es regnet

Wie sehr mich diese Minarettdiskussion an Penislängen denken lässt. Es darf nur einen geben; der Schwanzvergleich über der Solothurner Skyline. Die Gastgeber sind Gastgeber, glauben immer den Kürzeren zu ziehen und sagen daher wos lang geht (einpacken den Schniedel!) und die Gastnehmer sind nicht Gastnehmer und rufen: Menschenrechte.
Andererseits wurde früher gnadenlos (!) durchgesetzt, dass in protestantischen Gegenden, die kathoholishen Kirchen keine Türme haben durften, ganz neu ist die Angst vor Penisschwund wohl nicht, der Unterschied ist nur wie man heute über diese damalige Sitte staunt und sogar ein bisschen lächelt, und sich des historischen Kontextes nicht bewusst macht. Ganz einszueins lässt sich das natürlich nicht übertragen.

Jedenfalls.

Nach den Bürostunden war ich mit K verabredet, Handschuhe kaufen, ich brauche Handschuhe, es wird wieder kalt und ich fahre Fahrrad, und meine Handschuhe sind- ich weiß nicht, ich glaube, sie waren einmal von Motten befallen gewesen, von innen, das Futter, ich glaube mich an eine Mottenbrutstätte zu erinnern, andererseits bin ich mir da gar nicht so sicher, vielleicht liegen sie bei den Wintersachen und je mehr ich jetzt so schreibend darüber nachdenke, je mehr denke ich mir, wie wenig ich mir über den Verbleib der alten Handschuhe Gedanken gemacht habe, und denke mir: mir doch egal, die sahen ziemlich Scheiße aus.
Handschuhe jedenfalls gefunden. Sehen ziemlich gut aus. Schwarz, Leder, bisschen enganliegend und sie haben so genähte Längsstreifen an der Oberseite, damit das Leder ein bisschen auf Taille macht.

Zuhause haben wir etwas gegessen, dann kam meine Schwester, wir quatschten ein wenig über dies und über das, danach habe ich Stephen King vorgelesen, das erste Kapitel aus »Es« das war so lala: ein kleines Kind läuft einem Papierboot hinterher, trifft im Gulli einen freundlichen Clown (das Kind ist über dem Gulli, der Clown im Gulli drin) der ihn in Stücke reißt.
Wir waren uns nicht sicher ob wir das die ganzen tausend Seiten weiterlesen wollten, und liefen unseren Bücherschrank ab. Der nächste Vorschlag, von meiner Schwester, ging leicht in eine andere Richtung: Infinite Jest, DFW.
Ich las zwei Seiten Probe. Es gefiel. Wir besprachen das Buch, und wir waren uns bald einig: wir wollten eine richtige Geschichte. Die Tage werden kurz, wir fanden, dass das mit dem Vorlesen eine Art Kaminfeuersache werden sollte, und eine Kaminfeuersache hat eine klare Handlung, das steht so geschrieben, also standen wir wieder vor dem Bücherschrank verwarfen viele Dinge, einigten uns auf etwas Kürzeres, suchten weiter, und blieben schließlich bei Bohumil Hrabal hängen. Ich habe den englischen König bedient. Für Hrabal sprach vieles.

Meine Schwester ist vorhin (23Uhr) nach Dahlem zur FU gefahren. Im besetzten Hörsaal schlafen. So fängt man das Leben in Berlin gut an.

Ich sitze hier und warte auf Mitternacht, weil ich dann gleich ein paar Dinge erledigen werde. Und die dazwischenliegende Zeit kann man effizienterweise tagebuchverbloggen.
Heute nicht viel gemacht, außer mich mit Sachen auf der Arbeit herumgemüht, die sich nicht so umsetzen lassen wie ich sie gerne haben möchte.

Andernseits auch Erfolgserlebnisse gehabt: meine neue Lederjacke. Das heißt, gar nicht so sehr die Jacke, sondern mein Hüftumfang, weil jetzt: Jacke passt um den Hüftumfang herum. Was beim hereinbrechenden Winter durchaus von Vorteil sein kann. Zehn Kilo abgenommen in den letzten zwei Monaten. Vier dieser Wochen habe ich gehungert, mir den Spaß genommen, und danach habe ich einfach anders weitergegessen als früher. Einige Sachen dabei gelernt: mit Essen erschlägt man oft nur einen kurzen Reiz der dem Ziehen an der Zigarette ziemlich ähnlich ist, oder: Wasser ist super! Und mein Körper nimmt immer noch ab, fast als wäre er dankbar und könne sich nun der ganzen Überflüssigkeiten entledigen, die er so lange schon widerwillig mit sich mitschleppt, aber dankbar ist er natürlich nicht, ich weiß schon, dass das Alarmzustand für ihn ist, ein Körper will ja nicht abnehmen, weil er dann denkt, es wäre eine Hungersnot ausgebrochen, oder es gäbe Missernte, weil der Körper ja noch glaubt, er wäre der Körper eines Steinzeitmenschen und nicht eines sitzenden Büroangestellten der zu viel isst und sich zu wenig bewegt und eigentlich immer essen hat, von Alarmzustand kann also keine Rede sein, und von Missernte schon gar nicht, weil Kaisers hat nie niemals keine Missernte, zumindest solange sie bei Kaisers Geld machen wollen, oder solange die Banken frisches Geld nachreichen können, aber wie auch immer, ich lese ja auch viel Schund und ich sagte neulich zu K, vielleicht hätte ich ja Krebs, weil ich mal gelesen habe, dass man bei Krebs auch abnähme, Geiwchtsverlust sei sozusagen ein Indikator für Krebs, weil Krebs: schlauet Ding, nimmt dem Körper das Gewicht und die Gesundheit gleich mit. Aber K beruhigte mich, sie sagte, so ein Zufall wäre zuviel des Zufalls, aber große Worte waren das nicht, und ich fühlte mich ziemlich der Koketterie entlarvt, wobei Entlarvung jetzt voraussetzt, dass das wirklich Koketterie ist, aber mir ist es ernst, und ich wusste nicht wie ich es anders formulieren soll, entlarvung hat so etwas kriminalistisches, das wollte ich immer schon einmal sagen: entlarvung, man fühlt sich so seriös wenn man das sagt, entlarvung entlarvung, irgednwie journalistisch. aber ach.

Noch eine weitere positive Meldung: meine Schwester hat jetzt eine Wohnung gefunden, in einer kleinen Neukölner WG.

So oft auf dem Flohmarkt am Mauerpark gewesen wie in letzter Zeit, bin ich schon lange nicht mehr gewesen. Aber meine Schwester geht da gerne hin, zudem sucht sie eine Jacke. Das Resultat des Flohmarktgehens ist aber immer, dass sie sich nichts kauft, dafür aber ich. Gestern: eine kurze Lederjacke und Stephen Kings „Es“, ja genau Stephen King, da mich Stephen King neulich schon so ungeniert beschäftigt hat, habe ich mir gleich einen tausendseitigen Klotz von ihm gekauft. Zweieurozehn.
Stephen King werden wir dann vorlesen, zu zweit oder zu dritt, ich lese solches Gruselzeug nicht alleine.

Am Nachmittag lange vor mir hergeschobene Sachen erledigt. Handwerkkrams: Türschwelle geschliffen, Bedetuchstange montiert und die Schlafzimmertür vom Quietschen befreit. Das war dann wieder so ein Tag wie der Samstag, dass plötzlich der Abend da ist und man nicht weiß wo die Zeit geblieben ist.
Dann haben wir uns Pizza bestellt und 21 grams mit Sean Penn und Naomi Watts geschaut.

Undso.

Weil ich am Mittagstisch von 2012 redete, glitten unsere Gespräche ab und landeten bei Freddy Kruger aus den Nightmarefilmen und Jason aus den anderen Filmen, und ich weiß jetzt gar nicht warum ich das erwähne, inhaltlich lässt sich das gar nicht vertiefen, außer ich bin jetzt ganz angestrengt, aber der Flow: wie wir Jungs am Tisch, von den Filmen aus den Jugendjahren sprachen, da will man gar nichts vertiefen, da will man nur buddeln, nur sich erinnern: diese eigenartige Stimmung beim Friedhof der Kuscheltiere, den wir eh alle als Buch viel besser fanden, was dann wieder komisch war: wieviele Menschen Friedhof der Kuscheltiere gelesen haben, fast als wäre es Kings beste Geschichte, aber war das nicht eher Er, sie, es oder Tommyknockers?, ich kenne mich ja nicht so aus, zudem habe ich nur die Kuscheltiere richtig wahrgenommen und natürlich Sie, verfilmt mit der einen soweit ich mich erinnern kann, tollen Schauspielerin, die ich jetzt googeln müsste, wie sie dem Protagonisten mit dem Vorschlaghammer die Füße zerschlagen hat, das war so ein Bild, das geblieben ist, neben diesem unsäglichen Gefühl, ganz langsam in eine Falle getappt zu sein, eine Falle, die man von Anfang an erahnte, aber sich dann schlimmer als alle Vorstellungen herausstellte, aber quatsch, nicht das war das schlimme Gefühl, sondern das Gefühl ausgeliefert zu sein, das war das schlimme Gefühl, das andere ist ein nebenseitiger Effekt, der am Anfang die gute Stimmung, ahnungslos zerbröckeln ließ, aber ich verliere mich in Details, und klinge schon, als würde ich jetzt Stephen King Bücher besprechen wollen, neinnein, aber dochnochschnell: vielleicht sollte ich wirklich mal Sie lesen, von King sagt man ja, der würde ganz eigene, unheimliche Stimmungen herstellen, und wenn die Stimmung gemeint ist, die ich bei den Kuscheltieren gefühlt (eh? sagt man, dass man Stimmungen fühlt? Stimmungen hört man ja eher, aber ach: Musik fühlt man ja auch, egal) habe, dann willichwillich (oha!) wissen wie unheimlich sich die Stimmung in jenem Haus im Schnee in den amerikanischen Bergen sich anhört, -fühlt.
Ah und dann fällt mir the Shining ein, das war ja auch King, nagut, wir kennen ja nur die Verfilmung von Kubrik mit Jack Nicholson, weil, wer hat Shining schon gelesen, wir haben ja alle nur die Kuscheltiere gelesen, und nicht die anderen.

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Abends war niemand zuhause. K war aus essen, meine Schwester war tanzen und ich habe die Gelegenheit genutzt, Papierkram zu erledigen. Der liegengebliebene Papierkram ist abendfüllendes Programm.
Dabei ist dieser vorige Satz als letzter Satz, dermaßen unmöglich, dass ich diesen Satz anfügen muss, und schon drücke ich mich vor dem Punktmachen, weil dieser angefügte Satz so oberlehrerhaft ist, aber immerhin angenehmer im Abgang als der vorige Satz der den Tonfall einer Pointe hat, aber den Inhalt einer Krokette – so.

Was ich gestern noch vergessen hatte zu erwähnen, weil ich zu sehr damit beschäftigt war, die paar Drinks mit Frank in einen Satz zu quetschen, war die Sache mit der geräumten Brunnenstraße 183, an der ich gestern abend noch vorbei lief. Nicht, dass ich um diese Uhrzeit noch etwas vernünftiges dazu zu sagen hätte, Himmelnein, ich kann nicht Politik, ich habe nur beobachtet wie die Bauarbeiter unter Polizeischutz spätnachts noch das Haus unbewohnbar schlugen, Fensterrahmen aus der Mauerverankerung rissen, Treppen demontierten, so banal das alles.

Heute dann mit meiner Schwester ins Kino gegangen am Potsdamer Platz. Ich kam direkt aus dem Büro, und war eine Stunde zu früh, wollte noch eine Kleinigkeit essen, und ein bisschen lesen. Ich setzte mich in eine dieser Touristenfallen im SonyCenter, dieser australische Laden, an dessen Name ich mich nie erinnern kann, er hat jedenfalls zwei rr’s wie Canberra, heisst aber ganz anders, doch haben sie ein Käguru im Logo, unverwechselbar, und jeder versteht wenn ich sage: treffen wir uns in dem australischen Laden im SonyCenter.
Klappt immer.

Nach dem Essen dann Katastrophenfilm: 2012.
Sehr flach, sehr vorhersehbar, sehr laut, sehr aufgeblasen. Wir wussten das alles vorher, doch scheint mir, als näme ich mir gerne vor, solchen Schund zum letzten mal zu sehen.

Auf dem Nachhauseweg auf der Bernauer überall Polizeiwagen und Wasserwerfer die gerade in den Feierabend zu fahren schienen.

Ach, ich weiß auch nicht.

Den Tag in Meetings verbracht. Am Abend mit Frank verabredet gewesen und über so eine Sache geredet, über die ich hier irgendwann berichten werde, wenn es einmal Zeit wird.
Und jetzt frage ich mich, ob ich diesen Tagebucheintrag nicht in einen einzigen Satz unterbringen hätte können.

Hamburg liegt immer noch wie eine wohlige Decke um mich gewickelt, viel weicher als man denkt.
So wohlig eingewickelt saß ich im Büro und ging den Dingen nach, die ich zwischen Montag und Freitag immer mache, und ha, jetzt eben Freutag geschrieben gehabt, was ich mir sofort explitiziert vor Augen geführt habe und ungefähr so aussah: *!FREUTAG!* mit hüpfenden Smileys, die dem Beat der Wochenendeparties folgen.

Auf dem Nachhauseweg fiel mir ein, Essen zu kaufen, weil ich heute alleine essen würde, und da es niemand merken wird, stimmte ich mich auf Faulheit ein und kaufte mir Tütensalat und Schinken, leerte zuhause die Tüten lieblos in die Salatschale, schnitt ein bisschen Schinken in Streifen, goß Öl und Essig dazu und aß.
Danach las ich die Blogs nach, las die Nachrichten und las von Le Corbusier und seiner Nähe zu den Nazis und Faschisten. Und danach einen sehr gewagten Artikel, der Le Corbusier des Totalitarimuses bezichtigt.
Ich las den zweiten Artikel auf dem Sofa, lehnte mich in Schräglage, und pennte ein. In meiner wohligen Hamburger Kuscheldecke.

Da wir am Nachmittag schon in Hamburg sein wollten, hatte ich mir den Freitag frei genommen. Am Vormittag bin ich mit meiner Schwester im Weltempfänger am Arkonaplatz frühstücken gewesen. Am großen Fenster an der Platzseite gesessen und hinausgeschaut wie Berlin so den Freitagvormittag verbringt. Das kam mir so eigenartig fremd vor. Und schön.

Und dann war es plötzlich viertelvoreins. Um viertelnacheins sollte der Zug fahren. Es war also viertelvoreins und alles ging drunter und drüber. Um zehn nach eins saß ich im Taxi in der Invalidenstraße im Stau. K rief mich an und sagte, sie stünde auf Gleis 8 am Abschnitt B und fragte an welchem Abschnitt ich denn stünde, ich sagte, ich säße im Taxi. Und das war nicht so toll.
Ich schaffte es dann aber doch noch. Und ich musste K versprechen, mir diese Art von Verspätung abzugewöhnen.

Und dann kam Hamburg.
K und ich fuhren mit der SBahn weiter zur Sternschanze, stiegen aus, ich zeigte ihr die Susannenstraße, zeigte ihr das Schulterblatt, erklärte die Dinge, erklärte die Stadt, wegen des Kontextes der immer erklärt werden will um urbane Zusammenhänge zu verstehen, ich erklärte den Platz mit der Flora, den Galaostrich, erklärte wie die Flora die ganze Schanze vor der Versnobbung rettet, weil sie in ästhetischer Hinsicht am Platz alles dominiert, weil die Flora, in ihrer ganzen Unruhe die sie verkörpert, sowas wie Balance herstellt.

Danach gingen wir ins Hotel, legten unsere Dinge ab, schauten aus dem Fenster, liefen noch ein bisschen herum.
Und dann die Lesung.

* ich
* Isa
(Pause)
* Maximilian
* Henrike

Wunderbare Stimmung wiedermal, wunderbare Leute, wunderbare Texte und wunderbare Moderation. Ich las ein bisschen hastig, der Text ist so lang. Hier die gesamte Lesung inklusive der Kidschen Moderation, in der er mich u.a. des öffentlichen Proseccotrinkens bezichtigte.
Ein großer Dank geht an Lars und Axel für diese Aufnahme.
Und dem Hamburgerjung für die Fotos.

Der Rest des Abends war ein sehr netter Abend mit sehr guten Gesprächen, diese Abende die so erschreckend kuschelig sind, dass es fast schon anfängt zu jucken.
Auf dem Nachhauseweg schaukelte Hamburg um mir herum, K gefiel die Stadt sehr, und dann holten wir uns noch den besten Döner der Welt, im Big Food am Schulterblatt.

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Samstag:
Am frühen Nachmittag das Bett verlassen. Wir hatten einen Riesenhunger und beschlossen, im neuen Hatari an der Schanzenstraße zu frühstücken. K bestellte Käsespätzle und ich bestellte ein Riesenschnitzel mit einer schweren, braunen Soße und einen halben Kilo Pommes.
Nach dem Frühstück spazierten wir über den Flohmarkt am Schlachthof hinüber ins Karolinenviertel, durch die Marktstraße, schauten Läden an, wir gingen gezielt ins Garment, fanden ein wunderschönes rotes Kostüm für K, fanden siebenhundert Euro allerdings eine Nummer zu klein.
Nachher setzten wir uns in ein sehr tüddeliges Kaffeundkuchen-Cafe in der Markstraße, kein Tante-Emma-Kaffee-und-Kuchen, sondern eines dieser neuen Szenelokale die so auf Omaschick machen, wie sie derzeit auch in Berlin wie Kaninchen aus dem, öhm, Boden schießen. Das Lokal musste ziemlich neu sein, vor zwei Jahren existierte es jedenfalls nicht.
Wir setzten uns an die Bar und bestellten: Kaffeundkuchen.

Nach dem Kuchen gingen wir raus auf die Feldstraße, ich wollte K den Dom zeigen, wir liefen einmal quer hindurch, schauten den Lichtern zu, den schnelle Gefährten, den Karusellen, den Nieten auf dem Boden, ich setze mich nie in eines der Geräte, ich begehe auch keine Geisterhäuser, höchstens werfe ich ab und zu nach Dosen, aber immer daneben, und gestern wollte ich mich auch nicht blamieren, und so gelangten wir auf die Reeperbahn, natürlich, nicht nur Pflichtprogramm, aber Pflicht. In der Boutique Bizarre meine Kreditkarte gezückt, mir auch gedacht, dass das eigentlich Supermarche Bizarre heiße müsste, und weniger Boutique, aber Erkenntnis war das keine, dafür Angeberei auf ganz platt möndänisch, was ich natürlich gleich tagebuchbloggen muss und mir denke: herrje.
Auf einmal war dann sehr schnell Abend geworden. Wir waren mit Isa, ihrem Mann, Kid37, Maximilian, the Realstief und der Frau mit dem Namen Monalisaseyes verabredet, im Westwind in St.Georg, gleich hinterm Hotel Atlantic. Dabei haben wir vom Taxifahrer erfahren, dass das Atlantic alle seine Sterne verloren hat, wegen ausgebliebenen Sanierungsarbeiten, und wir fanden das irgendwie total tragisch, so wegen der Grande Dame, die in ihrer Überheblichkeit mal nicht aufgepasst hat und dann übelst abgerutscht ist. Roter Wein, Cognac, Armagnac, all der Kacque, ihr wisst schon. Udo Lindenberg wohnt dort aber noch, dem sind die Sterne schnuppe.

Danach mit den Freunden Hirschgulasch gegessen und von so vielen Sachen geredet.

Es wurde wieder spät und Hamburg schaukelte wieder um mich herum. K und ich liefen an der nächtlich beleuchteten Binnenalster entlang, hinunter zum Jungfernstieg, liefen da weiter unter den Kollonaden, bogen rechts ab und überquerten die Fleete, standen auf einmal schon am Axelspringerhaus und dann fiel mir ein, dass wir ganz nah am Gängerviertel standen. Auf gut Glück schrieb ich Frau Stella, mit der mich zu treffen, ich eigentlich schon abgeschrieben hatte, eine SMS, ich schrieb: Hey, sind beim Gängerviertel, Dunochda?
Und eine halbe Minute später kam ein Anruf. Ja sie sei noch da.
Sie zeigte uns das ganze besetzte Gelände, alle Gebäude, die Höfe, erklärte uns was sie wie und wo machten, wie gut das alles lief, und sie zeigte uns das Hauptgebäude das sie leider aufgeben mussten. Daraufhin stiegen wir eine Treppe hinab in einen engen, verrauchten Keller, die Bässe brummten, wir holten uns ein Bier und setzten uns in eine dunkle Ecke neben den Boxen.
Das Gängeviertel ist super. Befreit von dem ganzen dogmatischen SchwarzeBlock-Scheiß einerseits und der AllesfürdieKunst Tacheles-Esoterik ist es so wunderbar subversiv, und gleichzeitig so aktuell politisch, ohne die ganze linksradikale Attitüde auszuhängen, dass einem fast die Tränen kommen.
Ich muss das vielleicht noch einmal besser erklären. Für mich zum Verständnis.

Doch war die Nacht spät geworden, bald brachen wir auf, in Richtung Hotel, wir liefen über die Feldstraße und beim Anblick des türkischen Restaurants an der Ecke zum Pferdemarkt wurden wir von einer Hungerattacke heimgesucht. Der wir nicht wiederstehen wollten.

Später beim Einschlafen fiel mir die Checkout-Zeit ein, Checkout-Zeit, immer Checkout-Zeit, was mich an Hotels immer nervt, ist die Checkout-Zeit, und schlimmer noch als Checkout-Zeit ist, wenn man nicht genau weiß wann Checkout-Zeit ist.

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Sonntag: Am frühen Vormittag aus dem Bett gekrochen, geduscht und mich an der Rezeption nach der Checkout-Zeit erkundigt. Zwölf Uhr, ahso.
Nachher gingen wir wieder ins Hatari zum Frühstücken, K bestellte wieder Käsespätzle und ich diesmal das Pfälzer Kombinat. Saumagen, Bratwurst und Leberknödel auf Sauerkraut. Ich bat die Kellnerin, den Leberknödel durch eine Bratwurst zu ersetzen. Das war dann schon alles ein bisschen viel. Vor allem, weil ich K noch mit ihren Käsespätzles geholfen habe.
Während wir auf das Essen warteten gingen uns die Themen aus und spielten deshalb „Werbinnich“. K war erst KingKong und nachher Humphrey Bogart. Ich war hingegen erst Kid37 und danach ein Saumagen. Wir haben uns alle nicht erraten.

Aber ein Hamburgbesuch ohne an der Elbe gewesen zu sein, ist wie ein Berlinbesuch ohne, ohne, ohne. Deshalb sind wir mit der U3 zu den Landungsbrücken gefahren und das ist dann schon ziemlich toll, wenn sich dem nichts ahnenden Fahrgast plötzlich der Berg öffnet und er über das Wasser, die Kupferdächer und die Kräne schaut.
Dann war also erstmal Elbe.
Und nach der Elbe war Hauptbahnhof, ICE, und dann Berlin.
Wir haben uns als erstes in dieses Segafredo im Hauptbahnhof gesetzt und öffentlich einen Prosecco getrunken.