spaeter, truebe

Was letzte Woche schön war, war vor allem Bier.

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Abends mal in den Salami Social Club gegangen. Da gibt es gute Pizza und Bier. Ich hatte Gutes darüber gelesen. Das Salami Social Club ist natürlich kein Club und in Wirklichkeit auch kein Restaurant sondern eher ein Pizzaimbiss mit vier Tischen an denen man auch essen kann. Die meisten Kunden warten lediglich am Tresen um die Pizza mit nach hause zu nehmen. K und ich setzten uns aber an den Tisch und bestellten uns zwei große Biere. Ich aß Pizza mit Blutwurst und Pizza mit Kürbis. Halb Halb. Pizzasnobs werden die Nase rümpfen. Ich aber sage euch: da machen sie die beste Pizza der Welt. Der Laden wird von typischen berliner Amerikanern, die es mittlerweile überall gibt, betrieben. Ich liebe ja dieses Scheißen auf Traditionen und mit ein bisschen Glück kommt meistens etwas gutes dabei heraus.

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An einem anderen Abend in die gerade eröffnete Brewdog Bar gegangen. Die Leute von Brewdog sind Punks aus Schottland die mit ihrem Brauprojekt und einer ziemlich lauten Marketingstrategie zu Millionären geworden sind. Die Bar in der Ackerstraße ist ihre erste in Deutschland. Ich mag den Raum, es ist ein einziger großer und hoher, etwas kahler Raum, vorne am Fenster gibt es typische Booths in denen man zu sechst sitzen kann und im Raum selber stehen bierbankartige Tische. Warum ich das alles aufschreibe? Weil K und ich da einen tollen Abend hatten. Ein paar Tage später bin ich noch einmal alleine hingegangen, da ich zwischen Arbeit und dem Pokalspiel von Hertha gegen den BVB zwei Stunden zu vertrödeln hatte. Es gibt keinen besseren Rahmen als eine Bierbank und frisches, gutes Bier, wenn man ein paar Sachen ins Notizbuch schreiben muss.

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NEIPA. New England IPA. Puh. Bier. Es ist ja immer so eine Sache mit der Nerdigkeit. Wenn man über Bierstile redet, hört man manchmal: können wir nicht einfach wieder Helles oder Pils trinken? Ja, kann man. Vor allem gut gemachtes Pils finde ich super. Helles finde ich meist eher langweilig, aber das ist eine andere Sache. Dennoch ist die Rückbesinnung auf charaktervolle Aromahopfen eines der besten Dinge die dem Bier passieren konnte. Was aber entsteht wenn Brauer in New England aus Jux beginnen Bitterhopfen zu minimieren und das Bier dermaßen mit Aromahopfen vollzustopfen und es dann nicht filtrieren oder pasteurisieren, dann ensteht ein Bier das im Glas aussieht wie Mangosaft, aber so ungefähr das süffigste und frischeste Bier wird, das ich je getrunken habe.
Ich trank den ersten New England IPA-Probesud einer Berliner Brauerei und sah direkt dem Sommer ins Auge. Direkt. Patzbumm: Sommer.

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Und letzten Sonntag natürlich auf der Wurst und Bier 2017 in der Markthalle IX gewesen. Mit Frau Modeste und ihrem J samt kleinem Sohn. Auf der Wurst und Bier haben wir Wurst gegessen und Bier getrunken. Wir haben auch Pulled Pork gegessen aber nicht so viel wie Wurst. Und Bier.

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Nicht Bier, aber tolle Frau mit der ich schon mal Bier getrunken habe. Steffi ist vor einigen Tagen auf Reisen gegangen. Die Travelinglady.

Was weniger schön war. Piet ist gestorben. Letzen August tanzten wir noch zusammen auf einer Hochzeit in Meran, vorletzte Woche hieß es, er habe Krebs, letzte Woche: tot. Piet habe ich vor fünfundzwanzig Jahren kennegelernt als er eine wirre Theatheridee koordiniert und inszeniert hat. Die wirre Idee kam nicht von ihm, sondern von meinem Freundeskreis, oder eher ein loser Bekanntenkreis von jungen Menschen die Punkmusik hörten und viel zu viel kifften und Alkohol tranken. In jenen konservativen, katholischen Zeiten gab es den ungemein starken Drang sich auszudrücken. Wir wollten also Theater spielen, wussten aber nicht wie, vor allem wussten wir aber auch nicht was wir da spielen wollten. Dann tauchte Piet auf. Piet war älter als wir alle und er war Regisseur. Er lenkte die ganze Theateridee, inszenierte das was wir zu wollen glaubten und tourte mit uns durch die südtiroler Dörfer. Das Stück war total schräg, aber alle unsere Vorstellungen waren ausverkauft.
Peter Oberdörfer, Autor, Schauspieler, Regisseur.
Es dauerte mehr als zwanzig Jahre bis ich ihn wiedersah. Das war vor einigen Jahren in Meran auf dem Literaturfestival von dem ich bloggte. Man kann dort u.a. über Piet nachlesen (immer die “Exilposts” weiterklicken). Wie er immer mit seinem Pferdeschwanz, Vollbart und seinem Rucksack herumlief. Seine wachen dunklen Augen. Vermutlich ist es genau das, was mir von ihm in Erinnerung bleiben wird. Seine Wachheit. Seine Präsenz. Dieses genau hier sein. Es gibt Leute die sind richtig intelligent. Ich meine nicht notwendigerweise Intellektuell, sondern intelligent. Leute die allumfassend Bescheid wissen, Leute die genau beobachten, die Dinge richtig einschätzen können, über den Tellerrand hinausgucken. Und am Ende auch Visionen entwickeln. Als ich ihn letzten August auf der Hochzeit wiedertraf, redeten wir zufällig über Fußball. Er hatte keine Ahnung von Fußball. In Südtirol spielt dieser Sport keine Rolle. Man kennt dort allenthalben den FC Bayern und Juventus. Vielleicht noch Inter, Milan und den BVB. Er fragte, Berlin, war habt ihr da, ist das Hertha BSC? Ich sagte: ja. Er sagte, die spielen ja ganz gut zur Zeit. Was sind sie geworden? Siebter? Ich sagte, ich dachte du hast keine Ahnung von Fußball. Er sagte, ich habe das in der Zeitung gelesen.
Das meine ich, wenn ich von Intelligenz rede.
Dem südtiroler Kulturleben wird er sehr fehlen.

Letzte Woche hatte ich Geburtstag. Normalerweise stehe ich samstags um sieben Uhr auf, verbringe meinen schönen einsamen Samstagmorgen. Gegen 10 oder 11 Uhr wecke ich K mit einem Kaffee.
An diesem Geburtstag war es anders. Ich schlief bis neun. Warum auch immer. Als ich in die Küche ging war der Tisch mit einem Tischtuch gedeckt. Darauf lagen Teller und Tassen und Schinken und Käse und Butter und Marmelade. Und Geschenke.
Wie ich in meiner Unterhose dastand. Ich war total underdressed.

Toll auch die Facebookbenachrichtigungen und die Benachrichtigungen über alle Kanäle die es so erst seit wenigen Jahren gibt. Ich pflege ja eher einen kleinen Freundeskreis, über Facebook gibt es so etwas wie einen weiteren sozialen Ring. Das heißt, der Ring war früher schon da, aber durch das Internet ist dieser Ring viel näher herangerückt. Berufliche Kontakte über Xing und Linkedin, Whatsappgruppen. Die Menge an Glückwünschen die darüber hereinkommen. Geburtstage müssen früher eine einsame Veranstaltung gewesen sein. Ich freue mich wirklich über jeden einzelnen Gruß. Ein irres Einprasseln von Liebe. Das ist so komprimiert, der nächste Tag ist dann nur noch ein finsteres und schwarzes Loch. Bis auf die üblichen paar, die entschuldigend am nächsten Tag noch die Glückwünsche nachreichen. Fast möchte man sie umarmen.

Jetzt war ich aber lange weg.

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Diesen Dezember den Jahresendfragebogen weggelassen, dabei habe ich mich das ganze Jahr über gefreut, im Dezember in diesem Bogen die beste Serie des Jahres aufzulisten. Das ging oft so: eine Serie schauen und sich denken: die muss in den Jahresendfragebogen rein als die beste Serie 2016. Ständig. Am Ende waren es dann drei oder vier. Alles beste Serien. The Preacher zum Beispiel, oder auch Stranger Things und Outcast fallen mir auf die Schnelle ein. Die beste habe ich leider am 2. Januar 2017 gesehen. Designated Survivor mit Keifer Sutherland. Bringt nix, so ein Jahresendfragebogen, fängt ja immer alles von vorne an.

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Am zweiten Weihnachtstag die Arunda Sektkellerei besichtigt und anschließend den Sekt verköstigt. Das war ein spontaner Einfall, weil seit meinem verlinkten Eintrag Arunda ein großes Thema geblieben ist und die entsprechende Südtirol-Berlinconnection gelegt werden musste. Wir waren zu siebt und bekamen ziemlich viel zu trinken, am Ende überließ man uns ein paar Flaschen, wir schenkten uns große Gläser ein. Meine Mutter war natürlich auch dabei, sie kannte alle beim Vornamen, den Chef, die Frau, die Verwalterin, auch einige Besucher. Hätte ich wissen können.

Danach: Heißhunger. Unten im Tal sofort eine Pizzeria aufgesucht.

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Auffällig auch, wie viele Frauen ab sechzig in Italien noch attraktiv sind, die man auf dem ersten Blick gar nicht als alt einstuft, sondern zuerst schlichtweg als attraktiv. Die Frage nach Körperfülle oder genuine Schönheit löst sich dabei ganz auf. Zurück in Berlin, die gleiche Altersgruppe: Kartoffel.

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Beste Unternehmung 2016. Mit dem Auto mehr oder weniger alleine nach Schweden gefahren. Ich fühlte mich wie ein kleiner Abenteurer.

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Mein persönicher Horror im Flugzeug ist immer mit voller Blase abzustürzen. Sitze ich mit voller Blase da, wird mir ganz mulmig. Abstürzen – und dem Tod mit diesem unangenehmen Unterbauchgefühl entgegensehen. Fegefeuer. Wenn ich zwei Biere getrunken habe, meine ich, Abstürzen relativ gelassen zu entgegnen, deshalb trinke ich nach der Sicherheitsschleuse meist ein paar Biere. Das geht auf die Blase. Oft fällt mir die volle Blase zu spät auf. Beim Starten beispielsweise. Hölle.

Das Safetyvideo läuft gerade an, ich bitte meine Sitznachbarin, mich auf die Toilette zu lassen. Vor der Toilette steht die Damen von Airberlin mit verschränkten Armen. Ich dürfe jetzt nicht auf die Toilette, das Safetyvideo laufe gerade. Ich sage, oh das stimmt, aber ich schwöre (drei Finger auf die Brust) ich kenne das Video auswendig. Sie sagt: nein. Wenn nicht alle Passagiere das Safetyvideo sähen, dürfen sie nicht abheben. Ich sagte, ich verstünde das, ich kenne das Video aber wirklich auswendig, die zwei Ausgänge vorne, die vier in der Mitte und die zwei ganz hinten und dass ich mir bei abfallendem Druck die herunterfallenden Sauerstoffmasken zuerst selber anlegen müsse und dann erst Kindern und hilfebedürftigen Menschen damit helfen solle, etc. Sie sagte, das sei Vorschrift, in der Flugbranche funktioniere alles über Vorschriften, ich sagte, meine Blase drücke schon sehr (Handgeste bei den Rippen) und sorry, ich flöge ständig mit Airberlin, ich säße 40 bis 80 mal pro Jahr in diesen Boeing 787’s ich kenne sie wirklich auswendig. Sie sagte, das sind nicht 787’s, das sind alles 737’s. Schauen Sie sich bitte das Safetyvideo an.
737. Ziemlich bedrückend.

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Bestes Konzert 2016. Moderat im Velodrom. Das “New-Error”-Medley dauerte fast eine halbe Stunde. Wir standen nur da und schauten der Musik zu.

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Bestes Hertha Spiel 2016. Das 3:0 gegen Glabach. Abendspiel, Flutlicht. Kalou kommt von der Beerdigung seines Vaters nach Berlin zurück und schießt im Einzelgang den Gegner aus dem Stadion.

Letzte Woche musste ich eine Mitarbeiterin entlassen. Das heißt, nicht entlassen im klassischen Sinne, aber ich konnte ihren Vertrag nicht mehr verlängern. Da ich sie für sehr fähig hielt und einen riesigen Gewinn für die Abteilung und auch sie überaus gerne bei uns arbeitete, kam es gefühlsmäßig einer Entlassung gleich. Anders als bei Trennungen, die auf schlechte Zusammenarbeit basieren, waren wir in diesem Fall schlicht beide traurig.
Am Tag nach der Mitteilung tat sich eine Möglichkeit auf, die Mitarbeiterin in einer andere Abteilung zu weiterzubeschäftigen. Die Leiterin der anderen Abteilung war so froh darüber und ich wiederum war so erleichtert darüber, als ich das der Mitarbiterin erzählen konnte, sprang sie mir aus Freude an den Hals.

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A. aus Hamburg war zu Besuch. Wir saßen lange bei Bier am Tisch und scrollten mit unseren Fingern auf dem Display über Googlemaps herum und sie erzählte mir vom neuen Hamburg. Sie wohnt jetzt in der selben Straße wie ich damals. Der Kiosk ist offenbar nicht mehr da, sie zeigte mir die neuen Bars, oder dass man am Ende der Susannestraße jetzt sogar geradeaus gehen kann. Das muss man sich einmal vorstellen, man geht vom Schulterblatt die Susannestraße runter und muss am Ende nicht entweder rechts oder links gehen, sondern kann auch geradeaus eine Treppe hinaufgehen, weil dahinter ein ganzes Gelände mit Kneipen liegt, ja genau, da wo früher einfach irgendwie Gestrüpp war, da muss man nicht mehr links oder rechts gehen. Man kann auch einfach geradeaus gehen. Das wirft mein Hamburg-Bild über den Kopf. Muss ich mir dringend mal ansehen.

Ich war am Ende des Abends ganz Hamburg.

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K. und ich fanden endlich Zeit die neuen Nachbarn und Freunde zum Essen einzuladen. Bier und südtiroler Schlutzkrapfen. Das erste mal, dass ich Schlutzkrapfen kochte. Das waren zwei sehr schöne und lange Abende.

Irgendwo einen Satz gelesen, von Tucholsky oder jemandem, der Tucholsky ähnelt. Der Satz beschrieb, wenn Menschen ihre Sorgen mit Alkohol verdünnen. Sorgen mit Alkohol verdünnen. Eine so nahe Metapher. So klar, so unkekünstelt Zweideutig. Wenn ich so eine Metapher lese, will ich gleich mein Gesicht in sie vergraben.

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Mit dem Schwiegervater im Dong Xuan Center in Lichtenberg gewesen. Ich hatte bisher nur darüber gelesen. Dass die meisten Vietnamesen der DDR nach der Maueröffnung in Armut geraten sind, woraufhin sich viele zusammengeschlossen haben um das Dong Xuan Center zu gründen, natürlich auch um sich die Straßen von Hanoi nach Berlin zu holen. So der offizielle Wortlaut.

Fünf Lagerhallen hinter einem etwas verfallenen Industriekomplex. Die Lagerhallen sind so angelegt, dass durch die Mitte eine enger überdachter Weg führt und links und sich rechts davon Geschäfte befinden. Mit Türen und Auslagen. Wie in einem Wong Kar-Wai Film, auch wenn seine Filme in China spielen, wie einer der Protagonisten durch die überdachten, engen Marktgassen schleichen, immer überfüllt, immer auch ein bisschen bedrohlich, Schilder die das Fotografieren untersagen, Gerüche, wo Menschen ihre Waren anbieten, Nudeln, Früchte, einen Haarschnitt, Hüte, blinkender Elektronikschrott, frisch frittierte Teigwaren, Fisch, Kleider, Schaufensterpuppen mit Mangaaugen.

K und ich schauten früher oft Wong Kar Wai Filme. In “In the mood for love” geht die Frau ständig in eine dunkle Gasse hinunter und kauft Nudeln. Ständig. Gefühlt besteht dieser Film nur aus jenen Szenen wo diese Frau in jene dunkle Gasse geht um Nudeln zu kaufen. Die Verkäuferin zieht lange Nudeln aus einem dampfenden Topf. Die Frau steht immer daneben, schaut schweigend zu, nimmt die eingewickelten Nudeln entgegen und zahlt. Selten war der Kauf von Nudeln erotischer als in diesem Film.

Ich kaufte im Dong Xuan Center eine Packung langer und gewundener Nudeln. Durchsichtig. Reisnudeln. Mit lauter fernöstlicher Schriftzeichen auf der Packung. Ich hatte sie für K mitgebracht. Sie wusste genau warum.

Mittwochfrüh vor anderthalb Wochen wache ich auf. Noch bevor ich aufstehe schaue auf mein Telefon um zu prüfen wer die Wahl gewonnen hat. Dann bin ich eine Woche lang ziemlich ratlos.
Nein, das war nicht wirklich schön. Aus diesem Grund hatte ich auch wenig Lust, um wöchentlich zurückzublicken auf das “was schön war”. Obwohl meine Mutter zu Besuch war und wir viele schöne Dinge gemacht haben.

Ich habe seit jenem Mittwoch mehrmals am Tag meine Meinung und meine Haltung zu Trumps Wahlsieg geändert, und sie ändert sich immer noch. Das Thema löst in mir immer negative Emotionen aus, dabei kann ich eine kompromisslose und sofortige Anti-Trump-Haltung einnehmen wie auch ein lassen-wir-mal-gucken. Und alles dazwischen.
Natürlich bin ich in der komfortablen Situation, Teil der dominanten Mehrheit zu sein, ich bin weiß, heterosexuell und männlich. Außerdem habe ich einen guten Job. Und ich wohne nicht in den USA. Ich muss nicht unmittelbare Angst haben, ich habe den Luxus, mir das erstmal in Ruhe ansehen zu können, sollte alles ins Rollen kommen, bin ich vermutlich einer der Letzten dem es an den Kragen geht.
Viele andere haben diesen Luxus nicht. Es hat bereits angefangen mit der Diskriminierung auf der Straße, in den Schulen. Und schon nur deswegen sollte man unmittelbar auf die Straße gehen.

Andererseits hat Trump seine Rhetorik zurückgefahren. Ob das etwas bedeutet weiß ich nicht. Die Hoffnung ist natürlich da, dass er jetzt regiert, er hält die Zügel in der Hand, dann hört man ganz von selbst mit dem Poltern und dem Pöbeln auf, die Hoffnung ist also da, dass das bloße Wahlkampfrhetorik war. Was an sich ja schon schlimm war, aber eigentlich hat mich ja die Rhetorik am meisten gefürchtet und dass dem so viele zugejubelt haben. Jemand der so primitiv und feindlich daherpöbelt an der amerikanischen Regierung zu wissen und ist noch furchterregender als eine offensichtliche Dummbratze wie der zweite Bush es war.
Jetzt wirkt er pragmatisch.
Was uns aber mit den Geiern der alt.right bevorsteht fühlt sich tausendmal gefährlicher an. Sie wittern ihre Chance.

Es gab viele kluge Gedanken zu dem Thema. Hier und da überall im Netz zu lesen. Ich habe keine weiteren kluge Gedanken dazu. Ich ahnte mich mit der Welt nur gerade auf einen so guten Weg. Dass die Welt gerade besser wird. Das mit dem Respekt gegenüber den Menschen. Und das mit der Freiheit auch. Gut, in vielen Ländern klappt das noch lange nicht, aber wenn wir es schonmal vorleben, werden sie irgendwann alle mal folgen. Wollten wir das nicht alle? Respektiert werden und frei sein? Wollten wir nicht?

Am Mittwoch mit den Jungs nach Feierabend im Büro abgehangen. Auf einem 70″ Fernseher Fifa17 gespielt, Bier getrunken und Pizza gegessen. Ich habe noch nie Fifa gespielt und schied demnach früh aus, hatte aber zwei mal ein Tor aus dem Mittelfeld geschossen. Ich wusste nicht wie das passiere konnte, bei Wiederanpfiff gelang mit der selbe Trick gleich noch einmal. Weitere Tore folgten aber nicht, man hatte mich verstanden und im Griff. Die Jungs freute das. Mich nicht.

Nach dem Fifaspielen, schauten wir das Pokalspiel der Hertha gegen St.Pauli. Auf dem 70″ Fernseher, der so groß ist wie meine gesamte Küchenwand. Ich wohnte vier Jahre lang etwa dreihundert Meter vom Millerntorstadion entfernt. Der FC St.Pauli hat mich nach meiner frühen Jugend wieder mit dem Fußball versöhnt, daher bin ich diesem Club immer noch sehr wohlgesinnt. Die Südkurve am Millerntor ist mittlerweile eine richtige Tribüne. Als ich 2003 und 2004 die Spiele besuchte war die Südkurve noch ein Erdhügel. Man stand sich da ständig im Weg und ich immer zwischen all diesen großgewachsenen Hanseatinnen und Hanseaten konnte natürlich nie etwas sehen. Immer wenn sich eine Torszene bildete, stellten sie sich zudem auf die Zehenspitzen und ich konnte das Tor nur noch erahnen. Beziehnungsweise hören. Auf dem 70″ Bildschirm sah ich dann zwei Tore der Hertha. Spätes Glück ist auch nicht schlecht.

Frau Modeste, ihr Gefährte J., meine Frau und ich waren in der Berliner Berg Brauerei in Neukölln. J und ich stießen letztes Jahr auf ein Crowdfunding Projekt von ein paar jungen Brauern, die in Neukölln für 80000€ ein Sudhaus bauen wollten. Dabei gab es unterschiedliche Preispakete, für 25€ bekam man einmalig eine gewisse Biermenge der ersten Probesude nachhause geliefert, wenn man sich im 100€ Bereich bewegte, gab es regelmäßige Bierpakete für einen bestimmten Zeitraum, für 5000€ konnte man einen eine riesige Menge Bier brauen. Das Paket für das wir uns entschieden gab es für 350€ und beinhaltete täglich ein Freibier. Zwei eigentlich. Für sich selber und die Begleitung. Lebenslang, in deren Schankraum, solange es uns geben würde und solange es die Brauerei geben würde. Zusätzlich würde es eine im Tresen eingelassene Messingplakette geben auf der unser Vor- und Nachname stehe würde.
J und ich sind der Meinung, wenn ein Mann etwas in seinem Leben erreicht haben sollte dann ist es, seinen Namen auf einer Messingplakette eines Tresens prangen haben.
Also erkaufte sich jeder uns ein Lebensziel für 350€. Tolle Sache.

Die Brauerei öffnete im Frühjahr dieses Jahres. Da wir zu viert hingehen wollten, verrannten wir uns ständig in der Terminfindung. Letzten Freitag aber klappte es. Wir saßen in _unserer_ Brauerei und tranken Bier. Das war schön.

Deren Pale Ale ist ungefähr das superigste Bier das es gibt. Abgesehen von verschiedenen Kneipen kann man es auch schon in den meisten berliner Kaiser’s Märkten kaufen.

Berliner Berg, Kopfstraße 59, 12053 Neukölln.

Zugegeben: ich habe in den letzten zwanzig Jahren vielleicht drei mal eine Wetten, dass…-Sendung geschaut. So viel vorneweg. Ich bin kein glühender Anhänger des Formates. Als Kind habe ich es natürlich geliebt. Auch wenn ich das ganze Gequatsche zwischen den Wetten immer nervig fand. Heute würde mich das Gequatsche mehr als die Wetten interessieren, aber das Gequatsche das dort stattfand war halt eher nur halb.

Die Sendung war aber totales Mainstreamfernsehen, totales Mainstreamfernsehen wie es sonst in Deutschland eigentlich nicht mehr existiert. So sehr, dass ich beim Schreiben soeben den Reflex verspürte das Wort Mainstreamfernsehen in Großbuchstaben zu schreiben.

Ich finde Mainstreamfernsehen ja gut, ich glaube, dass es das Potential hat eine Gesellschaft zu verändern oder zu prägen. Das macht man nicht mit kritischen Formaten, Kritik eignet sich nämlich nicht die Leute zu erreichen die man erreichen will, mit Kritik erreicht man nur die Leute die eh schon der eigenen Meinung sind.

Auf englisch spricht man oft von Role Model, im Deutschen kommt das dem Wort Vorbild gleich, aber schlampig in Rollenmodell übersetzt gefällt es mir besser, da es nicht diesen Anstrich von Vorbildlichkeit und adretten Föhnfrisuren hat.

Wenn ich an so etwas wie nationale Rollenmodelle denke, dann denke ich daran, dass es in Italien natürlich so viele gutgekleidete Menschen gibt, weil es dort Rollenmodelle wie Marcello Mastroiani oder Sofia Loren gab. In Frankreich ist es ähnlich und vielen anderen Ländern auch. Kulturelle Eigenschaften werden ja nicht in einen Reisepass gestempelt, sondern werden einem vorgelebt, von den Eltern, im Fernsehen und wo auch immer.
Denke ich an Deutschland, denke ich oft an Peter Lustig. Mit dem ja das ganze Land groß geworden ist. An schlechten Tagen ist dieses Land voller misantroper Klugscheißer. Fehlt nur noch die Latzhose. Echt jetzt.

Und da kommt Böhmermann ins Spiel. Ein progressiver Mann der auf einer smarten Art radikal ist und richtig Lust hat zu unterhalten und gleichzeitig politische Themen ungemein ernst nimmt. Dieser Mann muss ins MAINSTREAMFERNSEHEN. Er hat die richtige Haltung über politische Dumpfbackigkeit zu reden, letztendlich geht ja alles nur um Haltung, die meisten Leute interessieren sich nicht für politische Theorien, es geht alles um Haltung. Coolness, der Peergroup gefallen, zur richtigen Zeit auf der richtigen Fähre sein.
Vielleicht lernen die kommenden Generationen dann ein bisschen Ironie, besseren Humor, Gelassenheit auch und regen sich auf wenn intolerante Tölpel durch die Straßen ziehen.

Nur die große Nase. Weiß nicht.