es regnet

Ich habe nicht oft davon erzählt, dass ich dreisprachig aufgewachsen bin. Neben Deutsch und Italienisch sprach ich auch fließend Ladinisch. Das ist die dritte Sprache in Südtirol. Es ist eine der drei rätoromanischen Sprachen, die vor etwa 1500 Jahren aus dem sogenannten Vulgärlatein in den Alpenregionen entstanden ist. Im späteren Verlauf des Mittelalters wurde das Rätoromanisch von Französisch, Italienisch und auch Deutsch verdrängt. Bis auf einige wenige, geografisch isolierte Gegenden, wie Graubünden in der Schweiz oder die zentralen Dolomitentäler, wo sich die Sprache aufgrund der Abgeschiedenheit erhalten hat.

Als ich zwei Jahre alt war, zogen meine Eltern aus beruflichen Gründen ins Dolomitendorf Corvara und so wuchs ich ganz selbstverständlich ladinisch auf. Ladinisch war keineswegs meine dritte Sprache, sondern eher eine meiner ersten beiden. Mit meinen Eltern sprach ich Südtiroler Deutsch und mit meinen Freunden und allen anderen Ladinisch. Meine Schwester und ich entwickelten ein eigenes Idiom, das zwar auf Südtiroler Deutsch basierte, aber mit ladinischen Verben gespickt war. Italienisch war hingegen nur die dritte Sprache, die man aber immer auch mitlernte. Die Fächer wechselten sich jedes Jahr ab. Erdkunde war ein Jahr auf Italienisch, das nächste Jahr auf Deutsch, Geschichte immer im Gegensatz zu Erdkunde oder zB Mathematik, die jedes Jahr die Sprache wechselten. Dazu gab es natürlich auch immer noch die Fächer Ladinisch, Italienisch und Deutsch. Ende der Achtziger hat man große Anstrengungen unternommen, um das Ladinisch zu retten bzw es zu formalisieren. So entstand ein Wörterbuch und eine standardisierte Schreibweise, die versuchte, die vier verschiedenen ladinischen Dialekte zu vereinheitlichen. Mit Erfolg, glaube ich, und mittlerweile wird auch Ladinisch in die Rotation der Unterrichtsfächer mit reingeworfen.

Warum ich das erzähle? Heute hatte ich das erste Jahrgangstreffen in meinem Leben. Weil ich eine so geringe schulische Bildung habe, gab es für mich schlichtweg noch nie die Möglichkeit, an irgendwelchen Abschlusstreffen teilzunehmen, und weil ich mit 15 Jahren aus Corvara wegzog, dann drei oder vier Jahre im Heimatdorf meines Vaters wohnte, um mich danach in den Niederlanden aufzulösen, verlor ich erstmal den Kontakt zu meinen Freunden aus Kindheitstagen, und irgendwann fühlten sich Freunde aus Kindheitstagen auch nicht mehr besonders wichtig an.

Ende der Nullerjahre kam allerdings Facebook auf und in den darauffolgenden Jahren begegnete ich einigen dieser früheren Freunde wieder und es entstand sporadischer Kontakt. Meine Familie wohnt jetzt aber mehr als zwei Stunden (Bergstraßen!) von Corvara entfernt und so komme ich kaum noch dazu, meine frühere Heimat zu besuchen. Zweimal war ich in den letzten 35 Jahren da und es war jedes Mal sehr schön. Meine Schwester und ich nehmen uns immer wieder vor, für ein paar Tage hinzufahren. Aber es kam noch nie dazu.

Nun schrieb mich im Sommer mein alter Schul- und heutiger Facebookfreund Pepi an, dass sie diesen Oktober ein Jahrgangstreffen planen und er sich freuen würde, wenn ich käme. Ich sagte sofort und ohne zu zögern zu. Große Freude auch meinerseits. Und heute war dann dieser Oktobertag. Zugegebenermaßen hatte ich ein bisschen Mitspracherecht bei der Planung der Lesung letzten Mittwoch und so konnte ich beide Termine kombinieren.

Letzte Nacht schlief ich vor Aufregung schlecht. Ich wusste, wie schlecht bzw. nicht existent mein Ladinisch mittlerweile geworden war. Zwar konnte ich noch sehr einfache Sätze bilden, aber um eine Konversation zu führen, fehlte mir schlichtweg das Vokabular. Interessanterweise verbesserte sich mein Sprachschatz im Viertelstundenrhythmus. Es reichte nicht aus, dass ich am Ende des Tages fehlerfrei und in vollständigen Sätzen sprach, dazu wurde ich auch wieder müde vom Tag und der Alkohol, den wir seit etwa 10 Uhr morgens tranken (es fing mit einer Weinverkostung an!), tat natürlich sein Übriges. Ich merkte allerdings auch, dass ich nach einer Woche in Corvara sicher wieder fließend sprechen würde. Ich exhumierte den ganzen Tag lang Wörter aus abgedunkelten Hirnarealen.

Es ist erschreckend, dass man eine Sprache, die man einmal fließend, muttersprachlich gesprochen hat, verlernen kann.

Es war jedenfalls ein wunderbarer Tag mit vielen lustigen Erinnerungen. Und alle diese Biografien, alle so unterschiedlich, so viele Geschichten. Vermutlich werde ich einiges davon in den nächsten Wochen oder Monaten aufarbeiten. Aber jetzt bin ich erstmal müde vom Tag.

Der Plan sah vor, dass ich mir das Auto meiner Mutter leihen sollte, um damit in das Dorf meines Vaters zu fahren. Das Dorf meines Vaters ist wirklich kein Lieblingsort von mir. Ich musste dort gegen meinen Teenagerwillen drei Jahre lang wohnen und meine Gefühle dazu sind immer noch nicht positiv. Allerdings wohnen dort viele meiner Tanten und Onkels, und seltsamerweise war ich mein ganzes Leben lang immer bei Tanten und Onkels beliebt. Viel beliebter als meine Schwestern oder meine Cousins. Ich weiß nicht, warum das so ist. Ich war auch immer bei Schwiegermüttern beliebt, wobei ich wirklich kein guter Umgang war, und ich hätte es meinen Töchtern untersagt, mit mir befreundet zu sein. Die einzige Erklärung, die ich habe, ist die, dass man mich gerne füttert. Alte Frauen gaben mir immer gerne zu essen. Die Bäuerin, bei deren Familie ich in den Sommern immer die Kühe hütete, sagte immer, dass ich so gerne esse. Schaut her, wie der gerne isst. Wahrscheinlich bereitet es Freude, mir Essen zu geben. Wenn ich also ins Dorf meines Vaters fahre, hole ich mir immer einmal eine kräftige Portion Zuneigung ab.

Meine Mutter beschloss kurzerhand, mitzufahren. Sie wohnte, anders als ich, 25 Jahre lang in dem Dorf. Sie zog vor etwa 10 Jahren nach Meran zu meinen Schwestern und hatte das Dorf seit Corona nicht mehr besucht. Sie nahm das als Anlass, ihre alten Freundinnen und Nachbarinnen aufzusuchen. Ich ging hingegen zu meinem Vater. Wir machten eine Fahrradrunde mit den E-Bikes über St. Helena und die Höfen am Rundweg westlich davon, wo man einen unfassbar schönen Blick auf den Rosengarten, den Schlern und die Latemar-Gruppe hat. Man kann am Horizont sogar die Zillertaler Gletscher sehen. Danach besuchten wir den Onkel K, die Tante Z, Tante N und Onkel L.

Onkel K trollte meinen Vater, indem er sagte, dieser führe nicht mehr so gut Auto wie früher. Eigentlich meinte er es ernst, aber meinen Vater triggerte das ungemein und Onkel K ließ sich nicht davon abhalten, ihm zu erklären, warum er das fand. Nun muss man wissen, dass mein Vater vierzig Jahre lang Krankenwagenfahrer war und die Berg- und Talstraßen fast mit geschlossenen Augen fahren kann. Das traf ihn natürlich und er versuchte, sich ständig zu verteidigen, während Onkel K nüchtern und geduldig zu erklären versuchte, woran er seine Erkenntnis festmache. Er erklärte das ziemlich umständlich und zugegebenermaßen verstand ich nicht wirklich, was er zu erklären versuchte. Er zog ständig das Beispiel heran, wie mein Vater sich in Autokolonnen im Tal verhalte. Weil in unseren Tälern die Touristen immer zu langsam fahren und sich dadurch die Kolonnen bilden. Am Ende einigten sie sich auf ein Unentschieden.

Mit meiner Mutter hatte ich verabredet, dass sie ohne mich wieder zurück nach Meran fahren kann, weil ich am Abend mit meinem Vater zurückfahren würde, der in Meran zu meiner kleinen Schwester fahren würde. Sie wollte also kurz zu ihren drei Freundinnen auf einen Kaffee gehen und danach zurück nach Hause fahren. Weil meine Mutter allerdings zunehmend dementiös wird, vergaß sie diesen Plan und war den ganzen Tag der Annahme, dass sie auf jemanden wartete. Entweder auf meine Schwester oder auf mich oder so. Als meine Schwester mich davon in Kenntnis setzte, rief ich meine Mutter an und da es mittlerweile 6 Uhr abends war, beschlossen wir zu dritt, zurück nach Meran zu fahren. Ich würde das Auto meiner Mutter steuern und mein Vater würde mitfahren.

Nun muss man wissen, dass meine Eltern seit ziemlich genau 30 Jahren getrennt sind. Zuerst hassten sie sich 20 Jahre lang, danach ignorierten sie sich 5 Jahre lang, aber in den letzten 5 Jahren hatten sie immerhin angefangen, sich wieder zu grüßen. Um die Situation im Auto ein bisschen aufzulockern, sagte ich irgendwas über Fahrstile in Autokolonnen und dass Onkel K da offensichtlich eine sehr starke Meinung dazu hat. Was man in dieser Situation vielleicht noch wissen sollte: Auch meine Mutter war vierzig Jahre lang Rettungswagenfahrerin und kann all die Berg- und Talstraßen fast mit verbundenen Augen bei Tempo 100 befahren. Sie hatte natürlich eine Meinung über den Fahrstil meines Vaters und mein Vater hatte eine Meinung über den Fahrstil meiner Mutter. Zusammengefasst würde ich sagen: war kein gutes Thema.

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Südtiroler Glam Metal Band.

Gestern las ich in Vorbereitung zur Lesung einen Teil der Novelle meiner Mutter vor. Ich bat sie, sich mir als Publikum zur Verfügung zu stellen, und wies sie ein, dass sie mich unterbrechen möge, wenn ich zu schnell oder zu unverständlich lese. Sie hatte letzten Sommer versucht, das Buch zu lesen. Aufgrund ihrer frühen Demenz scheiterte sie aber daran, weil sie nach zwei Seiten immer vergaß, was auf den Seiten zuvor geschehen war. Zuhören gelang heute jedoch ausgezeichnet. Das ist eine lustige Erkenntnis. Nach zwanzig Minuten war sie verärgert, dass ich aufhörte. Sie wollte wissen, wie es weitergeht. Das war völlig ungewöhnlich, weil sie mittlerweile fast alles vergisst.

Am Nachmittag fand ich dann heraus, dass ich meine saubere Hose in Berlin vergessen hatte. Also ging ich in dieses Geschäft am oberen Ende der Lauben. Dort war ich bereits letzten Winter und ich traf wieder diese alte Frau im Laden. Es fällt mir schwer, ihr Alter zu schätzen. Sie könnte siebzig sein, aber auch achtzig. Sie hat ihre Gesichtshaut auffällig gestrafft und bei den Lippen mit Füllung nachgeholfen. Sie ist immer sehr gut gelaunt und ungemein hilfsbereit. Außerdem schäkert sie ständig, und schäkernde alte Frauen finde ich immer bezaubernd. Nachdem ich mehr als ein Dutzend Hosen anprobiert hatte, entschied ich mich gleich für zwei Paare und war damit für die Lesung am Abend eingekleidet.

Ich wurde von meinem Neffen begleitet, mit dem ich dann weiterzog, weil auch er neue Hosen brauchte. Wir besuchten ein paar Skaterläden mit Baggy-Pants. Auch er wurde fündig.

Die Lesung war dann super. Es waren viele alte Freunde da, sowie meine Familie. Sie fand im neuen Ost-West-Club statt, die jetzt in ein ehemaliges Schießstand-Gebäude aus der KuK-Zeit umgezogen sind. Das Gebäude diente einige Jahrzehnte lang als etwas schäbiges Restaurant, bis es vor zwei Jahren dem Kulturverein „Ost-West“ übergeben wurde, der es jetzt als Kulturzentrum betreibt. Es ist ein beeindruckendes neobarockes Militärgebäude mit einem großen Garten davor.

Nach der Lesung tranken wir Bier.

Ich stellte dann auch fest, dass alle meine Bücher verschwunden waren. Vermutlich hat sie mein Mitleser fälschlicherweise eingepackt, der war aber bereits nach Brixen abgereist. Ich schrieb ihm eine Mail.

Heute schlief ich dann lange. Danach traf ich meine kleine Schwester auf einen Kaffee. Wir hatten ein sehr nettes Gespräch. Unsere Beziehung litt neuerdings etwas. Aber es ist nichts Schlimmes. Danach trafen wir unsere andere Schwester mit ihrem Mann und der Tochter zum Mittagessen in einem Asialaden in der Carduccistraße. Es gab ein All-you-can-eat-Buffet. Früher hätte ich gesagt: I-can-eat-a-lot-Buffet, aber mittlerweile kann ich wirklich nicht mehr so viel essen. Seit ich so viel abgenommen habe, passt schlichtweg nicht mehr so viel hinein. Das finde ich nicht unbedingt schlecht, so ein Buffet fühlt sich allerdings etwas verschwendet für mich an. Aber darum geht es ja nicht.

Später kam noch mein Vater dazu und dann wurde ich müde, also ging ich zu meiner Schwester nach Hause und legte mich auf das Sofa und schlief etwa eine Stunde. Mittlerweile war es schon 5 Uhr geworden und ich traf meinen Freund Haimo auf einen Drink in einer schäbigen, aber charmanten Bar hinterm Bahnhof. Wir hatten viel zu besprechen. Um acht Uhr waren wir mit den anderen beim Slowaken unweit der Passermündung verabredet. Pino, Battl und Peter. Wir tranken noch mehr Bier und aßen Gulasch. Der Slowake ist wirklich nett. Er hat drei Kinder. Eines ist 37 Jahre alt, eines 20 und eines 6. Da kommt man aus der Elternrolle wirklich nie raus.

So ist das.

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Ein Laptop hält sich nicht so lange ohne Strom wie ein Telefon oder ein Tablet. Vor allem nicht, wenn der Laptop alt ist wie meiner und sonst eigentlich immer wie ein Desktop am Strom hängt. Der Akku ist wahrscheinlich stracotto, wie man sagt, wenn Nudeln längst nicht mehr al dente sind. Ich hatte vergessen, wie angenehm es sein kann, lange Bahnstrecken zu fahren, vor allem, wenn die Waggons nicht überfüllt sind. Anfangs saß ich neben einer älteren Frau, deren Mann sie bis ins Abteil hinein begleitet hatte und sich am Platz verabschiedete. Als der Mann ausstieg, gerieten wir ins Plaudern. Sie wird sich auf eine vierwöchige Kreuzfahrt begeben. Eigentlich sei das ja nichts für sie, aber ihrer Freundin aus München war die Reisebegleitung abgesprungen und nun hatte sie sich dazu überreden lassen, an deren Stelle die Reise anzutreten. Sie führe zuerst nach München zu der Freundin, dort bliebe sie bis Samstag, dann flögen sie zusammen nach Bremen, wo sie in das Kreuzfahrtschiff steigen und damit nach Portugal, Azoren und runter bis nach Marokko reisen. Es ist nur ein kleines Schiff, kein so großes. Sie sei aber trotzdem skeptisch, das sei ja gar nicht ihr Ding. Ich sagte, dass ich mir eine Kreuzfahrt als Erfahrung durchaus interessant vorstelle, man muss das ja nicht immer machen, aber einmal auf eine Kreuzfahrt zu gehen, kann ja nicht schaden. Meine Mutter hätte das ein paar Mal gemacht, und die fand das ganz wunderbar. Man werde rundum versorgt und unterhalten. Die Frau sagte: Aber wenn man an Land geht, dann wird man in Bussen schnell-schnell durch die Landschaften gekarrt, das sei ja nichts für sie. Ich gab mich verständnisvoll, sagte aber auch, dass der Mann jetzt sicherlich alle seine Kumpels zum Biertrinken einlädt. Den Gedanken daran fand sie lustig. Sie hoffte aber auch, dass sie danach die Wohnung wiedererkennen würde. Ihr Mann sei das Alleinesein ja nicht so gewohnt, zudem sei er auch ein bisschen hilflos.

Den Großteil der Reise schrieb ich. Zuerst neben der Frau, später, als sich ab Erfurt der Waggon etwas leerte, hatte ich einen Vierertisch für mich alleine und konnte mich strecken. Die Bahn ist ein richtig guter Ort für Output. Das hatte ich ganz vergessen. Dieser Vibe in einem halbleeren Zug. Links und rechts zog Deutschland an mir vorbei. Ich schrieb etwa 5 Stunden am Stück. Später noch einmal 3 Stunden zwischen München und Bozen. Irgendwann wurden allerdings meine Handballen wegen der warm gewordenen Handauflage des Laptops etwas taub.

Nach elfeinhalb Stunden kam ich in Bozen an, wo meine Schwester und ihre Tochter auf mich warteten. <3

Wir suchten in Grönland natürlich zuerst nach den typischen grönländischen Sachen. Essen, Trinken, Kleidung, Kneipen, Läden, Buchläden, Cafés usw. Zeitungen konnten wir leider nicht lesen, aber immerhin standen uns alle haptischen und optischen Dinge offen. Natürlich wollten wir auch wandern und die Landschaften erkunden, aber die Menschen vor Ort, die Zivilisation, der Lebensalltag, das sind für mich wesentliche, vielleicht sogar die wichtigsten Dinge, die mich auf einer Reise beschäftigen bzw. mich interessieren. Es stellte sich aber bald eine ziemliche Ernüchterung ein. Sicherlich waren unsere Erwartungen etwas überzogen. Wir kamen gerade aus Island, wo die Isländerinnen vor lauter Islandliebe regelrecht platzen (eruptieren), die haben etwa 50 Brauereien, tausende Islandbücher über Feen, Gletscher, Vulkane und Vikinger, alles, was man isst, konsumiert oder anschaut, hat irgendwie den Zusatz, echt isländisch zu sein. So ist es ja mittlerweile in vielen Ländern, ob Portugal oder Polen, mit einer solchen Erwartungshaltung reisten wir insgeheim sicherlich auch nach Grönland.

Es gibt im Supermarkt Walfleisch, Robbenfleisch, natürlich Rentierprodukte und auch Moschusochsenfleisch. Aber das wurde alles nicht touristenfreundlich in Probier- oder Geschenksets angeboten, sondern abgepackt wie Gehacktes im Kühlregal. Das ist einerseits natürlich sympathisch und total richtig, weil ein kleines Robbensteak halt echte Nahrung ist und nicht nur ein Gimmick für Besucherinnen, andererseits steht das auch sinnbildlich für ein gewisses – wie soll ich es nennen – fehlendes Bewusstsein für die eigene Identität, für die eigene Kultur oder besser gesagt, die daraus folgende Darstellung dessen, also: stolz.

Im Nationalmuseum Nuuk erfuhr ich, dass Grönland bis 1953 nicht ohne Genehmigung betreten werden durfte. Es war eine Kolonie, die dazu diente, Dänemark und Europa mit Tierfett zu versorgen. Die Inuit waren einerseits gute, billige Arbeitskräfte, darüber hinaus aber eher störend. Dass man ab 1700 diese als unterentwickelt wahrgenommenen Wilden erstmal christianisierte, galt als selbstverständlich, und auch, dass man sich da einfach Land nehmen und es besiedeln konnte. Es ist für Inuit sehr löblich, dass sie das alles zuließen, andererseits ist das längst nicht alles freiwillig geschehen, außerdem wussten sie damals wohl auch nicht, wie invasiv die neuen europäischen Besucher sein werden, das Konzept, Land zu besitzen oder einen Staat zu verteidigen, war ihnen auch eher fremd. Irgendwann ist es halt zu spät. Nach 300 Jahren sind sie in deren eigenem Selbstverständnis ein christliches Volk. Irgendwie auch dänisch, aber eben nicht ganz. Weil die Dänen die wohlhabenden Sugardaddys sind, die letztendlich die Wirtschaft steuern. Die Inuit sind gefühlt immer noch die Minderheit, obwohl sie 90 % der Bewohnerinnen stellen.

Es gibt schon seit längerer Zeit Unabhängigkeitsbestrebungen. Dänemark ist auch durchaus bereit, die Unabhängigkeit zu gewähren, allerdings kann sich das Land derzeit nicht selbstständig tragen. Dann kam der Skandal hinzu, dass Dänen noch vor einigen Jahrzehnten Inuit-Frauen gezielt sterilisierten. Der Dialog kommt nur schleppend voran. Dass Trump nun versucht, die Insel zu annektieren, sorgt dem entsprechend nicht unbedingt für Freude. Die beiden jungen Leute von der Bootsfahrt lächelten über Trump hinweg. Das sei ein lächerlicher Clown. Andererseits sprach ich am nächsten Tag mit dem jungen Bergführer, der meinte, dass sich seit den Reden von Trump der Tourismus aus den USA verstärkt hätte. Das sei für seinen Beruf und das Einkommen seiner Familie ja sehr zuträglich. Er hatte ein wesentlich positiveres Bild von Trump, wollte sich jedoch nicht näher äußern. Er sagte, er rede nicht gerne über Politik.

Meine Frau sagte ständig, dass ich auf meine Wortwahl achten soll. Ich verwendete nämlich oft den Begriff „unterentwickelt“. Sie sagte, das sei rassistisch und vielleicht entspräche es auch nicht den Wertevorstellungen der einheimischen Bevölkerung, im europäischen Sinne entwickelt zu sein. Das lasse ich teils schon gelten, ich habe wenig Ahnung von den Wertevorstellungen nomadischer Kulturen oder Völker, die kulturell von der Jagd lebten. Ich beobachte aber Parallelen zur Außenwahrnehmung der Inuit in Alaska und Kanada sowie der Samen in Lapland oder der Pomoren und uralischen Völker im russischen Polarmeer. Alle diese arktischen Völker sind Minderheiten in von Europäerinnen beherrschten Staaten. Diese Völker haben halt aufgehört, ihre eigene Erfolgsgeschichte zu schreiben, es geht ihnen (zum Großteil) gut, man hat ihnen Industrie gebracht und so passt man sich ein und ihre Kulturen lösen sich langsam in der dominanteren cultura franca auf. Wahrscheinlich verkommen sie irgendwann in der Märchenwelt.

Woran ich das vor allem festmache – und das klingt jetzt wie ein Witz, aber: Es gibt in Grönland keine gescheiten Postkarten. Dieses riesige Land ist dermaßen voll von spektakulären Motiven, jedes dritte Foto in der Galerie meines Telefons taugt als Postkartenmotiv, aber in den verschiedenen Läden, sogar in der Tourist-Info von Nuuk, gibt es nur ein paar in naivem Stil gezeichnete (!) Ansichten von Ilulissat, und Nuuk. Sonst Geburtstags- und Glückwunschkarten mit zwei oder drei lieblos fotografierten Trachten. Okay, ein bisschen witzig meinte ich das schon, aber dieser Umstand machte mich fertig. Als echter Europäer dachte ich gleich daran, 5 Fotos aus meiner Galerie bei Rossmann in mittelgroßer Auflage zu drucken und sie in Nuuk an Restaurants, Cafés und Einkaufszentren anzubieten. Aber das ist ja auch wieder Kolonistenverhalten, wenn man es kritisch betrachtet.

Immerhin gibt es Mode. Drei Geschäfte, die modische Kleidung aus Robbenfell und Wolle von Moschusochsen verkaufen und teilweise auch herstellen. Taschen, Jacken, Mützen, Handschuhe. Und eine Handvoll Restaurants, die mit arktischen Zutaten experimentieren. Und es gibt eine Brauerei, die einige wenige Lokale beliefert. Dominant ist allerdings das dänische Carlsberg. Natürlich.

Ich weiß, ich sehe das alles durch meine europäische Brille, aber ich bin mir sicher, dass Grönland ein ganz anderes Land wäre, hätte es die Kolonisation nicht gegeben. Ja, keine neue Erkenntnis. Es beschäftigte mich nur. Direkt aus Island kommend, die sich selbst und ihre Inseln so feiern und dann in Nuuk diese eigenartig schöne Landschaft mit einer Zivilisation, umgeben von dänischen Supermarktketten, die noch nicht genau weiß, wohin ihre Reise geht.

Seit ich zurück bin, kriege ich auf Facebook haufenweise Island-Content empfohlen. Immer noch. Von Grönland: null.

Ich muss da wieder hin.

Mein neuer Chor probt bereits seit Mitte September. Aus logistischen Gründen bat mich die Chorleiterin, erst Ende September einzusteigen. Sie würde mir noch das genaue Datum mitteilen, sie müsse das gesondert planen. Die Mitteilung kam erstmal nicht, es gingen zwei Proben vorüber, ich machte mir schon Gedanken, dann stand die Grönlandreise an, also fuhr ich für 8 Tage weg und es vergingen zwei weitere Mittwoche, an denen ich hätte proben können. Vor zwei Tagen erreichte mich dann aber die Nachricht, es hatte wohl ein Missverstädnis gegeben, also sollte ich heute beim langen Probesamstag einsteigen. Die anderen waren mit dem Programm schon etwas fortgeschritten. Wir singen ein anspruchsvolles Requiem von Maurice Duruflé. Ich wurde dabei ein bisschen ins kalte Wasser geworfen, aber das finde ich nicht schlimm, ich kann schon irgendwie schwimmen, solange man weiß, dass ich noch etwas Zeit brauche. In der Pause holte mich die Chorleiterin allerdings zur Seite und hielt einen langen, ausschweifenden Monolog, aus dem ich nach einiger Zeit substrahierte, dass es besser sei, wenn ich in an diesem Projekt nicht teilnähme. Sie meinte es wirklich nett und betonte, dass es keine Kritik an meinem Gesang sei, aber das Stück sei zu komplex, um es in so kurzer Zeit aufzuholen, vor allem für jemanden wie mich, der nun schon seit fast zwanzig Jahren nicht mehr gesungen hat. Ich sei ja der einzige Tenor, sie würde dieses Stück daher lieber ganz ohne Tenor einstudieren anstatt mich jetzt da durchquälen zu lassen und beim Konzert dafür Profis dazuholen, die das in ihrem Repertoire führen. Ich könnte im Dezember anfangen, wenn wir an Bach oder Mendelssohn arbeiten würden, das sei für mich der bessere Einstieg.

Aus rationaler Sicht kann ich damit wirklich gut leben. Zumal ich mir einbilde, dass es lediglich an meinem späten Einstieg lag und ich sonst gut mit den anderen hätte mithalten können. Der Moment aber, in dem es mir dämmerte, dass diese Frau vor mir mich gerade abweist und versucht, mir das in schonenden Worten mitzuteilen. Das traf mich total. Möglicherweise, weil ich im Anschluss angestrengt eine nicht-enttäuschte Miene aufsetzen musste. Offenbar kann ich bei einer persönlichen Absage die Schutzmechanismen nicht richtig hochfahren. Das fiel mir schon einmal vor etwa 10 Jahren auf, als ich mich in einem Bewerbungsprozess befand. In der zweiten oder dritten Runde vereinbarte der Personaler, der meine Bewerbung begleitete, einen Termin mit mir, zu dem ich ins Büro fuhr, um mir dann eine sehr freundliche Absage einzuhandeln. Die Absage war sehr freundlich, sehr wertschätzend, aber eben eine Absage. Damals war ich danach auch sehr down.

Wenn ich Absagen per E-Mail erhalte, treffen sie mich wiederum nie. Das wird bei mir an den Emotionsportalen vorbeigelotst und wandert sofort in den Systemschrank.

Heute traf mich das sehr. Ich kann es mir dann schon runterrationalisieren, es dauert nur ein bisschen, aber nach einer Weile habe ich alles rational eingeordnet und es geht mir wieder gut.

Folgerichtig bat ich meine Frau, mir eine SMS zu schreiben, wenn sie sich von mir trennen will. Das muss sie mir wirklich nicht ins Gesicht sagen. Kann ich ohnehin nichts machen.

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Heute kam auch meine neue Lesebrille. Ich hatte sie in Reykjavík in einem Buchladen gesehen. Sie ist ein bisschen exzentrisch und ich befinde mich jetzt im Alter der exzentrischen alten Damen. Ich finde, ich sollte jetzt auch eine exzentrische Brille tragen. Bevor ich sie kaufte, achtete ich auf das Preisschild und entschied mich sofort dagegen, 70€ für eine Lesebrille auszugeben. Weil ich sah, dass es sich bei der Brillenmarke um eine niederländische Firma handelte, konsultierte ich deren Webseite und fand schließlich heraus, dass diese Brille in Kontinentaleuropa lediglich 29€ kostet. Das sind die isländischen Preise. Deswegen entschied ich mich für die kontinentaleuropäische Variante. Das Brillenglas ist allerdings unfassbar sauber. Deswegen trage ich sie nun nicht gerne. Aus Angst, dass sie so schmutzig wird wie alle meine anderen Lesebrillen. Dabei wurde mir schon oft gesagt, ich solle meine Brillen mal mit richtigem Brillenputzmittel reinigen. Wenn ich nur mein T-Shirt zum Reinigen verwende, verreibe ich eigentlich nur den Schmutz auf den Gläsern. Aber ich weiß nicht. Also, ich kann mit den milchigen Gläsern ja auch gut sehen. Nur im direkten Vergleich mit der neuen Brille weiß ich, was für ein Seh-Erlebnis mir wirklich entgeht.

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Was ist sonst noch passiert? Diane Keaton ist gestorben und der Nobelpreis für Frieden wurde an eine venezolanische Frau vergeben, die den Preis umgehend Trump widmete. Ich habe versucht, Maria Corina Machado einzuordnen, aber es will mir noch nicht recht gelingen. Fürsprecherinnen beschäftigen sich nicht mit ihrer politischen Gesinnung, Kritikerinnen dämonisieren sie jedoch gerade deswegen. Zugegebenermaßen hab ich mich aber auch nicht allzu lange darin vertieft, aber das Phänomen ist interessant.

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Beim Buchen der Reise nach Bozen wich ich nun auf die Bahn aus. Seit es die schnelle Strecke zwischen Berlin und München gibt, dauert die Fahrt theoretisch 3 Stunden und 45 Minuten. Damit hat sich die Fahrtzeit um 2 Stunden verkürzt und sie dauert nun weniger lange als der Abschnitt zwischen München und Bozen, den ich früher immer als die letzte Meile empfand. In den mittlerweile dreißig Jahren, in denen ich nicht mehr in Südtirol wohne, nahm ich nämlich meist die Bahn, von den Niederlanden aus oder auch aus Hamburg und die ersten zehn Jahre in Berlin. Üblicherweise nahm ich Nachtzüge. Mit der neuen, schnellen Verbindung kann ich aber auch tagsüber fahren und wenn dann der Brennerbasistunnel in ein paar Jahren fertig ist, dauert auch die letzte Meile nach Bozen nur noch 2,5 Stunden. Dann wird es wirklich eine schnelle Fahrt, die nur noch sieben bis acht Stunden dauert. Dauern könnte. Dass man diese Strecke in Frankreich in vier bis fünf Stunden überwinden würde, ist ein schöner Gedanke, aber ich will mich nicht den Träumereien hingeben.

Triggerwarnung. Wieder ein Schlechtelaunepost.

Denn erstens stellt sich heraus, dass die Fahrt nach München zurzeit 6 Stunden dauert und nicht wie versprochen „weniger als 4“. Es wird gerade gebaut. Seit Monaten. Weil die Fahrt dann mit Umstieg in München mehr als 11 Stunden dauern wird, beschließe ich, einen Nachtzug nach München zu nehmen, nur um dann festzustellen, dass es auf dieser Strecke keine Nachtzüge mehr gibt. Ich müsste entweder drei Stunden nach Hannover fahren, um dort in den Nachtzug zu steigen (schlägt mir die Bahn freundlicherweise auch so vor), oder mit dem Nachtzug nach Mannheim und dort den Zug nach München nehmen, dort wieder umsteigen etc.

Echt jetzt.

Dann halt eben keine Schiene. Die komfortablen Flugverbindungen von Berlin nach Bozen gibt es aber nur mittwochs und sonntags. Wenn ich andere Tage wähle, muss ich mit den Lufthansatöchtern oder Austrian in Frankfurt oder Wien umsteigen und dann in Innsbruck oder Verona landen. Die Kosten sind auch noch entsprechend.

Echt jetzt?

So kriegt man die Leute über Umwege auch wieder zurück auf die Schiene. Andererseits komme ich mir vor, als würde ich auf dem Land leben und nicht in der Hauptstadt der drittgrößten Volkswirtschaft. Währenddessen googelte ich über die Gründe der langsamen Bahn. Was hängen bleibt: Visionlosigkeit und viele Lokalpolitiker, die mitquatschen wollen. Es verschlechtert meine Laune.

So sehen die Fahrtzeiten auf der Strecke Berlin -> Bozen (mit einer Stunde Umstiegs-Pause) aus:

08:30 – wäre jetzt schon theoretisch möglich.

07:00 – nach dem Bau des Brennertunnels in 2030

05:00 – würde die Strecke in Frankreich dauern

11:30 – die Realität nächste Woche mit der Bahn

Und: 10:00 – mit dem Auto

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Ich habe nie etwas von László Krasznahorkai gelesen. Wahrscheinlich, weil ich mich nie besonders für ungarische Männer interessierte. Imre Kertész las ich auch nur, weil meine Frau mir den wärmstens empfahl. Achso, Ödön von Horváth habe ich auch gelesen. Aber das ist sehr lange her. Wirklich sehr lange. Ich kann mich an nichts mehr erinnern. Es hinterließ wahrscheinlich wenig Eindruck. Ágota Kristóf hingegen hat mich völlig umgehauen. Aber sie ist auch eine Frau. Als ich meine Frau kennenlernte, lasen wir uns alle vier Bände über die beiden Kinder vor. Das waren sehr eindringliche Texte, die ich heute noch spüren kann.

Und sonst heißt mein ungarischer Mann Pal Dardai und trainierte jahrelang Hertha BSC.

Aber über László Krasznahorkai weiß ich nichts. Jetzt, wo er von der schwedischen Akademie ausgezeichnet wurde, schaute ich natürlich nach, wie ein kleiner Schuljunge. „Verstörend, düster und freudvoll. Oft gleichzeitig.“ Damit kriegt man mich natürlich.

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Stillleben mit Dreierlei.

Anfang des Jahres sagte ich, dass ich mir nicht mehr den Druck machen will, täglich einen Blogeintrag zu verfassen. Wenn es einmal nichts zu berichten gibt, dann berichte ich auch nichts. Das kam früher nie vor. Seitdem ich mir das aber sagte, überspringe ich manchmal die Tage einfach aus Faulheit. Einerseits finde ich es gut, dass ich mir einfach sagen kann: „Heute nicht.“ Andererseits ist es ja gerade die Routine und der dazugehörige Zwang oder, freundlicher formuliert, der Auftrag an mich selbst, der mich darin übt, irgendein Ereignis auf ein Podest zu setzen und es zu beschreiben. Ich funktioniere hauptsächlich über Routinen. In meinen Zwanzigern wartete ich oft darauf, dass mich die Muse küsst, die mich dann zu außergewöhnlichen Dingen beflügelt. Aber meine Muse küsst mich ja ständig. Sage ich jetzt mal so. Zu außergewöhnlichen Dingen hat sie mich deshalb nie gebracht. Ich könnte den ganzen Tag lang mit der Muse herumknutschen. Die außergewöhnlichen Dinge geschahen immer nur durch Anstrengung.

Ich weiß gar nicht, was ich damit jetzt sagen will.

Es ist ja nicht so, dass ich deswegen mehr Zeit mit dem Romanprojekt verbringe. Das läuft nebenher. Der Roman hat mittlerweile einen Umfang von 205 Normseiten. Ich wähne mich etwa auf der Hälfte des Textes, fürchte aber, dass er länger wird. Neulich las ich, dass man Literaturagenturen idealerweise schon während der Entstehung der Arbeit dazuholt, also schrieb ich heute ein Exposé und suchte mir zwei Agenturen aus, die Autorinnen nach meinem Geschmack vertreten. Die Arbeit am Exposé zog sich über den ganzen Tag bis in die späten Abendstunden. Dabei ließ ich auch die KI den Text einlesen und mir gewisse Einschätzungen sowie Zusammenfassungen geben. Den Output der KI finde ich immer zu unnatürlich professionell, andererseits auch zu überheblich. Allerdings gibt sie durchaus brauchbare Einblicke in die Struktur und weist dann auch auf Schwächen hin, auf die mich bereits mein Gefühl (erfolglos) aufmerksam machen wollte.

Seit wir aus Grönland zurück sind, habe ich kaum noch Fotos geschossen. Das fällt mir auf, wenn ich ein Foto für die Blogeinträge auswählen will. In meiner Galerie finden sich nur Einkaufszettel, Filmplakate und missratene Aufnahmen meiner Hündin. Nach der spektakulären Kulisse in Grönland und Island muss ich mein Auge für Motive wieder ein wenig kalibrieren.

In meiner Galerie befindet sich auch Müll. Berliner Müll. Der zunehmende Müll auf den Bürgersteigen zieht mich zunehmend runter. Damit meine ich nicht die Gegenstände, die in den Fenstereinbuchtungen zu verschenken angeboten werden, auch nicht die vielen Fahrradskelette, sondern die Vermüllung, wenn irgendwo vier Pappbecher und leere Kippenschachteln herumliegen, ausgetrunkene Trinkjoghurts auf dem Boden, schmutzige, im Pflaster festgetretene T-Shirts oder aufgerissene Müllsäcke, die über die ganze Straße verteilt werden und eine Woche lang liegenbleiben. Es fällt mir ohnehin gerade schwer, diese Stadt zu lieben. Wenn ich auch noch zusehe, wie die anderen ihre Stadt nicht mehr lieben, verstärkt das nur meine Gefühle.

Was will ich damit eigentlich sagen?

Bei Hertha gibt es neues Merch. Die Trainings-T-Shirts sind ganz okay, aber die Jacken sind wieder furchtbar. Die neue Trainingsjacke sieht wie ein Sack aus und diese weiten Ärmel (Punktpunkpunkt). Ist das gerade Mode? Schon Nike produzierte diese unförmigen und uninspirierten Exemplare. Nachdem wir diesen Sommer Castore als neuen Ausrüster erhielten, wagte ich neue Hoffnung auf eine schöne Trainingsjacke, aber der Stil zieht sich durch, als hätte es den Wechsel nicht gegeben. Zudem mag ich das Costore-Logo nicht besonders. Es sieht aus, wie ein Ehrenkranz, Spiel des Jahres von Ravensburger, ich muss an Sagaland denken.

Die letzte schöne Jacke gab es 2016. Enger anliegend, weiße Streifen an den Ärmeln, nur zwei Farben. Davon konnte ich mir glücklicherweise eine gebrauchte über Kleinanzeigen ergattern. Immerhin ist die neue Jacke nicht wieder drei- oder vierfarbig. Dennoch sieht sie völlig uninspiriert aus.

Tut mir leid für die schlechte Laune.

Huch. Ich muss noch meine Reise buchen. Die Lesung in Südtirol ist bereits nächste Woche am Mittwoch. Ich wähnte mich noch Anfang Oktober, aber es ist schon eine Woche vergangen. Falls hier jemand aus der Gegend mitliest:

Kulturfestival „Sprachspiele/Linguaggi in gioco„
Max Silbernagl und Markus Pfeifer
im Ostwest club est ovest
Schwimmbadstraße 2A, Meran
Mittwoch 15.10.2025
Anfang: 19:30 Uhr

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Der Sommer ist vorbei:

Felix findet meine (fast) täglichen Audiobeiträge sehr freundlich und nennt das, was ich mache, „lakonisch und salbungsvoll, pro­fes­sio­nell und un­per­fekt“. Finde ich sehr nett. Aber: salbungsvoll – ich merkte sofort, dass dieser Begriff nicht in meinem aktiven Vokabular vorkommt. Um das zu bestätigen, suchte ich nach dem Wort hier im Blog. Weil sich hier mittlerweile über eine Million Wörter angehäuft haben, müsste das Blog meinen Wortschatz also ziemlich gut abbilden, und tatsächlich: Die Suche nach ’salbungsvoll‘ ergab 0 Treffer. Ich habe das Wort in diesen 22 Jahren wirklich nie geschrieben.

Das beschäftigte mich.

Vor allem regte es mich jedoch an, am Wortschatzzähler weiterzuarbeiten. Ich hatte nämlich das Gefühl, dass er nicht richtig zählt. Daher ließ ich von Claude eine einfache Lemmatisierung einbauen, außerdem die Möglichkeit, alle gefundenen Wörter zu sortieren und als Textdatei herunterzuladen, um mir den Output etwas genauer ansehen zu können. Ein paar Dinge konnte ich verbessern. Einige Dinge sind aber noch ungenau, Bindestriche werden unter gewissen Umständen nicht rausgenommen und seltsam geschriebene Wörter wie „18km“ auch nicht. Außerdem ist die Lemmatisierung sehr einfach, sie erfasst nicht alle Wörter richtig. Um das zu verbessern, müsste ich ein lokales Wörterbuch einbauen, das ist mir aber gerade zu umständlich. Man muss beim Ergebnis also sicherlich 10% abziehen.

Auch Samstag und Sonntag hatten wir uns Chilltage verordnet. Ich nahm das als Anlass, Samanta Schweblins neuen Erzählband zu lesen, eine argentinische Autorin, von der ich später herausfand, dass sie in Neukölln lebt. Sie hat zahlreiche spanische Preise gewonnen und ihre Texte wurden als albtraumhafte Version von Murakami beschrieben. Mit so etwas kriegt man mich natürlich. Die ersten beiden Geschichten fand ich eher belanglos, aber die dritte und vierte Erzählung sind wirklich seltsam. Seltsam steht an dieser Stelle für ein überaus positives Adjektiv.

Obwohl ich gestern und heute viel Zeit hatte, schaffte ich es nicht, meine abschließenden Gedanken zu Grönland niederzuschreiben. Ich habe diese Gedanken, die mich seitdem sehr beschäftigen, bereits einigen Menschen erzählt, aber immer wenn ich sie niederschreibe, gefällt mir der Ton nicht. Ich klinge wie ein preußischer Protokollant.

Dafür hat Hertha am Samstag tatsächlich gewonnen. Wie ich berichtete, hatten wir uns vorgenommen, nicht ins Stadion zu gehen, weil die Mannschaft in unserer Anwesenheit in der bisherigen Saison noch kein Tor geschossen hat. In Wahrheit hatten wir wohl keine Lust auf den kalten Regen. Dieser Umstand und die vielen deprimierenden Niederlagen. Jetzt blieben wir weg und unsere Mannschaft gewann. Nächstes Mal gehen wir aber wieder hin. Wir wollen ja nicht esoterisch werden.

Noch Dutzende Tabs mit Island- und Grönland-Dingen offen gehabt. Ich finde es immer noch schade, dass die kulinarische Tour gestrichen wurde, aber sonst waren drei Tage Nuuk und Umgebung völlig ausreichend. Sicherlich hätten wir noch weiter Grönland erkunden können, aber dafür müsste man schon mit Flugzeugen weiterreisen, z. B. nach Ilulissat, dem sogenannten Eisbergdorf. Aber Ilulissat hat den Ruf, eine Eis-Fantasie für reiche Menschen zu sein, ein Ort, der sich mit seinem breiten Fine-Dining-Angebot und teuren Hotels ganz einem Publikum verschrieben hat, das am liebsten zum Mars fliegen würde, sich aber nur eine Jachtfahrt in die Arktis leisten kann. Auch wenn ich einer Eisberg-Fantasie durchaus etwas abgewinnen kann, zogen wir es vor, nach Nuuk zu fahren.

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Dieses fantastische Úlfrún-Bier. Ich interpretierte den Namen als „Ul Frun“, was ich mit meinem angeheirateten Skandinavisch als „Eulen-Frau“ übersetzte. Allerdings ließ ich mich nach zwei Tagen vom Barmann desillusionieren, der es für mich als „Ulf Run“ berichtigte, was auf Isländisch „Wolfsrune“ bedeutet. Das Bier schmeckte vorher wesentlich besser.

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In Nuuk fiel mir plötzlich auf, wie klein die Typo meines Blogs eigentlich ist. Ich kriegte das nicht mehr aus meinem Kopf und ging dafür noch einmal spät am Abend aus dem Bett. Jetzt kommt sie mir wiederum riesig groß vor.

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Jedenfalls zurück in Berlin. Was ist in den letzten beiden Tagen passiert? Im Mittelpunkt stand: Chillen! Wir schauten „Wayward“, diese neue Serie mit Toni Collette als Sektenführerin. Nach acht Folgen war die Serie aber schon fertig, dabei hätte ich Toni Collette noch ewig zuschauen können. Ich wollte gerade schreiben, dass Toni Collette auch eine dieser Schauspielerinnen ist, die erst im Alter so richtig schön geworden ist. Zur Sicherheit googelte ich nach jungen Fotos von ihr und sah, dass sie auch in jungen Jahren schon gut aussah, aber irgendwie fiel sie mir damals nicht wirklich auf.

Die Serie kriegt online entweder 5 Sterne, weil die Leute begeistert sind, oder 1 Stern, weil sich die Horsts über die zwei lesbischen Beziehungen aufregen, während heterosexuelle Beziehungen zu kurz kommen. Ich bin da eher bei 5 Sternen. Mit einem + für Toni Collette.

Am Donnerstagabend traf ich noch zwei Fußballfreundinnen im Zosch, wo wir hauptsächlich über Fußball und Hertha redeten und uns einig waren, dass wir diesen Samstag vielleicht nicht zum Spiel gehen sollten, weil Hertha immer dann nicht gewann, wenn wir im Stadion waren. In anderen Worten: Es wurde in dieser Saison noch kein Heimspiel gewonnen.

Gestern Abend waren meine Frau und ich mit der Nachbarin und einer anderen Freundin bei einer gemeinsamen Freundin eingeladen (was für ein Satz). Drinks und Snacks und quatschen. Dabei sollten die Nachbarin und ich auch Fotos von unseren Reisen zeigen. Mit USB-Stick auf dem Fernseher. Die Nachbarin war ja 3 Wochen lang auf Wanderung in Lapland und auf den Lofoten. Aber wir waren schlecht vorbereitet, was sicherlich daran lag, dass niemand von uns je eine Diashow vorgeführt hatte. Man muss das wahrscheinlich dramaturgisch anders aufziehen. Also mit zeitlich sortierten Fotos und einer Storyline. Unsere Fotos waren alle ein bisschen durcheinandergewürfelt. War aber dennoch lustig.

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