es regnet

Jetzt ist auch meine Frau aus Schweden zurückgekehrt. Ich wartete mit der Hündin ein Stück die Straße runter und saß auf der Treppe eines Hauseingangs, etwa fünf oder sechs Häuser entfernt, als ich meine Frau um die Ecke biegen sah. Eigentlich dachte ich, dass sie mich gesehen hatte, aber ich war wohl zu weit entfernt, also bog sie ab und ging in unser Haus hinein. Die Hündin lag in der Mitte des Bürgersteigs und tat, als hätte sie die Welt im Griff, aber Hunde haben schlechte Augen und mein Tier hat so ziemlich gar nichts im Blick. Aber sie hat natürlich eine ausgezeichnete Nase. Währenddessen rief ich meine Frau an, die aber, wie immer, ihr Telefon auf lautlos gestellt hatte. Es dauerte dann nur zehn Sekunden, bis die Hündin plötzlich aufstand. Sie hob Ohren und Schwanz an. Sie hatte wohl einige Aerosole ihres Frauchens inhaliert. Dann wurde sie aufgeregt. Sie lief in Richtung unseres Hauses, blieb zwischen den Autos stehen, um zu checken, ob sie dazwischen meine Frau entdeckte. Je näher wir ans Haus kamen, desto aufgeregter wurde sie. Die Treppe rannte sie dann in Eiltempo hoch.

So eine Nase ist schon super.
Sie würde aber das Gleiche über meine Augen sagen.

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Themenanfragen. Ich habe jetzt eine öffentliche Themenliste. Auf Vanessa Gieses Blog sah ich einmal ein öffentlich editierbares Dokument, in das Leserinnen Themenwünsche hineinschreiben konnten. Der Link scheint jetzt verschwunden. Die Idee finde ich aber super. Ihr könnt dort jetzt anonym Wunschthemen beantragen. Ich schreibe über alles. Wirklich alles. Außer über meine Frau und über meinen Arbeitsalltag. Zur Not lüge ich.

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Außerdem bestellte ich eine Regenjacke von Rains. Ich hätte darauf gewettet, dass ich über die Marke Rains schon einmal geschrieben habe. Ich meine. Dieser Name. Eigentlich braucht man in Berlin keine Regenkleidung, weil ich mit der Hündin aber bei wirklich jedem Wetter aus dem Haus muss, kommt es ungefähr dreimal pro Jahr vor, dass ich nass werde. Es kann nicht schaden, sich dem Wetter angemessen zu kleiden. Eine Jacke von Rains also. Ich weiß nicht, wie andere das mit Regenjacken handhaben, aber im Sommer trägt man doch andere Regenjacken als im Winter, oder? Im Winter muss sie über eine dicke Jacke, bei einem Sommerregen trägt man darunter aber nur ein T-Shirt. Es beschäftigt mich. Ich lebte ja lange in den Niederlanden. Dort regnet es wirklich. Ich hatte aber nie eine Regenjacke und nie einen Schirm, aber ich kann mich nicht daran erinnern, wie ich den Regen handhabte oder wie andere das taten. Dabei fuhr ich immer Fahrrad. Bei jedem Wetter. Wie alle anderen auch. Jetzt will ich aber eine ordentliche Regenjacke. Ich trug manchmal die Regenjacke meiner Frau, als es so regnete, und es löst wirklich Glücksgefühle in mir aus, wenn ich in einer Plastikhülle gekleidet, bei strömendem Regen mit der Hündin durch die Stadt latsche. Pitsch, patsch.

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Dass Frau Fragmente wieder Tagebuch schreibt, habt ihr schon alle mitbekommen, ja?

Es gibt Filme und Serien, die schaue ich schlichtweg nie, weil meine Frau sie sich nicht ansehen will, und ich verbringe nur selten Zeit alleine vor dem Fernseher. Demzufolge hat sich eine lange Liste von Filmtiteln angesammelt, die ich irgendwann einmal nachholen wollte. Wenn meine Frau für längere Zeit weg ist, wie in diesen Tagen beispielsweise. Meistens kommt mir die Idee dazu, wenn ich mir gerade etwas zum Essen zubereitet habe, dann sitze ich vor den Streamingsendern und es fällt mir keiner der Filmtitel ein. Die Liste befindet sich nämlich in meinem Kopf und nicht auf Papier. Ich sollte mich dahingehend besser organisieren. Gestern fiel mir aber „Project Hail Mary“ ein, ein erstaunlich gefühlvoller Science-Fiction-Film mit Ryan Gosling und Sandra Hüller, sowie einem felsenartigen Wesen namens „Rocky“, von einem fernen Planeten. Dann wollte ich noch „The Irishman“ von Scorsese weiterschauen. Meine Frau fand den so furchtbar, weil der hundertjährige Robert De Niro darin einen jungen Mann spielen soll und Robert De Niro als junger Mann ein ganz anderer Typ war. Das findet meine Frau ganz furchtbar. Aber ich schaute stattdessen „Discounter“ diese Hamburger Netflix-Serie, die ich in ihrer Gen-Zettigkeit wirklich hervorragend fand, aber nach sechs Folgen wurde es auch ein bisschen repetitiv.

Sandra Hüller jedenfalls. Die ist so super. Nie ganz greifbar. Total wandelbar.

Dann starben in diesen Tagen plötzlich Berühmtheiten aus der zweiten Reihe. Glen Hansard, der Hauptdarsteller aus „Once“. Ich fand den Film damals durchaus berührend, andererseits störte ich mich an dieser überromantisierten Straßenmusikerfolklore. Der Film wurde damals von europäischen Festivals abgelehnt, aber dann gewann er den Publikumspreis beim Sundance Festival. Und danach wollten ihn auch in Europa alle haben. Tja. So ist das. Ich verstehe aber, warum die europäische Kulturelite den Film ablehnte. Er ist objektiv zu kitschig. Subjektiv berührt er aber durchaus auf eine nicht zu plumpe Art.

Glen Hansard starb mit seinem Motorrad auf einer Landstraße in Irland. Ich will immer wissen, woran die Menschen sterben. Immer. Um zu wissen, wie nahe mein eigener Tod ist.

Dann starb auch Kavinsky. Wobei. Der ist eher eine Berühmtheit aus der dritten, vierten oder fünften Reihe. Auch Glen Hansard ist das, wenn man ehrlich ist. Kavinsky ist der Mann, der das düstere, electropoppige „Nightcall“ schrieb. Das Lied hörte ich zum ersten Mal, als Frau Fragmente mich Musik von der Band „London Grammar“ hören ließ. Es blieb mir vor allem das eindringliche „Nightcall“ hängen. „I’m giving you a night call to tell you how I feel.“ Langsam, dunkel, nur mit einem Piano begleitet. Später fand ich heraus, dass das Original ein Electropop-Song ist, der als Intro des Filmes „Drive“ mit Ryan Gosling gespielt wird, wo Gosling als professioneller Fluchtfahrer die Verbrecher ins Auto steigen lässt und sich von der Polizei wegmanövriert. An die Filmszene kann ich mich noch gut erinnern, aber das Lied hatte offenbar keinen Eindruck auf mich hinterlassen. Mit dem Umweg über die balladenartige Version von London Grammar verstand ich das Original erst richtig und verbrachte danach viele Stunden in Dauerschleife damit. In verschiedenen Variationen und Coverversionen.

Natürlich las ich danach alles über Kavinsky. Was mich sehr beschäftigte, war der Umstand, dass er nur als Kunstfigur Musik erschaffen kann. Weil er sich als Mensch nicht ernst genug nimmt. So erfand er seine künstlerische Autobiografie, dass er in den Achtzigern in seinem Ferrari tödlich verunglückte und dann als Zombie mit rot leuchtenden Augen zurückkam, um elektronische Musik zu machen. Das fand ich so schön. Es ist für mich nachvollziehbar, wie es die Kreativität abtötet, wenn man sich nicht ernst nimmt. Bei mir ist es eher umgekehrt. Nähme ich mich ernst, dann käme kaum etwas aus mir heraus.

Kavinsky war sechs Monate jünger als ich und starb an einem Schlaganfall. Der Tod kommt mir immer näher.

Danach versank ich den Rest der Nacht auf YouTube mit zahllosen Coverversionen. Auch mit Musik von M83, die in Kitschigkeit auch oft etwas drüber sind, aber „Outro“ ist dermaßen schön, dass ich es auf meinen Hamburgfahrten letzten Winter oft in Dauerschleife hörte. Als Video gibt es diese von einem User geschnittene Version, der Ausschnitte aus Lars von Triers Melancholia über das Lied legte. Wie Kirsten Dunst sich im Weltuntergang mit dem Kosmos vereint. Diese traumhafte Anfangssequenz aus dem Film. Das passt fast perfekt.

Apropos nächtliche Hamburgfahrten. Seit ich nicht mehr nach Hamburg fahre, höre ich auch das Hörbuch von Murakamis 1Q84 nicht mehr weiter. Ich war bei 91 % von den über 31 Stunden, die das Hörbuch lang ist. Als ich letztes Wochenende nachts in Rostock von der Fähre herunterkam, ereilte mich ein nostalgischer Moment. Diese nächtlichen Fahrten alleine auf der Autobahn. So schaltete ich das Hörbuch wieder ein. Tengo und Aomame. Wie zwei alte Freunde von mir.

Frau Klugscheisser fand mich immerhin seriös aussehen. In der Tat trug ich schwarze Lederschuhe, denn sie schlug anfangs vor, den Abend bei einem Absacker in der Rooftop-Bar des Park Inns am Alex abzuschließen. Sie nächtigte in dem Hotel und hat mit der Hotelkarte daher Zugang zur Bar in 120 Metern Höhe, ohne 6 Euro zahlen zu müssen. Sie sagte, sie kenne die Dresscodes der Bar nicht, aber zur Sicherheit sollte ich vielleicht keine Sneakers tragen, denn in diesen Bars weiß man ja nie, dann lassen sie einen nicht rein, sie reist von Berufs wegen sehr viel und landet häufig in diesen Lokalen, wo ihre männlichen Begleiter aufgrund der Sneakers wieder zum Ausgang gebeten wurden. Ich kann mir nur schlecht vorstellen, dass es in Berlin diese Art von Dresscode gibt, es ist mir hier noch nie passiert, irgendwo abgewiesen zu werden, weil ich unter der Würde des Lokals angezogen war, in Berlin wird man höchstens abgewiesen, wenn man eine Unterhose trägt. Aber ich wollte es nicht darauf ankommen lassen und zog meine schicken Schuhe mit der unternähten Oberkante an. Während ich mich bis vor zehn Jahren weigerte, Turnschuhe zu tragen, schlüpfe ich seit zehn Jahren fast nur noch in informelles Schuhwerk.

Gestern trug ich jedenfalls meine alten Lieblingsschuhe. Beim Anziehen stellte ich jedoch fest, dass ich immer noch ausschließlich den Granny-Knot beherrsche, was bei diesem Schuh offenbar ein Unding ist, wie ich letztes Jahr hier in den Kommentaren lernte. Ich hatte aber keine Zeit, Youtube-Tutorials anzusehen, und hoffte darauf, dass Frau Klugscheissers Knigge-Augen nicht auf mein Schuhwerk fallen würden. Sie kommentierte es jedenfalls nicht.

Warum ich das eigentlich erzähle. Ich erzähle das, weil ich seitdem auf dem rechten Fuß einen auffälligen Schmerz habe, der sich innerhalb des Fußes befindet, einmal von oben durch bis zur Unterseite. Irgendwas im Gelenk. Ich humple. Und seit heute früh prangt ein riesiges Hämatom auf dem Fußrücken. Ich weiß, das ist wenig Pointe für so viel Vorgeschichte. Sie hat auch nur wenig Symbolwert, Aschenputtel und so, und die Metapher enthält weder Weisheit noch ist sie lustig. Aber das Hämatom beschäftigt mich. Deshalb erzähle ich es.

So.

Wir haben am großen Küchenfenster ja keine Vorhänge. Dabei überlegen wir schon seit zehn Jahren, welche aufzuhängen. Aber ich bin sicherlich nicht der erste nackte Mann, den die Gerüstbauer gesehen haben.

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Der erste Arbeitstag ging gleich richtig los. Zuerst hatte ich einen Außerhaustermin beim Datenschützer, dann Briefings von meinen Mitarbeiterinnen, Briefings mit der Geschäftsführung, um 15:42 saß ich schließlich zum ersten Mal am Schreibtisch und schrieb „Hallo“ in den Teamchat.

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Am Abend war ich mit Frau Klugscheisser verabredet. Das letzte Mal, als wir uns sahen, war vor 18 Jahren in München. Es war sehr schön, sie wiederzusehen. Sie hatte eine Ausgabe meines Buches bei sich und wollte eine Widmung. Weil ich ja ständig auf der Straße von Autogrammjägerinnen angesprochen werde, hatte ich natürlich einen schwarzen Stift dabei. Sie war lustig drauf, und weil sie mich ein bisschen ärgern wollte, zeigte sie überall mein Buch herum und sagte, ich sei der berühmte Schriftsteller Markus Pfeifer. Das tat sie dann auch, als wir das Restaurant betraten, dabei versank ich mehrmals im Boden. Das Personal blieb freundlich. Aber auch unbeeindruckt. Neulich saß da nämlich Matthias Schweighöfer. Der schreibt zwar keine Bücher, sein Gesicht ist aber mindestens so bekannt wie meines.

Zu Frau Klugscheisser muss man wissen, dass sie kaum Alkohol trinkt und behauptet, nach zwei Gläsern richtig ungezügelt zu werden. Ich war zuversichtlich, dass Menschen in meiner Gesellschaft gerne mehr als zwei Gläser trinken, sie trank aber den ganzen Abend lang nur einen halben Vodka Lemon. Einen halben. Die andere Hälfte des Drinks nahm sie auf Ex, bevor wir uns kurz vor Mitternacht eine Jacke überzogen, um nach Hause zu gehen. Zu Frau Klugscheisser muss man auch wissen, dass sie kein Bier mag, und wenn ich sage, kein Bier mögen, dann meine ich das mit mehreren Ausrufezeichen, die ich aus stilistischen Gründen hier nicht hinsetzen will. Es stößt sie sogar ab, wenn der Atem von Menschen nach Bier riecht. Ich dachte zuerst, das sei ein Scherz. Was man außerdem über Frau Klugscheisser wissen muss, ist der Umstand, dass sie manche Witze nicht erzählen kann, weil sie dabei zu sehr lachen muss. Also zeigte sie mir einen Witz auf ihrem Handy. Wie sie da auf ihrem Telefon in der Galerie nach dem Witz suchte, weil sie es nicht schafft, ihn vorzulesen. Das fand ich so lustig, dass ich den eigentlichen Witz nach 5 Sekunden wieder vergaß.

Morgen fährt sie weiter an die Ostsee. Sie war noch nie an der Ostsee. Irre. Sie kommt aber sicherlich wieder nach Berlin.

Mit Hund alleine auf der Fähre. Mein Bart und meine Frisur sind ausgewachsen, nein, verwachsen. Meine Unterschenkel sind zerkratzt und meine Haut ist braungebrannt. Man sieht mir an, dass ich aus dem Wald komme. Ich komme mir vor wie vom Männertyp einsamer Wolf. Und das ist nicht positiv besetzt. Nicht mehr. Früher war das doch einmal anders. Die einsamen Wölfe waren zwar damals auch schon scheiße, aber der Typus strahlte so etwas wie Freiheit aus. Einsame Wölfe wählen heute ja AfD oder Trump. Überhaupt alleinreisende Männer. In irgendeinem Interview las ich einmal, dass für weibliche Hotelangestellte die alleine reisenden Männer, die schlimmsten aller Gäste sind.

Aber ich wälze mich gerade unnötig in einem unvorteilhaften Selbstbild. Kaum jemand nimmt Notiz von mir, ich aber sehe mich hier auf der Fähre nur durch fremde Augen. Zu allem Überfluss räkelt sich auf dem Cover meiner Ausgabe der Traumnovelle eine nackte Frau und dahinter die Andeutung eines Männerkörpers. Deswegen verstecke ich etwas verschämt den Buchumschlag mit meinem Telefon, das allerdings zu klein ist. Gescheites Lesezeichen habe ich auch nicht. Letzte Nacht hatte ich meine Blutdrucktabletten zwischen die Seiten gelegt. Sah vorhin natürlich scheiße aus, als beim Aufklappen des Buches die Tabletten herausfielen. Einsamer Wolf. Wuff. Dick bin ich auch noch.

Der Hündin sind meine Brainfucks aber egal. Sie liegt auf dem Boden und schaut sich die Welt an.

So spät am Tag zu reisen, hat etwas Magisches. Auf der Fähre verabschiedet sich das Sonnenlicht, drinnen geht das künstliche Licht an, Kinder schlafen im Schoß ihrer Eltern. Der Tag geht in die Nacht über. In Rostock komme ich bei Dunkelheit an, die Fähre hatte Verspätung, es ist fast elf Uhr, ich fahre von der Fähre runter und in die Nacht hinein. Es sind nur wenige Autos unterwegs. Zuerst fahre ich nur 100. Aus unerfindlichen Gründen fühle ich mich nicht sicher genug, um schneller zu fahren, sogar 100 fühlt sich zu schnell an. Erst nach zwanzig Minuten fällt mir auf, dass ich mit Standlicht fahre. Ich muss fälschlicherweise etwas umgestellt haben. Nachdem ich das richtige Licht anschalte, fahre ich auch wieder 130. Es überrascht mich und auf gewisse Art freut es mich, dass ich unbewusst langsamer fuhr, weil mir die Sicht nicht gut erschien. Wenn ich gegen mich aussagen müsste, hätte ich geschworen, dass ich in dem Moment aus Prinzip 130 gefahren wäre, schlichtweg, weil es sich so gehört.

Gegen 1:00 Uhr komme ich in Berlin an. Es gibt genau einen Parkplatz in meiner Straße. Er ist nur halb legal. Deswegen ist er wahrscheinlich frei. Ich habe einen sehr schweren Koffer und tausende Taschen, ich nehme den Parkplatz also. Ich brauche noch ewig, um runterzukommen. Im Bett lese ich auf Bluesky vom Anschlag auf dem CSD. Fast alle meine Freunde waren da. Den ganzen Tag lang begleiteten mich Bilder vom CSD auf Social Media. Farben, Liebe. Beim Einschlafen dann: Bäm. Alles düster.

Kurz nach drei Uhr muss ich dann weggenickt sein.

Am Hang unterm Haus gräbt unsere Hündin ständig in der Erde, steckt ihre Schnauze in den Boden und gräbt wieder von vorn an einer anderen Stelle weiter. Gelegentlich holt sie dabei kleine, runde Steine heraus. Das macht sie auch manchmal in Berlin. Dort unterbinde ich es aber, weil sie sonst den ganzen Park umpflügen würde. Sie will nämlich, dass ich den Stein aufhebe und werfe. Weil sie nichts lieber tut als das: etwas Rundem hinterherlaufen, das durch die Luft fliegt.

Deswegen nahmen wir ihr heute auch wieder die Steine ab. Meine Frau wunderte sich aber, dass die Steine weich waren. Tatsächlich hatte sie mehrere solcher Steine ausgegraben und sie waren alle weich. Wir gingen hinauf zum Haus und schnitten sie auf. Sie waren innen schwarz. Wir machten ein Foto und schickten es der KI, die uns erhellte: Es handelte sich um einen Trüffel. Allerdings um einen sogenannten Hirschtrüffel, also keine essbare Variante. Das begeisterte uns dennoch. Kann es sein, dass wir hier seit fast 5 Jahren eine Trüffelhündin haben? Deswegen wollte ich auch gleich wissen, ob hier in der Gegend Trüffel wüchsen. Das ist hier allerdings nicht der Fall. 300 Kilometer weiter südlich, in Schonen, hingegen schon, das sei sogar eine an Trüffelpilzen sehr reiche Gegend. Offenbar wachsen sogar in Südtirol Trüffel, auch in der Gegend um Meran, wo meine Mutter und meine Schwestern wohnen. Ich werde beim nächsten Besuch sehr darauf achten, wo meine Hündin ihre Schnauze in die Erde steckt.

Am Samstag wollte ich eigentlich früh fahren, um die Fähre in Gedser um 13 Uhr zu schaffen. Im Laufe des Tages entschied ich mich dafür, die Fähre um 15 Uhr zu nehmen, ich müsste hier also erst gegen acht oder neun Uhr los. Dann bin ich gegen acht Uhr in Berlin. Als ich dann endlich am Abend die Fähre buchen wollte, stellte sich heraus, dass diese Fähre bereits ausgebucht ist und auch die Fähre um 18 Uhr. Lediglich die Fähre um zwanzig Uhr stand noch zur Auswahl. Das ist eine ungewohnte Zeit zu reisen, aber trotzdem gefällt mir der Gedanke. Ich muss morgen früh ohnehin noch das Boot aus dem Fluss ziehen. Mein Schwager kann das nicht alleine, man braucht vier Arme dafür, und mein kleiner Citroën ist etwas rustikaler als sein sportlicher Volvo.

Aber Mensch. Ich habe keine Lust, zurückzufahren. Am Montagmorgen habe ich gleich einen Termin mit dem Datenschutzbeauftragten. Wir haben ein schwieriges Thema auf der Agenda. Ich beginne die Woche sofort hart. Ich bestand darauf, diesen Termin sofort an dem Montag nach meinem Urlaub wahrzunehmen. So gehe ich immer vor.

Seit vorgestern kriechen dutzende Hummeln im Gras herum. Ich befragte das Internet danach. Jetzt stellt sich heraus, dass Hummeln im Juli an einem Lindenproblem leiden. Vor unserem Haus steht eine imposante, 80 Jahre alte Linde. Laut Internet sorgen Linden dafür, dass sie mit ihrem Geruch noch Hummeln anziehen, obwohl sie bereits keinen Nektar mehr in ihren Blüten tragen. Hummeln können sich daher nicht mehr ernähren, und weil sie zum Fliegen einen enormen Aufwand betreiben und somit mehr Energie verbrauchen, als sie aufnehmen können, fallen im Juli sehr viele Hummeln um Lindenbäume herum zu Boden, weil sie nicht mehr fliegen können, wo sie dann verenden. Man kann ihnen helfen, indem man ihnen Zuckerwasser zu trinken gibt. Wenn die Hummeln sofort ihre Rüssel nach dem Wasser ausstrecken, waren sie nur erschöpft und werden nach der Stärkung wieder fliegen können. Bis zur nächsten Linde zumindest. Ein paar von denen konnte ich helfen. Aber die Hummelwelt konnte ich jetzt damit nicht retten.

Ich packte dann den ganzen Tag. Ich schloss meine Maschinen weg, und duschte mich draußen mit lauwarmem Wasser bei kühlem und starkem Wind. Leider werde ich meinen Rasenmäher nicht richtig sicher verstauen können. Ich verlasse mich auf meinen Schwager, der im August das Haus winterfest macht, dass er die Maschine einigermaßen verstecken und mit der Kette des Bootes verbinden kann. Im Mai funktionierte das einigermaßen gut, aber da waren wir nur 5 Wochen weg. Leider bekomme ich die Scheune nicht richtig verschlossen. Dafür hätte ich noch einmal in die Stadt fahren müssen, um drei weitere Schiebeschlösser zu kaufen. Aber auch das wird nicht wirklich helfen, wenn jemand wirklich einbrechen will, dann wird er einbrechen können. Nun denn, ich werde mich an diese Unsicherheit gewöhnen müssen. Vielleicht sind meine Gefühle für den Rasenmäher einfach zu stark. Wegen der Kreissäge mache ich mir keine Gedanken. Auch nicht um den Bohrer, den Rasentrimmer, die vielen Schrauben, den Bohrer, die Schleifmaschine. Sogar um den Pizzaofen mache ich mir keine Gedanken. Aber schon um diesen Rasenmäher. Er hat mir hier wirklich geholfen.

In die Stadt gefahren, um nach den Wildkameras zu suchen, die ich hier installieren wollte. Meine Unternehmung blieb allerdings erfolglos. Es gibt ein Geschäft, etwa anderthalb Stunden von hier entfernt, in südlicher Richtung, da will ich aber nicht hin, das sind nämlich anderthalb Stunden in Richtung Berlin, das würde sich wie ein vorgeglühters Urlaubsende anfühlen. Ich werde den Ort am Samstag durchfahren, wenn ich mich tatsächlich auf dem Weg nach Berlin befinde, ich werde winken, vielleicht kehre ich dann nächstes Jahr im Mai ein, auf der nächsten Schwedenreise, da hatte ich dann neun Monate Zeit, mir Gedanken über das richtige Kameramodell und die richtige Batterie und das richtige Solarpanel zu machen.

Ach, neun Monate. Das ist schon eine lange Zeit. Eventuell überlegen wir, im Oktober oder November noch einmal zu kommen. Ohne die Hündin aber, dann können wir fliegen. Der Flughafen ist ja wirklich nicht weit entfernt, nur etwa 40 Minuten mit dem Auto, man könnte sich ein Auto mieten, für ein langes Wochenende. Andererseits verreise ich so gerne mit der Hündin, und ohne Hündin macht es hier auch nur so mittelmäßig Spaß, bzw. natürlich macht es auch ohne sie Spaß, aber ohne Hündin würde ich ständig denken, was sie gerade macht und dass sie es hier doch immer so gerne mag, sie hat hier ja wirklich die Zeit ihres Lebens. Natürlich ist es ihr prinzipiell egal, wo sie ist, solange sie von ihrem Rudel umgeben, aber hier hat sie schon noch einmal eine ganz andere Bindung zu ihrer Umgebung, als wenn sie in Berlin ist, wo sie vornehmlich unter meinem Schreibtisch liegt. Hier liegt sie nämlich an einer strategischen Ecke vor dem Haus in der Sonne und behält den ganzen Laden im Blick. Eine nicht zu unterschätzende Lebensaufgabe.

Und sonst so.

Ich baue meine Sache ab. Meine Frau wird noch eine Woche länger bleiben, die Scheune will ich aber vorher zugeschlossen bekommen. Auch das Boot muss ich noch aus dem Wasser ziehen und die Dusche muss vielleicht abgebaut werden, sie wird die Winterstürme nämlich nicht überleben.

Am Abend kochen wir Wokgemüse. Meine kleine Schwester befindet sich aber kurz vor einer akuten manischen Phase und meine ganze Familie ist in Aufregung und sehr besorgt. Am Abend führe ich viele Gespräche. Mehrmals mit meinem Vater. Auch mit meiner Mutter, die sich in einer Krisensituation befindet. Sie haben kein Instrumentarium, wie sie mit solchen Situationen umzugehen haben. Ich telefoniere mit meiner Schwester, aber mit Menschen in einer manischen Phase zu reden, ist nie zielführend, es wird in den nächsten Tagen wahrscheinlich wieder böse enden. Während der Gespräche, die sich den ganzen Abend zogen, kippte ich eine Flasche Cidre und sicherlich 5 Biere in mich hinein. Ich saß die ganze Zeit draußen mit dem Telefon am Ohr. Nach Sonnenuntergang kommen kleine Mücken, sie werden hier Knotsen genannt. Sie stechen mich nicht, ich weiß aber, dass sie meinen Schwager stechen, dennoch nerven sie. Vor allem, wenn ich telefoniere. sie schwärmen ständig vor meinem Gesicht, vor meiner Nase, man will sich deswegen durchgehend kratzen und alles von sich wischen.

Das Nationalschießen ist glücklicherweise wieder vorbei und ich kann langsam Vorfreude für das erste Heimspiel am 15. August aufkommen lassen, gegen den soeben abgestiegenen FC Heidenheim, zur besten Uhrzeit an einem Samstagnachmittag. Hertha ist der einzige Club, der noch keine Neuzugänge zu verzeichnen hat. Ich versuche, es mit Gelassenheit zu nehmen, weil es beim Fußball immer so ist: Ich habe keinen Einfluss.

Am Samstag feiern wir den 134. Geburtstag unseres Fußballvereins auf dem Arkonaplatz. Ich werde am Samstagabend in Berlin ankommen, aber da wird es mir an Energie fehlen, um noch an den Feierlichkeiten teilzunehmen. Es ist ein von Fans organisiertes Picknick, von meinem Fanclub vor einigen Jahren initiiert, weil Hertha am 25.7.1982 auf einer Parkbank am Arkonaplatz gegründet wurde.

Dann war ich gestern beim Cousin meiner Frau. Ich schreibe seit Jahren, dass er zwei Kilometer flussaufwärts wohnt, aber weil ich mittlerweile an dieser Aussage zweifelte, korrigierte ich mich letzte Woche und legte den Abstand auf einen Kilometer fest. Gestern ließ ich eine GPS-gestützte Aufzeichnung mitlaufen und jetzt weiß ich es genauer: Es sind 510 Meter. Fünfhundertzehn Meter klingen wirklich etwas mickrig. Das ist weniger weit, als von meiner Wohnungstür zur U-Bahn. Wenn ich mich hier im Wald befinde, denke ich gerne in nahezu endlosen Parametern.

Er zeigte mir die Maschinen, die ich mir nächstes Jahr von ihm ausleihen kann. Am wichtigsten ist dabei wohl die Maschine, mit der man Jungbäume und dichten Bewuchs entfernen kann. Ein Gerät, das auf den ersten Blick wie ein tragbarer Rasentrimmer aussieht, der an der Unterseite jedoch kein Drahtseil führt, sondern ein Sägeblatt wie eine Kreissäge. Ich ahne, dass das eine beeindruckende Maschine ist. Bereits der Förster hatte mir angeboten, mit solch einer Maschine unseren etwas verwilderten Wald auszuputzen. Er sagte mir, das seien gefährliche Maschinen, für die man eine Zertifizierung bräuchte. Das stimmt so aber nicht. Er hätte vermutlich gerne den Auftrag. So etwas mache ich aber wirklich selbst gerne. Ich wusste bisher nicht, wie gerne ich um das Haus herum arbeite. Lange verstand ich nicht, was ich eigentlich an den Dingen hier mag, ganz sicher weiß ich, dass ich nicht gerne die alten Fensterrahmen schleife, um sie nachher zu lackieren. Auch mag ich es nicht, wenn wir das Haus rot überstreichen müssen (alle fünf Jahre), aber etwas bauen, Schlösser an der Scheune anbringen, Holz aufbauen, um die Tore besser schließen zu können, das Gras mähen, Holz hacken, junge Espen entfernen, die toten Äste von den Birken abnehmen, Bäume zersägen, den persischen Flieder von den Wucherungen befreien, das Unkraut aus den Rosen entnehmen. Sowas könnte ich die ganze Zeit machen. Es kann gut sein, dass in mir ein kleiner Kobold schlummert, der Hausmeister sein möchte. Waldhausmeister. Waldmeister.

Heute fuhren meine Frau und ich nach Göteborg zu Ikea. Schwedische Ikeas zu besuchen, ist theoretisch lustig, aber nur, wenn man das Nicht-Schweden sagt. Das erste Mal war ich letztes oder vorletztes Jahr da. Beeindruckt hatten mich vor allem die ikonischen Schriftzüge INGÅNG und UTGÅNG, weil das auf deutschen Ikeas ja auch immer so prominent als EINGANG und AUSGANG vom Dach prangt. Die Namen der Möbel sind aber auf (öhm) schwedisch.

Mit dem Kauf der Wildkamera komme ich nicht richtig voran. Das ist mir aber zu kompliziert (und zu langweilig), es aufzuschreiben, dafür habe ich noch eine Liste an Dingen, die ich abarbeiten wollte, dazu gehört es auch, die Scheune einigermaßen einbruchssicher, oder zumindest einbruchshemmend herzurichten. Es stehen dort das Boot, zwei Gasflaschen und der Rasenmäher, neben vielen Kleingeräten und zahllosen Schrauben. Einige wertvolle Maschinen wie die Kreissäge, Akkubohrer, Rasentrimmer etc, können im Haus überwintern, aber der Rasenmäher passt da irgendwie nicht hin. Benzin und so. Es kommt mir wesensfremd vor. Für die Sicherheit habe ich verschiedene große Schiebeschlösser gekauft, die ich von innen montiere. Auch das ist alles schwierig und langweilig zu erklären. Da die Scheune aber nicht mehr in allzu gutem Zustand ist, muss ich die Tore und Türen an einigen Stellen mit Holz aufbauen, und während ich so sägte, schraubte und nagelte, fiel mir auf, wie viel Potenzial diese Scheune eigentlich hat. Das Gerüst wirkt noch sehr stabil, nur die Böden sind etwas morsch bzw. nicht mehr sonderlich stabil. An einigen Stellen sind die Böden sogar eingestürzt, aber wenn man diese neu verlegen würde und die Räume von innen isolieren und verkleiden würde, dann könnte man tolle Räume entstehen lassen, unter anderem ein schönes Arbeitszimmer für mich, auf dem Dachgeschoss über der Holzhütte, ich sehe dort schon eine Treppe hinauf, und man müsste oben nur noch ein Fenster bauen, von da aus könnte ich von meinem Schreibtisch aus auf den Fluss und in die Abendsonne schauen.

So hatte ich heute tausend Ideen, 20 davon fing ich an und keine davon brachte ich zu Ende.

Während die anderen heute in die Stadt fuhren, blieb ich mit dem Schwiegervater beim Häuschen und hackte Holz. Ich habe vergessen, wie anstrengend es ist, Holz zu hacken. Im Winter denkt man gerne daran, dass man im Sommer schwitzend und mit nacktem (gestählten) Oberkörper Holzstämme verkleinert, in Wirklichkeit hievt man allerdings ständig schwere Gegenstände herum und die Holzklötze bleiben nie da stehen, wo man sie haben will. Bücken, aufstellen, neu positionieren, mit Hilfsmitteln hantieren, um die Axt wieder aus dem Holz zu bekommen, oder sie noch tiefer ins Holz zu manövrieren. Ziemlich bald verlangsamten sich meine Bewegungen. Ich zog das über mehrere Stunden durch, während ich mich kontinuierlich verlangsamte, bis ich feststellte, dass mein Körper schlichtweg keine Kraft mehr hatte. Ich kam nie wirklich ins Schwitzen, es ist kein Cardio-Training, keine repetitive, Muskelaufbau-fördernde Bewegung, es ist eher ein super anstrengendes allumfassendes wasweissich. Mir fehlt das Vokabular dafür.

Teile der Stämme wollte ich zudem mit der neuen Motorsäge zerkleinern. Die Motorsäge bekam ich ja erst vorgestern mithilfe des Cousins meiner Frau zusammengebaut. Als ich heute versuchte, einen Baumstamm zu zersägen, misslang mir das erstaunlicherweise. Das Schwert der Säge kam kaum im Holz voran. Danach stellte ich fest, dass ich die Kette falschrum montiert hatte.

Heute sah ich auf der großen Wiese hinterm Haus ein paar größere Stellen von niedergetrampeltem Gras. Ich musste sofort an das Tier denken, das sich vorletzte Nacht um das Haus geschlichen hat. Meine Frau sagt, das sei die Hündin gewesen, ich bin aber überzeugt davon, dass es ein wildes Tier war. Wir werden es nicht herausfinden. Gestern Abend recherchierte ich noch lange über Wölfe und ich fand heraus, dass wir unweit eines Korridors wohnen, in dem Wölfe von Norden nach Süden ziehen. Der bekannte Korridor befindet sich etwa 20 Kilometer von uns entfernt. Andererseits: Who cares. Solange es keine Eisbären sind, ist alles halb so schlimm.

Am Abend grillten wir. Ich saß draußen mit dem Schwager, der sich für das Grillgut verantwortlich sah. Ich saß nur ein bisschen in der Sonne mit einem Bier und gab schlaue Kommentare von mir. Er hatte einen schwedischen Whisky mitgebracht, von einer jungen Brennerei namens Agitator, die Whisky unter Vakuum herstellt und in Retroflaschen, die an alte Apothekerbehälter erinnern, abfüllt. Von dem Whisky schenkte er uns ein ordentliches Glas ein und dann noch ein ordentlicheres kurz danach. Das Getränk nahm ziemlich schnell ziemlich viel Platz in meinem Kopf ein.

Wir tapezierten die letzten Meter, die vom Mai übrig geblieben waren, zu Ende. Tapezieren ist eine Tätigkeit, die ich wirklich nicht mehr machen will. Nun hat meine Frau den Wunsch geäußert, auch das obere Zimmer im Gästehaus zu tapezieren. Jetzt ,wo wir es so gut können, sagte sie. Ich weiß noch nicht, wie ich diesem liebevoll formulierten Wunsch begegnen soll.

Die Temperatur kühlte am Samstag auf angenehme 22 Grad herunter. Ein paar Mal regnete es. Dieser Sommerregen. Ich spielte mit der Hündin draußen im Regen.

Es kam aber auch wieder die Sonne. Am Samstagabend saßen wir wieder in der Sonne, anstatt im Schatten. Die Westseite des Hauses ist ein wirklich schöner Ort, bei dem man auf einem kleinen Wiesenstreifen zwischen Wald und Häuschen sitzen kann und der sinkenden Sonne hinterherschaut. Das ist die Seite, auf der weiter unten am Waldhang auch meine neue Bank steht. Dort saßen wir auch fast jeden Abend, um ein wenig zu quatschen. Die Hündin mag die Stelle allerdings nicht. Ich vermute, dass es an den Ameisen liegt. Nachdem ich mich wunderte, wie schnell sie wieder zurück zum Haus lief, sah ich, dass im Boden tausende von Ameisen wimmelten. Das war jeden Abend so. Wir saßen auf der frisch lasierten Bank, da ließen uns die Insekten natürlich in Ruhe, aber als Hund kriechen sie dir in die Schnauze und die Ohren.

In der Nacht schlich sich für längere Zeit ein größeres Tier ums Haus herum. Die Hündin regte sich ständig darüber auf. Ich hörte es ein paar Mal leicht poltern und einmal stolperte es über die liegende Regenrinne. Natürlich stand ich auf. Ich hätte es cool gefunden, wenn es ein Elch gewesen wäre. Der hätte fast bei den Fenstern oben in den Schlafzimmern reinschauen können. Nah, vielleicht ist das übertrieben. Jedenfalls sah ich keinen Elch. Vielleicht nur ein Marder oder ein Wildschwein. Luchse sind nicht so tollpatschig. Für Bären ist die Gegend glücklicherweise zu südlich. Auch für den Vielfraß. Der Vielfraß ist ein Scheißtier, wie ich seit Kurzem weiß. Die greifen auch Hunde an.

Heute kam der Förster vorbei. Normalerweise kommt er vorbei, um nach den Bienenstöcken zu schauen, die er bei uns aufgestellt hat. Und er hält immer gerne ein Pläuschchen. Heute kam er aber nur für die Fische. Er hatte gerade einen Hecht aus dem Wasser gezogen. Hechte mag er aber nicht, er mag nur die anderen. Dabei nannte er einen schwedischen Namen, den ich mir zu merken vergaß. Den Hecht warf er wieder zurück ins Wasser. Er erzählte uns von einigen Wölfen, die etwa 50 Kilometer südlich von uns Schafe reißen. Schon seit mehreren Monaten. Und man dürfe sie nicht jagen. Er beneidete die Samen in Lappland. Die hätten unlängst per Gesetz die Erlaubnis bekommen, prinzipiell alles jagen zu dürfen, was sich bewegt. Menschen ausgenommen natürlich.

Ich bin kein Freund von Wölfen. Aber wenn nicht in Schweden, wo dann? In Finnland vielleicht. Und Russland. Bei näherer Betrachtung braucht Schweden keine Wölfe. Die können auch nach Russland.

Am späten Nachmittag kamen dann meine Schwiegereltern und mein Schwager. Wir hatten das Haus aufgeräumt und Essen vorbereitet. Mittlerweile ist die Temperatur noch einmal eingebrochen. Heute hatten wir 13 Grad. Von 31 auf 13 innerhalb von zwei Tagen. Aber: Ich werde jetzt wesentlich erholsamer schlafen. Dafür machten wir ein Feuerchen im Kamin und saßen davor. Die Hündin legte sich vor uns auf den Boden. Man hätte ein Foto machen und es einem Tourismusbüro schicken sollen. Aber die machen solche Fotos heute sicherlich mit KI.