Amrum heisst auf Amrumerisch Öömrang. Und Friesengeist ist Korn mit Zucker. Schmeckt auch einige Gläser weiter nicht besser.
Es gibt sieben verschiedene Arten moin zu sagen. Ein hohes, ein tiefes und ganz viele dazwischen.
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Zu Mittag Krabben gepuhlt. Drei Stunden später damit aufgehört. Immer noch hungrig. Sich Sklaven herbeiwünschen.
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Die Zeit schlägt hier anders.
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Von der Wohnung zum Strand in fünf Minuten. Vom Strand zum Wasser eine halbe Stunde.
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Ebbe, ich liebe Ebbe. Und ich liebe Strände in der Nachsaison. Vor allem abends. Wusste ich nicht.
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Im Nebel auf dem Kniepsand, im Süden der Insel, da weiter oben muss das Meer sein, nein mehr nach links, eine Stunde lang im Kreis gelaufen, Nebel links und rechts und da und dort, nur Sand, Muscheln, Grassbüschel, tote Krebse, immer noch kein Meer in Sicht.
Nicht sicher ob man gerade über den Mars läuft oder über der Venus.
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Nach einer weiteren halben Stunde des verschwiegenen Herumirrens im Nebel. sich plötzlich freuen, über diese angenehme, irdisch anmutende Schwerkraft auf diesem Planeten.
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Der Dame einen Damm gebaut auf dem Strand, um das Abfliessende Ebbwasser aufzufangen und über einen Seitenkanal umzuleiten. Sie war stolz auf mich.
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Ich assimiliere mich langsam und ebenso langsam tröpfle ich abends in den Dünen hernieder. Und die Worte die wir reden, vibrieren irgendwo ganz weit weg und würde sie nicht auf meine Worte antworten, dann käme mir in den Sinn, dass ich das alles bloss gedacht hätte, gar nie gesagt, sondern nur in den Wind gespinstet, mein Hirn halt, wie eben leergepustet und der ganze Ballast rüber ins Watt geweht und von der nächsten Flut mitgenommen, in Flaschen abgefüllt, per Post nach Hawaii, meinetwegen.
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Irgendwann geht man abends mit den Vögeln schlafen und steht morgens mit den Vögeln wieder auf.
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Vom Dammbauen Muskelkater bekommen.
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Plötzlich realisieren, dass die Möwen viel später schlafengehen als man selbst. Sich dabei ein wenig schämen.
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Der Dame einen zweiten Damm gebaut. Die Flut kam schnell und erbarmungslos. Alles hin. Nächstesmal nehme ich Algen zur Verstärkung. Dame schien stolz zu sein. Auf mich.
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Zwei weitere Variationen von moin gehört.
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Aufhören zu reden jedesmal wenn man die See sieht oder wenn einem der Wind durch die Haare weht.
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Aufhören zu reden.
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Dann fragt man sich wo die ganzen siebzigjährigen Damenpäärchen herkommen. Der kämpfenden Männer ihrer fleissigen Nachkriegsgeneration müde, scheinen sie nun den erotischeren, intellektuellen Austausch, in vertieften Gesprächen mit Gleichgeschlechtlichen auf den Dünenbänken zu suchen.
Oder sind es bloss Witwen aus Witschaftswunderehen, in denen die Männer reihenweise den neu entdeckten und hart erkämpften Bratwurstlebensstil verfielen und im besten Alter der Arterienverkalkung erlagen?
In beiden Fällen erscheinen sie mir nun sehr glücklich.
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Aufhören zu denken.
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Nachts um zwei auf dem Balkon aus wilden Träumen erwacht und gesehen, dass die Möwen immer noch nicht schlafen. Es unverschämt finden. Gar respektlos.
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Einen dritten Damm geplant. Keine Algen. China muss warten.
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Es den Möwen mal so richtig zeigen und ausgehen.
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Amrum geht in der Blauen Maus aus. Überraschend angenehmer Ort. Dunkler Pub, der in Schottland stehen könnte, aber was ist schon das bisschen Nordsee dazwischen.
„Haben Sie auch was anderes als Friesengeist?“
„Nö“
„Irgendwas Schwarzgebranntes aus der Gegend hier?“
„Gestern war schon so ein Verrückter hier, der hat sechsundzwanzig Gläser von dem Zeug getrunken, dann brauchte er einen Arzt“
„Den Hubschrauber?“
„Nö, solche Kleinigkeiten heilen wir hier selbst“
(Eine Friesin in orangefarbenen Pumps neben mir an der Theke steckt den Finger in den Mund und lacht)
(Ich bestelle ein Bier, man will ja kein Grossmaul sein)
Auf dem Nachhauseweg sich nur noch ein Bett herbeiwünschen und gleichzeitig bemerken, dass die verdammten Möwen noch immer nicht schlafen.
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Friesengeist ist übles Zeug. Geht am nächsten Tag nichtmal mit überbackener Pasta weg.
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Immernoch Muskelkater.
