Podcast: es regnet

Für die Lesung in München wäre es gut, wenn man sich als Lesender ein themenbezogenes Outfit zulegt. Es ist keine Pflicht, aber es wird sanfter Druck ausgeübt. Das Thema ist Rocky, und damit ist der Itallion Stallion gemeint. Einige meiner Mitleserinnen haben sich richtig aufwendige Outfits zugelegt. Ich werde das im Vorfeld eruieren, denn ich bin nicht jemand, der sich gerne verkleidet. Zwar finde ich es gut, wenn andere Menschen das tun, aber ich bin wirklich einfach gerne ich.

Da ich aus katholischen Gegenden komme, bin ich natürlich mit der Faschingstradition vertraut. Als Kind „ging“ ich manchmal als Cowboy oder Indianer. Als ich den Vampir entdeckte, ging ich dann jahrelang nur noch als Vampir. Bis ich irgendwann alt genug war und selbst entscheiden durfte, nicht mehr als irgendwas verkleidet, gehen zu müssen. Bald danach färbte ich mir die Haare grün und fing an zu trinken.

So.

Zufälligerweise legte ich mir vor zwei Wochen eine Kunstlederjacke zu. Sie ist ein bisschen eng. Wenn ich darunter ein Doppelripp-Unterhemd und eine Goldkette trage, dann dürfte es durchaus Ähnlichkeiten mit dem jungen, italienischstämmigen Boxer aus Philadelphia geben. Am Freitagabend treffe ich aber die anderen und wie gesagt, ich werde die Kleiderordnung ausloten.

Meine Frau ging heute zur Snackbar. So nennen wir die chemische Reinigung slash DHL-Paketannahme im Kiez. In der Snackbar arbeiten zwei alte Frauen, die immer sehr lieb zu Tieren sind. Im Hinterzimmer haben sie einen großen Sack mit Hundekeksen stehen, und wenn Kundinnen mit Hunden kommen, werden diese Hundekekse immer großzügig an hungrige Haustiere verabreicht. Daher der Name Snackbar. Den Namen hat sich unsere Hündin ausgesucht, nicht wir. Sie weiß schon im Vorfeld, wenn es zur Snackbar geht. Nämlich immer dann, wenn wir mit großen Kartons auf den Armen aus dem Haus gehen. Sie weist uns den Weg und es geht ihr nie schnell genug.

Heute stand aber Franziska Giffey vor meiner Frau in der Schlange. Die ehemalige SPD-Frontfrau wohnt bei uns um die Ecke. Es gab Komplikationen mit ihren Blusen und die Frau hinterm Tresen hielt wohl einen längeren Monolog über Textilien und den Reinigungsprozess. Wie erwähnt ist die Snackbar eine chemische Reinigung, das vergisst man manchmal. Vor allem weiß das unsere Hündin nicht. Weil unser Haustier nicht schnell genug an ihre Snacks kam und diese Frau mit ihren auffällig blond toupierten Haaren im Weg stand, fiepte sie und weinte sie. Irgendwann weinte sie so laut, dass sogar Frau Giffey lachen musste.

Ich fand die Giffey ja nie so schlecht. Auch wenn ich politisch nicht immer ihrer Meinung war, fand ich, dass sie dieser Stadt gut tat. Vor allem gab es nach den grauen Verwalter-Jahren unter Müller, endlich wieder jemand mit einer Vision für diese Stadt und war sich nicht zu fein, die schmutzigen Themen anzufassen. Sie war aber ein einfaches Feindbild. Vor allem für das linke Lager. Wäre sie ein Mann gewesen, wäre sie sicherlich nicht so angefeindet worden. Aber mit dieser Piepsstimme und weil sie so aussieht wie Dolores Umbridge aus Harry Potter, hat man es als Frau nicht leicht. Vor allem nicht, wenn man einen wirtschaftsfreundlichen Stempel aufgedruckt bekommt. Hätte sie öfter Jeans getragen und die Haare einfach mal ein bisschen ungebändigt hängen lassen, hätte sie in dieser Stadt ganz anders walten können, ist meine These. Viele Leute triggerte schlichtweg ihr ganzes Erscheinungsbild. Als Mann wäre sie nicht so untergegangen. Als Mann wird man auch nie an Äußerlichkeiten abgewertet. Außer man heißt Philip Amthor.

Zuerst schaute ich noch die erste halbe Stunde des Spiels gegen Kiel auf dem Tablet. Danach gingen wir zur Nachbarin, um uns ihre Fotos anzuschauen. Sie und ihr Sohn waren zwei Wochen lang in Island wandern. Ende September mit Zelt durch Zentral-Island. Ihr Zelt wurde dabei vom Wetter zerstört. Sie sagte, sie hätten aber Glück gehabt, es habe kaum geregnet, es habe nur Schnee gegeben. Die Fotos geben die Eindrücke der Landschaft nur schlecht wieder. Das ging uns mit Island auch immer so. Man steht mitten in einer Landschaft, die man sonst nur aus Traumsequenzen kennt, aber auf dem Foto sieht man nur leuchtende Pixel.

Währenddessen hatte der Zeichner fantastische Pizza zubereitet.

Zwischendurch schaute ich auf das Telefon nach dem Spielstand. Es endete mit einem torlosen Remis. Nach der Siegesserie von neun Spielen in Folge, wusste ich gar nicht mehr, wie sich das anfühlte, einmal nicht zu gewinnen. Komisches Gefühl jedenfalls.

Die Hündin ist wieder läufig. Bei jeder Läufigkeit denken wir darüber nach, sie zu sterilisieren. Läufigkeit nervt nämlich. Wenn die drei Monate, nach denen man das machen könnte, dann um sind, schaffen wir es aber nicht, uns dazu zu überwinden. Diese Vorstellung, unser haariges Fellbaby dem Gebärmutterschlächter zuzuführen, ist ein abwegiger Gedanke.

Sie leidet auch nicht wirklich darunter. Es sind nur meine Frau und ich, deren Leben etwas eingeschränkter ist. Sie kann nicht mehr an drei Wochentagen mit der Hundesitterin mit und sie sprenkelt etwas Blut durch das Haus. Das ist alles nicht so schlimm. Die Hunderunden sind aber nicht mehr so entspannt und was ich mittlerweile über mich gelernt habe: Die Hunderunden dienen meinem persönlichen Wohlbefinden. Andererseits lasse ich sie auch während der Stehtage ohne Leine durch die Stadt laufen. Man muss nur etwas wachsamer sein, wenn andere Hunde ins Spiel kommen. Dann vergisst sie manchmal die Regeln, die ich ihr auferlegt habe. Einmal ist sie wie von dem Gesang eines singenden Sirenerichs verzaubert, einfach über die Straße spaziert. Ein einziges Mal nur. Aber das war nicht gut.

In drei Monaten werden wir sie natürlich wieder nicht sterilisieren lassen. Man kann das ja nicht einfach so machen lassen. Tierärzte wollen einen konkreten medizinischen Grund wissen, weshalb der Eingriff nötig ist. Diesen konkreten Grund haben wir nicht. Ich kann doch nicht mit den männlichen Sirenen in Friedrichshain kommen.

Die Läufigkeitsintervalle verkürzen sich aber. Während man in den ersten Jahren fast auf den Tag genau, immer Anfang November, respektive Anfang Mai, mit ihrer Hormonpeitsche rechnen konnte, zieht sich der Zeitpunkt für jede Phase um eine Woche nach vorn. Mittlerweile ist es der 8. Oktober, statt des 8. Novembers. Das Schöne am bisherigen Rhythmus war die angenehme Tristesse im November, wenn Rüdenhalter keine Lust haben, so früh aus dem Bett zu steigen, und im Frühjahr war es immer Anfang Mai, wenn wir ohnehin nach Schweden fahren, wo es keine anderen Hunde gibt. Damit ist es jetzt vorbei. Wenn es so weitergeht, landen wir eines Tages im August.

Aber dann gibt es so schöne Tage wie heute. Um Rüden aus dem Weg zu gehen, verlassen wir schon in der Dämmerung das Haus. Es regnet und wir sind alleine. Im schummrigen Licht. Ich in Gummistiefeln und mit der neuen Regenjacke. Die Hündin auf Expeditionskurs. Wir sind dann eine Unity.

Huch. In einer Woche ist schon die Lesung in München. Dabei war ich doch gefühlt erst gestern noch in München. Ich habe schon einen Text ausgesucht. Es ist ein etwas älterer Blogeintrag, den ich noch nie auf einer Bühne vorgetragen habe, der aber wie gemacht ist für eine solche Lesung. Allerdings werde ich ihn noch etwas bühnenfest machen müssen. Ich dachte, ich hätte noch ewig Zeit. Aber so ist es immer mit der Zeit. Von den Dinosauriern bis zur Gegenwart sind es hunderte Millionen von Jahren und von der Gegenwart bis zum nächsten Termin dauert es immer eine Ewigkeit.

Zwei Dinge, die mir dieses Mal in Südtirol besonders negativ aufgefallen sind: Mein Herkunftsland ist komplett überlaufen. Mir kommt vor, es gibt keine Magic Places mehr. Dabei war Südtirol in meiner Jugend voll von urigen, unerschlossenen Orten. Natürlich will ich nicht ausschließen, dass meine Erinnerung etwas einseitig und von meinen eigenen Entdeckungserlebnissen geprägt ist. Aber alle Magie geht durch ausgebaute Straßen, neue, zahlungspflichtige Parkplätze, zahlreiche E‑Bike-Verleihe in Rauch auf. Die schönen Orte sind alle noch da, aber das Geheimnisvolle ist weg. Das ganze Land hat die Wirtschaft auf Peoplepleasing ausgerichtet. Alles soll authentisch sein, Identität haben. In eine Pose gegossen. Zudem ist das Land zu klein für diese Vielzahl an Touristinnen. Sogar noch im Oktober begegnet man den Menschen überall. Überall. Sicherlich trifft das auf die meisten touristischen Orte zu. Deswegen besuche ich auch kaum noch europäische Städte. Sie sind alle zu Kulissen verkommen.

Die zweite negative Sache ist Zucker. Die Leute nehmen unfassbare Mengen Zucker zu sich. Morgens Marmeladen und Nutella. Hörnchen und Kuchen zu späterer Zeit. Cola gibt es nur selten in zuckerfrei. Wenn ich nach Zero frage, habe ich immer das Gefühl, vor einer Richterin zu stehen, die gleich ein Urteil fällt. In der Stadt gibt es mittlerweile öfter Zeros. Die Chancen stehen fünfzig zu fünfzig. In den Dörfern oder auf den Hütten trinke ich dann halt Wasser. Das ist ohnehin gesünder. Vielleicht ist das die noch verbliebene Magie.

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Und zur Erinnerung:

Um 9:45 Uhr fuhr mein Zug von Meran nach Berlin.

Apropos Fliegen vs. Bahnfahren. Ich würde wirklich lieber mit der Bahn nach Südtirol fahren. Zum einen entspannen mich Fahrten im Zug. Fernzüge und ich – wir sind in kosmischen Schwingungen eingegroovt. Ich kann dabei gut schreiben oder überhaupt: gut denken. Außerdem geben mir lange Bahnfahrten dieses gute Gefühl, die Umwelt nicht ganz so sehr zu verdrecken. Bisher war es oft so, dass ich eine der beiden Strecken mit dem Flieger absolviert habe und die andere Strecke mit der Bahn. Auch wenn ich, seit ich die Hündin habe, oft mit dem Auto fuhr. Das Auto werde ich aber nur noch ausnahmsweise nehmen. Wenn möglich, lasse ich die Hündin in Berlin. Autofahrten finde ich für die Strecke nach Süden außerordentlich anstrengend.

Abgesehen vom Umweltschutz gibt es aber kaum rationale Gründe, die Strecke mit der Bahn zu fahren. Der Flug kostet etwa 180€, die Bahnfahrt zwischen 160€ und 200€. Das könnte man fast schon als skandalös bezeichnen. Hinzu kommt die Zeit. Mit der Bahn bin ich 11 Stunden unterwegs und verliere eigentlich einen ganzen Tag Lebenszeit. Wenn man in Urlaubstagen rechnet, verliert man einen Urlaubstag. Bei Hin- und Rückreise verliert man eben ganze zwei Tage. Besucht man zweimal im Jahr die Eltern, sind das 4 Urlaubstage. Mit dem Flieger hat man nicht das Gefühl, Urlaubstage zu verbrennen, sondern eher Stunden, weil man immer noch einen halben Tag übrig hat und ich das gedanklich nicht als verschwendeten Reisetag wegstecke.

Dabei könnten Züge die Strecke wesentlich schneller überbrücken. Zwischen München und Berlin wurden ja einmal 4 Stunden angedacht. Dass die spanische Bahn die selbe Entfernung (Madrid -> Barcelona) in 2,5h schafft, erwähne ich jetzt nur in einem Nebensatz. Die DB-Fahrt dauert aber schon seit Jahren, auch mit den Sprintern, keine 4, sondern 4,5 bis 5 Stunden. Immerhin besser als die 6,5 Stunden, die es noch vor zehn Jahren dauerte. Aber auch nur geringfügig besser. Zudem kommt es auf der Strecke eigentlich immer zu Verspätungen. Mindestens 20 Minuten.

Hinzu kommt die Gurkenverbindung über den Brenner, bei der sich die Reisezeit vielleicht ja durch den Brennerbasistunnel im Jahr 2599 um voraussichtliche 60 bis 75 Minuten verkürzt. Also nicht mehr vier Stunden, sondern knappe drei.

Mit Umsteigezeit in München dauert die Fahrt momentan etwa 10 bis 11 Stunden. Die spanische Bahn bräuchte für diese gesamte Strecke etwa 4. Okay, da ist kein Brennerpass dazwischen und auch keine größeren Städte und man muss auch nicht umsteigen. Den Vergleich möchte ich aber dennoch ziehen. Würde die Fahrt auch nur 5 Stunden dauern, würde ich sicherlich nicht den Flieger nehmen. Man verbringt ja schon am Flughafen 2 Stunden mit Warten. Mit An- und Abfahrt kommt man da auch auf fünf. Aber 11 Stunden in der Bahn sitzen, ist halt ein ganzer, anstrengender Tag.

Heute verspätete sich dann der Zug aus Verona und ich verpasste den Anschluss in München, dann löst sich die Sitzplatzreservierung im Datennirvana auf, ich musste länger auf den nächsten ICE warten, der dann natürlich überfüllt ist, und meine Sitzplatzreservierung ist natürlich nicht wiederzubeleben.

Die Bahnchefin ist Südtirolerin. Es würde mich interessieren, wie ihre kosmische Verbindung mit Fernzügen aussieht.

Nachts um 2 fuhr mein Vater los, nach Tansania. Ich bekam davon aber nichts mit.

Am Morgen vor dem Frühstück nahm der Streit mit meiner kleinen Schwester noch einmal richtig Fahrt auf. Nachdem ich etwa zwei Stunden lang beleidigt wurde (mit Pausen allerdings), kündete ich der großen Schwester an, dass ich nun bereit sei, nach Meran zu fahren, und setzte mich in ihr Auto. Es dauerte noch eine Weile, bis wir losfahren konnten, aber ich hatte im Auto eine schöne Aussicht. In den Bergen hat man ja meistens eine schöne Aussicht.

Dann fuhren die große Schwester und ich nach Meran. Dort trafen wir ihre Kinder, ihren Mann und meine Mutter und wir fuhren zu einem Restaurant an einem steilen Hang, weit oben über Meran. Nach dem Essen brachte ich meine Sachen zu meiner Mutter. Dort plauderten wir noch eine Weile. Am Abend war sie eigentlich zu ihrem wöchentlichen Tanzen verabredet, ihr Tanzpartner kränkelte allerdings, weswegen sie zu Hause blieb. Ich war jedoch schon mit einer alten Schulfreundin verabredet. Mit Schulfreundin meine ich wirklich eine Schulfreundin. Wir saßen die ersten fünf Schuljahre in derselben Klasse. Sie war lange Zeit Bibliothekarin und las auch meine Novelle. Deswegen sorgte sie dafür, dass das Buch jetzt in der Meraner Bibliothek und im Südtiroler Landesarchiv aufliegt. Deswegen gingen die Drinks auf mich. Sie weigerte sich aber, sich von mir die Getränke bezahlen zu lassen, und so teilten wir uns die Rechnung.

Wir saßen in der Rossini-Bar an der Freiheitsstraße und erzählten uns aus unseren Leben. In ihrem Leben ging sie durch beeindruckende Tiefen. Wir redeten auch über Menschen von früher, über Schulkameradinnen, und über den Tod von Heike, die damals als Siebzehnjährige an ihrem Geburtstag bei einem Autounfall starb. Der Unfall erschütterte damals das ganze Dorf. Sie erzählte mir von ihrem Freund, der damals am Steuer saß. Wie Heikes Mutter ihm kein einziges Mal Schuld hatte zukommen lassen, sondern ihn vehement in der Öffentlichkeit verteidigte, während alle, wie halt immer, nach einem Schuldigen suchten.

Es wurde noch nicht allzu spät, aber auf dem Nachhauseweg schickte ich meiner Schwester vorsorglich eine Sprachnachricht, dass ich morgen nicht unbedingt nach Corvara fahren müsse. Ich hatte schon alles von meiner Schulfreundin erfahren und es sei vielleicht etwas stressig, die Fahrt nach Corvara dauerte ja fast zwei Stunden und am Dienstag führe ich ja wieder zurück nach Berlin. Meinetwegen können wir auch einfach in Meran bleiben. So ging ich ins Bett und am nächsten Tag wurde ich vom Telefon geweckt. Meine Schwester stünde startbereit, meine Mutter und ich sollten uns fertig machen, dann ginge es los, das Wetter sei viel zu schön, um einfach in der Stadt zu bleiben.

Eine halbe Stunde später fuhren wir also auf der Mebo von Meran nach Bozen und dann weiter durch das Grödental über das Joch am Sellastock nach Alta Badia. Meine große Schwester und ich sind dort aufgewachsen. Die ersten 14 Jahre unseres Lebens. Wir parkten das Auto unterhalb des Hauses, in dem wir wohnten, stiegen aus und liefen die früheren Pfade ab. Das kleine Wäldchen, in dem wir uns ständig aufhielten, zum Lebensmittelladen, der heute ein Sportgeschäft ist, die Straße runter, an den Cafés vorbei. In die Kirche, in der mir der kleinen, vergessenen Teufel wiedersah, an den ich die letzten vierzig Jahre nicht mehr gedacht habe. Den großen Parkplatz, auf dem ich Fahrradfahren lernte, gibt es heute nicht mehr in der Form. Der Parkplatz ist jetzt kleiner und auf einen Teil weiter südlich beschränkt und der andere Teil ist heute eine Bühne, sicherlich für kleine Events, die vornehmlich auf Touristen ausgelegt sind. Blechbläser wahrscheinlich, oder kleine Kammerspiele. Der ganze Ort ist mittlerweile völlig touristifiziert und außerhalb der Saison auch ausgestorben. Meine Schulfreundin warnte mich bereits davor. Ich dürfe nicht enttäuscht sein, wie ausgestorben es im Oktober sei. Sie erzählte auch, dass in den beiden Saisons (also im Sommer und im Winter), sonntagmorgens keine Gottesdienste mehr stattfänden, weil sich sonntags keine Chorsängerinnen mehr finden ließen, die stattdessen in den Hotels die Besucherströme abfertigen mussten. Schließlich sind die Sonntagmorgende immer jene Tage, an denen Besucherinnen ab- oder anreisen.

Wenn der katholische Gottesdienst am Sonntagmorgen wegen Geldgier ausfällt, dann befinden wir uns wirklich am Abgrund. Das leuchtet sogar mir als Atheisten ein.

Wir hatten dennoch einen wunderschönen Tag, in dem wir uns in Erinnerungen schwelgten. Etwas schockiert war ich darüber, dass es den Ort, an dem ich meine erste Zigarette rauchte, nicht mehr gab. Früher war das eine Art Verkehrsinsel, mit drei Bänken, auf der man sitzen konnte. Eine Art Mini-Park. Dort, wo ich meine erste Zigarette rauchte, liegt heute Asphalt und die Autos biegen dort links ab, auf den Weg zum Joch.

Weil wir nur diese paar Stunden hatten, beschlossen wir auch, niemanden von früher zu besuchen. Lediglich Paolina, unsere langjährige Nachbarin. Von der ich immer dachte, sie sei vielleicht fünf Jahre älter als ich. Heute fand ich dann heraus, dass sie fast fünfundsechzig ist. Sie sieht aber immer noch nur fünf Jahre älter aus. Eigentlich sind nur ihre Haare grau geworden, ansonsten ist bei ihr alles gleich geblieben. Sie war einmal in Berlin. Damals stand noch die Mauer. Sie nannte Berlin die schönste Stadt, die sie jemals gesehen hat. Über die Schönheit Berlins gibt es sicherlich sehr unterschiedliche Meinungen. Sogar ich, als mehr oder weniger überzeugter Berliner, finde die Stadt größtenteils unfassbar hässlich. Ich wollte ihr aber nicht widersprechen und lud sie ein. Ich würde ihr sehr gerne die Stadt zeigen.

Es wurde dann sehr schnell, sehr spät und dann machten wir uns auf den langen Weg zurück nach Meran. Auf dem Grödner Joch fotografierten wir noch die Abendsonne an den Felsen am Pisciadu. Irgendwelche Influencer hatten Kameras für ihr Social Media aufgestellt. Überhaupt Influencer. Alle beschweren sich über Influencer. Dass die Tourismusbehörden die Bewohnerinnen und Hotelbesitzerinnen dazu auffordern, die Influencer zu hofieren und ihnen kostenlose Unterkünfte bereitzustellen. Aber niemand will das mehr. Außerdem kommen die Gäste auch so. Für die, die die Gäste wollen, und für die, die die nicht mehr so wollen.

Am Vormittag stieg ich dann in einer dieser kleinen Propellermaschinen der SkyAlps auf dem Weg nach Bozen. Weil diese Maschinen nur auf etwa 6 Kilometer Höhe über das Land fliegen, hat man ein ganz anderes Fluggefühl als mit den Jets, die ja in doppelter Höhe unterwegs sind. Wenn man aus dem Fenster schaut, hat man fast schon ein Googlemaps-Gefühl und ich will ständig einzoomen.

Am Flughafen in Bozen holte mich meine größere Schwester mit ihrem Camper ab. Dann fuhren wir in die Innenstadt, machten einen kleinen Spaziergang über den Waltherplatz, Museumstraße, Lauben und über den Bahnhof wieder zurück zum Waltherplatz. Dort aßen wir etwas, ich bestellte ein Trüffelrisotto und meine Schwester eine Carbonara, auf die sie sich ein paar Trüffelhobel schaben ließ. Ihr Gericht schmeckte wesentlich besser als meines, aber das geht mir oft so, dass ich etwas Falsches bestelle. Das hat sicherlich psychologische Gründe.

Es war schön, sie zu sehen. Wir hatten viel zu bereden. Wir liefen dann noch hinunter zur Romstraße zu einer Künstlerin in ihr Atelier, weil sie für meine Schwester eine Kette repariert hatte. Danach fuhren wir den Berg hinauf ins Dorf meines Vaters. Meine kleine Schwester wohnt zurzeit auch bei ihm. Es war schön, sie alle zu sehen. Mein Vater und die kleine Schwester waren im September für 4 Wochen auf einem Ayurveda-Retreat irgendwo im Süden von Indien und seitdem postet mein Vater ständig indisches Essen in seinen WhatsApp-Status. Er sagte, er habe einen ordentlichen Braten schon vermisst, aber er ist neugierig genug, Dinge auszuprobieren. Meine Schwester und er folgen jetzt irgendeinem ayurvedischen Ernährungsplan.

Er wird übermorgen nach Tansania fliegen, um ein Kinderprojekt zu unterstützen. Deswegen fuhr ich auch als Erstes zu ihm. Morgen werde ich dann weiter nach Meran zu meiner Mutter.
Am Abend saßen wir noch lange zusammen und spielten Karten. Wir spielten Watten. Eigentlich müsste ich Watten können, weil hier alle immer Watten spielen. Ich kann aber nur Schnellen, was gemeinhin als unterkomplexer gilt. Dafür habe ich damals vor zwanzig Jahren meinem ganzen Freundeskreis in Hamburg das Schnellen beigebracht. Sie erhielten von mir sogar originale, sogenannte Salzburger Kartendecks. Watten ist komplizierter und ich konnt mir schlichtweg nie die Regeln merken. Nach ein paar Runden, begann ich heute allerdings, ein Gefühl für das Spiel zu bekommen. Als plötzlich jedoch meine kleine Schwester schlafen gehen wollte, während wir drei anderen erst so richtig Fahrt aufnahmen.

Zum Watten muss man zu viert sein. Also brachte ich meinem Vater und der größeren Schwester (wieder) das Schnellen bei. Schnellen ist viel schneller und ja, ich verstehe jetzt, warum es als unterkomplexer wahrgenommen wird, aber Schnellen spielt sich schön schnell weg, früher im Wirtshaus immer mit billigem Rotwein und viel Zigarettenrauch. Zack, zack, Stich um Stich, Punkte rauf und Punkte runter. Wir hatten heute keinen Alkohol und man raucht auch nicht mehr in Innenräumen. Ich kann mich aber an früher erinnern, als mein Vater und die anderen Rettungsfahrer in der sogenannten Stelle, also der Rettungsstation, tagelang und nächtelang Karten spielten. Wir wohnten im selben Haus wie die Stelle mit der Ambulanzengarage, das war ein weitläufiger Bau aus den Siebzigern. Manchmal wurde ich telefonisch nach unten gerufen. Dann sollte ich ins Gasthaus laufen, um Zigaretten zu kaufen. Wenn die Männer Karten spielten, qualmte die Stelle von dichtem Zigarettennebel über. Aber Alkohol war da nie im Spiel. Das kann ich bezeugen. Auch wenn man das den frühen Achtzigerjahren durchaus zutrauen hätte können.

Jedenfalls. Wo wollte ich hin. Wir spielten Schnellen und ich verlor. Mein Vater gewann. Als wir ins Bett gingen, nahmen wir uns vor, zum Frühstück weiterzuspielen.

Am nächsten Tag beim Frühstück spielten wir aber nicht, sondern schnappten uns die E-Bikes und fuhren auf die Almen. Zuerst nach Laab, dann weiter zur Neuhütte, dann runter Petersberger irgendwas-Alm und Weißenstein. Es war bereits ein bisschen kühl. Mit meiner neuen Funktionsjacke hielt ich den Wind einigermaßen aus, aber wir froren alle an den Händen. Das ist das Problem mit den E‑Bikes: Man kommt nicht wirklich auf Temperatur, vom Gefühl her erinnert es mich eher an Tretbootfahren. Man tritt ein bisschen entspannt vor sich hin und schaut sich die Gegend an.

Auf der Rückfahrt, unten in irgendeiner Schlucht, fuhren wir an einer etwas abgelegenen Ruine vorbei. Ich hielt an und näherte mich dem Gebäude. Es muss mal eine Mühle oder ein Sägewerk gewesen sein. Mein Vater erinnert sich noch an ein Sägewerk, das sich 100 Meter bachabwärts befand. Diese wurde in seiner Jugend abgerissen, als Sägewerke zunehmend elektrifiziert wurden. Das verfallene Haus musste wohl irgendwie dazugehört haben. Aber es muss wesentlich länger leer gestanden haben. Sicherlich 100 Jahre. Vom Haus standen nur noch die Grundmauern. Im Inneren wuchsen bereits dicke Fichten. Es war aber nachvollziehbar, dass da eine Mühle oder eine Säge stand. Dort kreuzten sich zwei Bäche, die mit ordentlicher Steigung von beiden Seiten vom Berg herunterflossen. Geostrategische Lage.

Zurück im Dorf brachte ich das Fahrrad zum Flex-Pub zurück, wo wir mein E-Bike ausgeliehen hatten. Danach lief ich zu Fuß zum Haus meines Vaters hinauf. Man läuft hier ständig hinauf oder hinunter. Auf der Dorfstraße begegnete ich Onkel Konrad, der nicht mehr so gut zu Fuß ist und jetzt ein elektrisches Gefährt besitzt, auf dem er in Schrittgeschwindigkeit durch das Dorf fahren kann. Er saß rechts am Straßenrand auf seinem Vehikel und hantierte mit einer Zange an der Lenkstange. Er erzählte mir, dass er mit dem Ding Schrittgeschwindigkeit fahren kann und vorne sowie hinten, große Taschen aufhängen kann. Und er spare sich 600€ pro Jahr an Kosten. Mit dem Auto sei er ja nur noch ins Geschäft und zur Tankstelle gefahren. Dafür braucht er kein Auto.

Eigentlich wollte ich ja zu meiner Mutter nach Meran fahren, aber wir beschlossen, hier oben auf dem Berg zu bleiben, wo wir uns beim Gasthaus Adler vier Pizze besorgten. Beim Warten gerieten meine kleine Schwester und ich in einen ziemlich emotionalen Streit, der mich sehr überraschte. Wir sprachen uns nicht wirklich aus. Als wir aber die vier Pizze überreicht bekamen, waren wir wieder friedlich und brachten das Essen ohne Konflikt nach Hause.

Danach wurde ich müde.

Wie immer am letzten Tag vor dem Urlaub stapelt sich plötzlich alles auf dem Schreibtisch. Abends musste ich noch packen, aber heute kam auch noch die Zalando-Bestellung an. Ein 900‑€-Einkauf, weil ich mich auf den Winter freue und ich das Bedürfnis habe, mich mit schönen, warmen Jacken einzudecken. Von den Winterjacken werde ich aber alle zurückschicken. Dafür behalte ich ein seltsames Kunstlederblouson, bei dem ich mir nicht sicher bin, ob ich aussehe, als ginge ich in den Fetischclub (huch, schonwieder) oder ob ich einer Latinogang in einem Gewerbegebiet in South LA angehöre. Außerdem werde ich auch eine Funktionsjacke behalten. Ich hätte nie gedacht, dass ich Funktionsjacken tragen werde. Wann fing das eigentlich an, dass ich Funktionsjacken immerhin in Erwägung zog? Vielleicht fing das mit den Regenjacken an. Dieses schöne Gefühl, im Regen nicht immer nass zu werden. Zumindest in starkem Regen. An Funktionsjacken denke ich vielleicht, seit mir im Stadion mit einem normalen Blouson zu kalt war und mein Vordermann einen sogenannten Windbreaker trug. Das sei sein Geheimnis bei einem kühlen Lüftchen im Olympiastadion, verriet er mir. Natürlich schlaute ich mich danach auf und ich stellte fest, dass viele kühle Momente in meinem Leben mit einem zu kühlen Lüftchen zusammenhingen. Es lag offenbar weniger an der Temperatur, sondern am Windchill-Effekt. Seitdem will ich einen Windbreaker haben. Janun, den habe ich jetzt.

Er (der Windbreaker) sieht gar nicht so aus, wie eine Funktionsjacke, eher wie ein etwas steifer Blouson mit Kapuze. Überhaupt. Blouson, Blouson, Blouson. Seit wann spielen Blousons solch eine wichtige Rolle in meinem Leben. Der Herbst geht bald zur Neige, dann ist die Blousonzeit auch wieder vorbei. Im Herbst gibt es immer diese längeren Blousonperioden. Im Frühjahr gibt es die nicht, im Frühjahr ist es immer zu kalt oder zu warm für Blousons. Ich bin ja ein Dünne-Jäckchen-Typ, wie ich neulich schrieb, ich könnte immer ein dünnes Jäckchen tragen. Ein dünnes Jäckchen und leicht einen sitzen.

In Südtirol hat es heute auch angefangen zu regnen. Meine Schwester warnte mich vor. Südtirolerinnen und ihre Angst vor schlechtem Wetter. Meine Schwester und ich werden viel Zeit miteinander verbringen. Sie hat sich für die paar Tage extra freigenommen. Wir werden zuerst zu meinem Vater fahren, dann dort übernachten. Am nächsten Tag nehmen wir uns die E‑Bikes und fahren mit ihm auf die Alm. Dafür habe ich jetzt ein Funktionsblouson. Am Montag fahren wir in das kleine Dolomitendorf, in dem wir beide aufgewachsen sind. Darauf freue ich mich schon sehr. Ich war schon ewig nicht mehr da. Sicherlich zehn Jahre. Oder mehr. Als erwachsene Menschen waren wir zusammen überhaupt nie mehr da. Das wird ein wilder Ritt down memory lane.

Apropos Digital Independence. Jetzt ist auch mein Jollaphone gekommen. Ein googlefreies Telefon aus Finnland. Letztes Jahr im Herbst beteiligte ich mich am Crowdfunding für den Bau dieses Gerätes. Der minimale Finanzierungsbetrag wurde ziemlich schnell erreicht und danach auch ganz schnell bei weitem übertroffen. Hinter der Firma Jolla aus dem finnischen Tampere befinden sich ehemalige Mitarbeiter von Nokia, die die Arbeit am damals entwickelten Betriebssystem nicht aufgeben wollten. Nach mehrmaligen Firmengründungen, einem Telefon-Release, Insolvenzen und Neuversuchen, entledigten sie sich 2024 von russischen Investoren und haben jetzt mit sehr wenig Geld dieses Projekt Jollaphone gestartet. Ich liebe solche Projekte.

Mir fehlt gerade die Zeit für eine ausgiebige Zusammenfassung, aber bei diesem Telefon wird es so richtig spürbar, wie sehr wir bereits in den Ökosystemen von Google oder Apple gefangen sind. Kein Banking funktioniert, kein Android Auto/Carplay, keine Zahlungen mit dem Telefon an der Supermarktkasse. Manche Apps lassen sich nicht installieren. Manche Apps können installiert werden, sie fordern aber die Eingabe von Kreditkartendaten, für die Verifikation. Ich könnte jetzt den Google Playstore nachladen, um mir einige Kleinigkeiten zu erleichtern, aber ich nahm mir mit diesem Telefon vor, Google und Meta komplett außen vor zu lassen. Whatsapp und Insta verwende ich nur noch sandboxed im Browser auf dem Laptop. Auf dem Telefon brauche ich das in Wirklichkeit gar nicht mehr. Wenn Insta läuft, schaue ich ständig drauf, wenn ich es nicht habe, schaue ich nicht drauf. So einfach funktioniert das bei mir.

In der Theorie wusste ich das alles vorher schon, es ist aber etwas anderes, die Limitierung direkt zu spüren. Nach zwei Abenden habe ich das Telefon immer noch nicht so weit zurechtgebastelt, dass ich ohne das alte Android-Telefon aus dem Haus gehen will. Das ist ziemlich ernüchternd.

Zu allem Überfluss verkaufen alle großen KI-Anbieter jetzt auch noch unsere Daten und sogar Chatverläufe an Dritte weiter. Es wird nicht besser. Und es ist ihnen egal. Weil sie wissen, dass die Regierung eine schützende Hand über sie hält, und die Kunden sich nicht abwenden werden.

Es ist ihnen egal. Und es ist den Nutzern irgendwie auch egal.

Ich komme mir schon fast vor wie ein paranoider Verschwörungstheoretiker.

Auf Mastodon postete jemand einen Link zu einer Veranstaltung des Digitalen Unabhängigkeitstages, dem sogenannten DI.DAY. Es sollte diverse Vorträge geben und anschließend würde man Interessierten Linux auf deren Laptops sowie e/OS auf die Telefone installieren. Da ich schon länger darüber nachdenke, mich in meiner Freizeit solchen Initiativen zu widmen, weil Technologie wieder zunehmend politisch wird, ging ich spontan hin, um zumindest den Vorträgen beizuwohnen und dann einfach mal zu sehen, was sich ergibt. Vor fast dreißig Jahren fing das, was sich heute als meine Karriere bezeichnen lässt, genau in solchen Orten an, als ich in einem besetzten Haus in Utrecht zusammen mit einem Freund eine sogenannte Internetwerkstatt gründete. Eigentlich ein längeres Thema für den autobiografischen Themenzyklus.

So ging ich gestern jedenfalls ins C‑Base, einen Veranstaltungsort im zweiten Hinterhof eines gewerblichen Altbaus in der Rungestraße, auf der anderen Seite der Jannowitzbrücke. Der Eingangsbereich ist mit Metallplatten verkleidet und mit futuristischen Details versehen. Man betritt einen dunklen, metallischen Gang, der von bunten LEDs ausgeleuchtet ist. Wie ich mittlerweile weiß, ist das C-Base in Wirklichkeit Teil eines riesigen Raumschiffes aus prähistorischen Zeiten, das unter Berlin verschüttet liegt. Neueste Forschungen haben ergeben, dass sich das Raumschiff in einer kreisrunden Form vermutlich fast über das ganze Gebiet von Berlin-Mitte erstreckt. Man kann die Erkenntnisse aus den Studien auf detaillierten Karten, die im C-Base ausgestellt sind, begutachten. Bisher hat man vom Raumschiff nur jenen Teil ausgraben können, der heute C‑Base heißt, und der andere Teil ist das uns heute als Fernsehturm am Alex bekannte Bauwerk, das als zentrale Antenne des Vehikels funktionierte. Man darf auf die weiteren Entwicklungen der Ausgrabungen gespannt sein.

Ich fühlte mich wirklich dreißig Jahre in die Vergangenheit versetzt. Im Guten, wie im – nunja, auch weniger Guten. Ich liebe diese Nerdigkeit. Mit wie viel Detailliebe, diese Tafel mit dem vergrabenen Raumschiff gestaltet ist, mit wie viel Liebe auch der ganze Ort aufgezogen ist. Die Applikationen an den Wänden, der Tresen, die Schränke. Andererseits wirkt diese ganze Dunkelheit und diese Ansammlung von Männern mit langen Haaren oder langen Bärten mit über den Kopf gezogenen Hoodiekapuzen auf Außenstehende doch immer etwas abschreckend. Wenn man digitale Souveränität, Open Source, Linux und diese Sachen in den Mainstream bringen will, sollte man vielleicht am Erscheinungsbild arbeiten. Das störte mich vor dreißig Jahren schon. Nur weil ich selbst in besetzten Häusern abhing und ich diese Abrissästhetik immer noch liebe, wusste ich auch, dass man damit nicht die Welt überzeugt. Mit unseren zugestickerten Laptops, schwarzen Hoodies und fensterlosen Kammern, wirkten wir immer, wie ein Klischee.

Irgendwie ging ich davon aus, dass sich die Ästhetik verändert hat. Ich weiß nicht, warum ich diesem Gedanken aufgesessen war. Vielleicht, weil 90% der Server auf dieser Welt mit Linux laufen, vielleicht, weil die Businesses sich zunehmend von Microsoft abkehren, vielleicht, weil ich öfter von öffentlichen Linux-Installationsangeboten las und dabei eher an Nachbarschaftstreffs mit Kaffee und Kuchen dachte. Auch wenn ich den Besuch im C-Base sehr charmant fand, würde ich mir wünschen, wenn man solche Veranstaltungen einfach mal in einem weißen, hellen Raum mit weißen Tischen, weißen Stühlen, weißen Regalen und weißen Gedanken abhalten würde.

Immerhin waren auch Frauen anwesend. Etwa ein Drittel war weiblich. Das war früher nicht unbedingt so.

Die beiden Vorträge handelten von der EUDI-Wallet und dem neuen EuroOffice. EuroOffice ist ein bescheuerter Name, aber es ist ein sehr wichtiges Projekt, das als vollwertige Alternative für Microsofts Office-Komponenten im Nextcloud Workspace integriert ist. Wir werden das auch in der Firma ausrollen. Die Themen sind nicht neu für mich, aber ich bin ja nicht für die Inhalte da, ich bin nur da, um etwas von der Luft einzuatmen und um zu sehen, wie ich mich da künftig einbringen kann.

Ich muss dort einen seltsamen Eindruck gemacht haben. Vielleicht, weil ich ein Hemd mit Kragen trug und etwas älter war, als der Durchschnitt. Wobei noch drei andere, ältere Herren da waren, die aber ganz offensichtlich zur Veranstaltungsgruppe gehörten. Ich wurde mehrfach gefragt, ob ich Hilfe bräuchte. Sicherlich wollte man nur behilflich sein, ich war ja alleine da, saß etwas abseits. Ich sagte, ich sei nur aus persönlichem Interesse da, ich wollte mich einfach umsehen, ich nutze Linux seit fast dreißig Jahren, ich wollte in Zukunft vielleicht mithelfen, auf fremden Laptops Linux zu installieren. Aber als sich herausstellte, dass ich keine Hilfe benötigte, war das Interesse auch schnell wieder verflogen. Vielleicht sendete ich komische Signale.

Nach den Vorträgen teilten sich die Anwesenden in drei Gruppen auf. Jene, die sich Linux installieren lassen wollten. Dafür waren zwei junge Menschen extra zur Veranstaltung gekommen. Eine junge Frau und ein junger Mann. Beide setzten sich mit einem älteren Spezialisten mit Bart an einen Tisch. Eine andere Gruppe setzte sich an einen anderen Tisch und dort installierten sie e/OS auf Telefonen. Der größere Teil der Gruppe netzwerkte (analog) an den Tischen herum. Ich bin ja nicht schüchtern, fand aber dennoch keinen Einstieg, um mich mit den Leuten zu vernetzen. Nach einer Weile, die ich ein bisschen unbeholfen am Tresen und am Flyerkasten verbrachte, beschloss ich dann doch, zu gehen.

Ich werde aber wiederkommen.

Am Freitag wurde mein KI‑Laptop geliefert, mit dem ich nun kleine, lokale Sprachmodelle betreiben kann. Es gibt natürlich nichts Besseres, als ein lang ersehntes Gerät kurz vor einem freien Wochenende zu erhalten. Meine Frau wird zu Hause arbeiten und ich wusste, wie ich den großen Teil meines Wochenendes verbringen werde.

Der Laptop hat einen AMD‑Prozessor mit einer fest auf der CPU verlöteten Grafikkarte. Weil sie sich den Speicher teilen, machen sie den Laptop zu einem passablen Apparat, um lokale KI-Modelle laufen zu lassen. Ich führe das Konzept von lokalen Modellen auch in der Firma ein, aber in groß und schnell (und auf einem richtigen Server), um der Belegschaft eine datenschutzkonforme, unabhängige und auch günstigere Künstliche Intelligenz anbieten zu können.

Gegen Mittag fuhr ich meine Frau ins Büro. Sie hatte gestern wichtige Unterlagen vergessen. Auf dem Rückweg fuhren wir das Auto in die Waschanlage. Mein Auto stand nämlich wochenlang unter einem der Bäume in unserer Straße. In jenem Baum befand sich ein Vogelnest und mein Auto wurde von einer zentimeterdicken Kotschicht überzogen. Vor allem an den Seitenscheiben und den Türgriffen.

Ich hasse Bäume.

Es ist das zweite Mal, dass ich in eine Waschanlage fahre. Das finde ich immer noch so aufregend, dass ich davon berichten muss.

Danach nerdete ich den ganzen Tag mit meinem Laptop herum. Ich testete verschiedene Sprachmodelle, installierte Konnektoren und Programmieroberflächen, testete Bildgeneratoren. Am späten Abend hatte ich tausende Tabs geöffnet und fand nur schwer wieder zur Ruhe.