätten die Milch nicht einfach auf dem Tisch stehen gelassen. Bei Männern muss man immer hinterherräumen, denke ich, und ich komme mir vor, wie ein Mütterchen. Morgen finde ich sicherlich herumliegende Socken. Ich hoffe, sie haben die Milch zumindest aus dem Glas getrunken und nicht aus dem Karton.

Neulich hatten wir einen Amerikaner in der Wohnung. Eine Woche lang nur. Der Inder und ich haben unsere Agreements. Wir räumen unsere Sachen weg, lassen nichts herumliegen. Eines Sonntagabends kam ich nach Hause und es standen Schuhe im Flur vor einem der anderen Zimmer. Oh, ein neuer Gast, denke ich. Denke aber sofort, dass weder der Inder noch ich die Schuhe im Gang stehenlassen würden. Als der Inder nach Hause kam und ich ihn in der Küche traf, sagte er gleich: „There are shoes in the hallway“. Der Satz war nicht ganz wertfrei.

Am nächsten Morgen lernte ich den Amerikaner dann kennen. Fast 60 Jahre alt und ein Besserwisser. Er macht irgendwas mit Finance für unsere Standorte in Österreich und lebt seit 18 Jahren mit seiner Frau in Wien. Er entschuldigte sich dafür, dass er noch kein Deutsch spricht. Er war sehr kontaktfreudig und zog einen in Gespräche rein, von denen man nicht mehr loskam. Und er wusste immer alles besser. Er saß morgens und abends immer in der Küche, hatte offensichtlich nichts zu tun und schaute Videos auf seinem Telefon. Wenn ich in die Küche ging, zog er mich gleich in seine Gespräche rein. Ab dem zweiten Tag versuchte ich, so viel wie möglich auf meinem Zimmer vorrätig zu haben.

Einmal hatte ich kein Frühstück, weil mein Joghurt fehlte. Ich war mir einigermaßen sicher, dass ich noch einen Joghurt hatte, ich konnte mich aber auch täuschen. Der Amerikaner schaute mir dabei zu, wie ich den Kühlschrank lange inspizierte und schließlich die Haferflocken in Hafermilch versenkte. Währenddessen referierte er über Themen. Als ich am Abend von Lidl zurückkam, stand da bereits ein Joghurt. Den Inder treffe ich meist in der Mittagspause. Er nannte den Amerikaner ein „60 years old child.“ Das war nicht ganz wertfrei.

Es wohnt zurzeit eine Amerikanerin bei mir in der Firmenwohnung. Sie hat vor drei Wochen bei uns angefangen und wird im Dreiwochenrhythmus zwischen Hamburg und Maryland pendeln. Es ist mir nicht ganz verständlich, warum sie sich die Pendelei antut. Schließlich hat sie einen Mann und zwei Kinder unter zehn Jahren zu Hause. Wir quatschen manchmal in der Mittagspause oder gehen zusammen bei Lidl einkaufen. Heute ging sie mit ihrem Team zum Italiener und lud mich dazu ein.
Ich erfuhr dabei, dass ihr Großvater aus Nordfriesland kam und sie deswegen eine ideelle Verbindung zu der Gegend nördlich von Hamburg hat.

Wir redeten über Trumps Amerika. Den ganzen Abend lang. Ihr Mann kommt aus Südamerika. Freunde ihrer Kinder sagen plötzlich so Sachen wie „Oh, du bist eigentlich gar kein richtiger Amerikaner“. Sie lebt in einer Vorstadtsiedlung, in der mehrheitlich demokratisch gewählt wurde. Sie kenne aber auch Trumpwählerinnen. Aber niemand redet über Politik. Zu Hause seien sie alle mittendrin. In ihrer Vorstadtrealität. Drumherum passieren überall diese schrecklichen Dinge. Und gleichzeitig sei den Menschen der scharfe Blick für die politische Lage abhanden gekommen. Sie sagte, dass so viele Dinge passieren, dass man den Faschismus darin nicht mehr erkenne. Am Ende des Abends bedankte sie sich für das Gespräch. Zuhause in den USA könnte sie nämlich nicht auf diese offene Art über die Situation in ihrem Heimatland reden. In ihrer Heimat sind alle silent geworden.

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Noch ein Nachtrag von gestern und dem Thema Chrome-Browser. Es gibt hier einen netten Comic, der anschaulich erklärt, warum man Chrome besser nicht verwendet. Der Comic hat mehrere Kapitel, aber die ersten 15 Slides zeigen das grundsätzliche Problem gut auf.